Genèse 7:7

Le texte

Noé entre. Voilà tout ce que dit le verset, et pourtant il est chargé jusqu'au bord. Après l'ordre reçu, après les mesures, le bois, la poix, les années de construction, le récit se resserre en une seule phrase : « Et Noé entra dans l'arche, et ses fils et sa femme et les femmes de ses fils avec lui, à cause des eaux du déluge. » Huit personnes franchissent une porte. Aucune parole n'est prononcée, aucun sentiment n'est décrit, aucun adieu n'est raconté. Le texte se contente de nommer la cause : à cause des eaux. Le déluge n'est pas encore là, il ne tombera qu'au bout de sept jours, et pourtant il agit déjà, comme une ombre portée avant le corps qui la projette.

Le cœur

Ce qui frappe, dans cette sobriété, c'est que l'entrée dans l'arche n'est pas présentée comme un exploit de foi mais comme un déplacement du corps. Noé ne médite pas, il entre. La foi, ici, a la forme d'un pas franchi, et le salut la forme d'un espace clos que quelqu'un d'autre a prescrit. Notez que l'homme n'est pas sauvé seul : sa maison entre avec lui, portée par une justice qu'elle n'a pas produite. Et notez surtout ce que le verset ne dit pas. Il ne dit pas que Noé avait compris. Il ne dit pas qu'il n'avait pas peur. Dieu sauve, et Il sauve en indiquant un lieu, pas en donnant des explications. Combien de temps faut-il rester assis dans une obscurité qui sent l'animal avant de croire qu'elle est grâce ?

Le fil conducteur

Une porte, une famille, une eau qui tue et qui porte : le motif traversera toute l'Écriture. Israël passera entre deux murs d'eau la nuit où l'ange frappe, et les maisons marquées de sang seront, elles aussi, des lieux où l'on entre pour ne pas mourir. Le Nouveau Testament relit ce verset sans détour : l'arche préfigure le baptême, ce passage par l'eau qui noie et qui fait vivre. Mais la ressemblance la plus troublante est ailleurs. L'arche n'a qu'une ouverture, et Noé ne se sauve pas en nageant mieux que les autres. Il entre. Christ dira de Lui-même qu'Il est la porte, et cette parole n'aura rien d'une image poétique : elle nommera exactement ce que fait Noé ce jour-là, marcher vers un lieu et y disparaître.

Le miroir

Nous préférerions que le salut ressemble à une compréhension. Comprendre pourquoi l'entreprise a fermé, pourquoi le diagnostic est tombé maintenant, pourquoi cet enfant s'est éloigné. Le verset ne nous accorde pas cela. Il nous propose seulement d'entrer quelque part sans avoir reçu la carte du voyage, et d'y rester pendant que le monde connu se défait. Sept jours, ensuite, où rien ne se passe : ni pluie, ni preuve, ni confirmation. Sept jours à écouter les voisins rire derrière la coque. Vous connaissez ce temps-là, celui de la décision déjà prise et pas encore justifiée par les faits. Aujourd'hui, prenez dix minutes et écrivez sur une feuille la chose que vous continuez à porter parce que vous n'avez pas encore compris, puis dites à voix haute : « J'entre quand même. »

L'intertexte

Jésus revient à cette scène pour parler de la fin : on mangeait, on buvait, on se mariait, jusqu'au jour où Noé entra dans l'arche, et l'on ne s'aperçut de rien. Ce qui L'intéresse n'est pas la violence des eaux mais l'ordinaire imperturbable qui les précède. Le drame n'est pas que les gens aient été méchants ce matin-là, c'est qu'ils n'aient rien remarqué. Pierre, lui, retient les huit personnes sauvées à travers l'eau et y voit le baptême. Les deux lectures se rejoignent dans le verset : entrer est un acte visible, daté, corporel, que d'autres peuvent observer sans le comprendre. La foi laisse des traces dans le calendrier, pas seulement dans le cœur.

Le personnage principal

Noé ne parle jamais. Pas une phrase de lui dans tout le récit du déluge, ni prière, ni protestation, ni question. Abraham marchandera pour Sodome, Moïse discutera au buisson, Job criera. Noé se tait et fait. Le verset précédent dit simplement : « Et Noé fit selon tout ce que l'Éternel lui avait commandé. » Ce silence n'est pas de la froideur ; il est peut-être le seul langage possible quand on charge sa famille dans une caisse de bois en sachant ce qui vient. Il a six cents ans, il emmène ses trois fils et quatre femmes, et il laisse derrière lui tout un monde qu'il ne reverra pas. Un homme juste, dit Dieu, et cela ne l'exempte de rien.

Le contexte

Le récit se situe à la fin d'une généalogie qui n'en finit pas de compter les années des hommes, comme si l'auteur voulait nous rappeler que le temps s'accumule et que la corruption aussi. Dans les récits mésopotamiens voisins, le déluge éclate parce que les dieux sont dérangés par le bruit des humains ; ici, il vient d'un Dieu qui a regardé le cœur de l'homme et qui en souffre. La différence est énorme. L'arche n'est pas un navire : pas de gouvernail, pas de voile, pas de proue. C'est un coffre. On n'y navigue pas, on y est porté. Et quand le texte précisera, quelques versets plus loin, que « l'Éternel ferma l'arche sur lui », il dira que la sécurité de ces huit-là ne dépendait pas de leur poigne sur la porte.

Réflexion

Qu'est-ce que je refuse d'entreprendre tant que je n'aurai pas compris pourquoi Dieu me le demande, et que se passerait-il si j'y entrais avant de comprendre ?

Y a-t-il dans ma vie une porte que Dieu a fermée sur moi, et que j'essaie encore de tenir entrouverte au cas où ?

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