Genèse 5:24

Le texte

La litanie s'arrête. Sept fois déjà le rythme est tombé comme une pelle de terre sur un cercueil : « et il mourut ». Puis vient Hénoc, et la formule se brise : « Et Hénoc marcha avec Dieu ; et il ne fut plus, car Dieu le prit. » Aucune tombe, aucun total funèbre, seulement un homme qui a marché trois cents ans aux côtés de son Dieu et qui, un jour, n'était simplement plus là. Le texte ne dit pas qu'il fut enlevé dans la gloire, ni qu'on chercha son corps. Il dit qu'il manqua, et il donne la raison de ce manque : Dieu Le prit.

Le cœur

Le chapitre 5 est un acte de comptabilité mortuaire. Chaque génération reçoit ses chiffres, ses fils, ses filles, et son verdict. C'est la sentence de Genèse 3 qui se met à fonctionner comme une machine, méthodiquement, siècle après siècle : la mort n'est pas un accident, elle est devenue le régime normal de l'humanité portant l'image de Dieu. Et au milieu de cette machine, une exception minuscule, presque discrète, gratuite. Dieu peut interrompre Son propre décompte. Ce que le texte affirme n'est pas d'abord que la marche avec Dieu soit récompensée comme un mérite, mais que la communion avec Lui a un poids que la mort ne peut pas absorber. Hénoc n'échappe pas à la mort parce qu'il est fort ; il échappe parce qu'Un autre Le tient.

Le fil rouge

Hénoc est une fissure dans un mur, et par cette fissure passe un filet de lumière qui traversera toute l'Écriture. Cinq versets plus loin, Lémec nomme son fils en gémissant : « Celui-ci nous consolera à l'égard de notre ouvrage et du travail de nos mains, à cause du sol que l'Éternel a maudit. » Le chapitre entier est habité par l'attente que quelqu'un vienne défaire la malédiction. Hénoc ne la défait pas ; il montre seulement qu'elle n'est pas absolue. Il faudra attendre un autre homme, qui ne sera pas soustrait à la mort mais qui y entrera, et en sortira, pour que l'exception devienne promesse. L'auteur de l'épître aux Hébreux relira Hénoc comme le premier témoin de la foi qui plaît à Dieu : non un privilégié, mais un avant-goût.

Le miroir

Nous tenons tous, en secret, notre propre chapitre 5. Le bilan de retraite, la mammographie, l'âge auquel votre père est mort et que vous approchez, le nombre d'années qu'il vous reste avant que les enfants partent. Nous comptons, comme le texte compte, et nous savons comment se termine chaque ligne. Ce que Hénoc dérange, c'est notre idée de ce qui remplit une vie : trois cents ans de marche, et pas une parole rapportée, pas un miracle, pas un livre. Rien qu'une fidélité obscure, quotidienne, invérifiable. Aucun de ses voisins n'aurait pu dire ce qu'il avait accompli. Dieu, Lui, savait avec qui Il marchait.

Alors faites-le littéralement, aujourd'hui : sortez marcher dix minutes sans téléphone, et parlez-Lui à voix basse comme à quelqu'un qui avance à côté de vous.

La question

Pourquoi lui ? Le texte ne le dit pas. Il ne dit pas que Hénoc était le meilleur, ni que Seth, Kénan ou Jéred marchaient moins bien. Il dit seulement que celui-là fut pris, et que les autres, y compris son fils Methushélah qui vécut 969 ans, mouraient tous. Si la marche avec Dieu garantissait l'enlèvement, la Bible serait pleine de disparitions. Elle est pleine de tombes. Et cela reste rugueux : Dieu fait, une fois, ce qu'Il ne fait pas pour les autres, sans expliquer Son critère. On peut appeler cela souveraineté, on peut appeler cela grâce ; les deux mots sont vrais et ne suppriment pas le vertige. Hénoc ne nous donne pas une méthode. Il nous prive du confort de croire que Dieu est prévisible.

Le portrait

Les premiers auditeurs vivaient au milieu de peuples qui récitaient aussi leurs longues listes d'ancêtres. En Mésopotamie, on énumérait des rois d'avant le déluge aux règnes fabuleux, et l'on racontait qu'un homme, le septième de la liste, avait été admis auprès des dieux pour y apprendre leurs secrets et revenir en spécialiste des présages. Israël entend une autre liste : pas des rois, mais des pères ; et son septième n'est pas un devin, c'est un marcheur. Ajoutez le poids des usages funéraires : on était enseveli auprès de ses pères, dans la tombe familiale, ses os mêlés aux leurs. N'avoir pas de sépulture, c'était la catastrophe, le sort des maudits. Et pourtant ici, l'absence de tombe est la plus haute bénédiction du chapitre. Cela devait leur couper le souffle.

Le personnage principal

Le héros de ce verset ne parle pas et n'agit pas. Hénoc est une silhouette : il marche, puis il n'est plus. Le seul sujet actif de la phrase est Dieu. « Dieu le prit » : c'est Lui qui rompt Son propre rythme, Lui qui refuse d'ajouter la huitième pelletée. Voilà un Dieu qui tient une comptabilité exacte de la mort, année par année, nom par nom, sans rien édulcorer, et qui pourtant ne la reconnaît pas comme le dernier mot. Il compte, mais Il n'accepte pas le total. Ce geste unique dans une généalogie interminable dit quelque chose du cœur de Dieu que mille discours ne diraient pas : Il aime la compagnie des hommes assez pour, un jour, ne plus supporter de la voir s'interrompre.

Réflexion

Si quelqu'un devait décrire vos vingt dernières années comme le texte décrit Hénoc, en une seule ligne sans mentionner vos réalisations, que resterait-il ?

Où, précisément, comptez-vous encore vos années comme le chapitre 5 les compte, en oubliant que Dieu peut interrompre le décompte ?

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