Ésaïe 43:11

Le texte

« Moi, moi, je suis l'Éternel, et hors moi il n'y en a point qui sauve. » Le mot est doublé, et ce doublement n'est pas un tic de style : c'est un homme qui hausse la voix dans une salle où l'on parle trop fort. Dieu vient de convoquer un procès, verset 9, où toutes les nations sont sommées de produire leurs témoins. Puis Il se lève Lui-même à la barre. La phrase tient en deux mouvements : une affirmation de personne (c'est Moi, l'Éternel) et une exclusion totale (en dehors de Moi, personne ne sauve). Rien sur le comment. Seulement sur le qui.

Imaginez maintenant où cette phrase a été entendue pour la première fois. Pas dans une chapelle tranquille : dans les faubourgs de Babylone.

Le cœur

Les déportés de Juda vivaient dans une ville qui écrasait la leur. Jérusalem tenait sur une colline ; Babylone s'étendait sur des kilomètres de briques cuites, de canaux, d'odeur de bitume et de poussière, dominée par une tour à étages qu'on voyait de partout. Chaque printemps, à la fête du Nouvel An, la statue de Mardouk sortait en procession sur la voie sacrée, portée, escortée, acclamée, et les dieux vaincus des peuples soumis suivaient derrière. Le message était visuel, physique, imparable : voilà qui sauve, voilà qui règne, et votre Dieu n'était pas assez fort pour garder Sa maison.

C'est là que tombe le « Moi, moi ». Non pas comme argument philosophique sur le nombre des dieux, mais comme contestation d'un pouvoir visible par un pouvoir qui, ce jour-là, ne se voyait pas. Le mot hébreu traduit par « qui sauve », môshia', désigne d'abord celui qui arrache quelqu'un d'une situation dont il ne peut pas sortir seul : le procès perdu, la dette, l'armée ennemie. Dieu ne dit pas qu'Il est le plus grand des sauveurs. Il dit que la catégorie n'a qu'un seul occupant, et que tout le reste, malgré les chars, les prêtres et l'encens, est décor.

Le fil rouge

Cette exclusivité n'est pas une jalousie de propriétaire, c'est la logique même du salut : celui qui n'a personne au-dessus de lui est le seul qui puisse répondre de tout. Et il y a un détail que le français masque : le nom que l'ange donnera à un enfant, à Nazareth, signifie littéralement « l'Éternel sauve ». Quand Pierre déclarera devant le sanhédrin qu'il n'y a de salut en aucun autre nom, il ne fabrique pas une doctrine nouvelle ; il applique Ésaïe 43 à un homme crucifié. Le fil est direct, et il traverse le chapitre : au verset 25, la même voix doublée reprend, « C'est moi, c'est moi qui efface tes transgressions à cause de moi-même ». L'exil disait : nous sommes hors d'atteinte. La réponse est un pardon que personne d'autre n'avait le droit de prononcer.

Le miroir

Nous ne défilons plus derrière des statues, mais nous avons nos processions. Le compte épargne qui doit tenir jusqu'à la retraite. Le carnet d'adresses qui ouvrira une porte si tout s'effondre. Le diagnostic qu'on attend d'un spécialiste réputé. Le conjoint dont la solidité couvre nos angles morts. Aucune de ces choses n'est mauvaise ; elles deviennent des dieux au moment précis où nous les appelons en premier à trois heures du matin. Ésaïe ne demande pas de les détruire, il demande de savoir ce qu'elles sont : du décor utile, pas des sauveurs. Alors faites ceci aujourd'hui : écrivez sur un bout de papier le nom de ce que vous appelleriez en premier si tout lâchait ce soir, puis lisez à voix haute, au-dessus de ce nom, « hors moi il n'y en a point qui sauve ».

Le personnage principal

Le personnage central est un Dieu qui plaide pour Lui-même dans un tribunal où Il est aussi juge, et qui, chose troublante, prend des exilés vaincus comme témoins à charge. Ce n'est pas la posture d'un dieu sûr de Sa réputation. C'est la posture de quelqu'un qui préfère parler avec le peuple humilié à Ses côtés plutôt que sans lui. Il ne se défend pas en énumérant Ses exploits militaires ; Il se nomme. « Moi, moi. » Il y a là quelque chose de la voix d'un père dans une foule, qui crie son propre nom pour que l'enfant perdu se retourne. La force de Dieu, dans ce chapitre, s'exprime en identité avant de s'exprimer en puissance.

La question

Alors pourquoi n'a-t-Il pas sauvé ? Si Lui seul sauve, la ruine de Jérusalem est un contre-témoignage brutal, et les déportés le savaient mieux que nous. Le texte ne l'esquive pas ; il assume pire encore. À la fin du chapitre, la même bouche déclare : « j'ai livré Jacob à la destruction et Israël à l'opprobre ». Le seul Sauveur est aussi Celui qui a laissé venir le désastre. Ésaïe ne résout pas cette tension par une explication mais par une chronologie : ce Dieu-là est le même avant et après, et Sa dernière action n'est pas la livraison mais l'effacement. On peut appeler cela un mystère. On ne peut pas appeler cela un apaisement bon marché.

L'intertexte

Osée avait déjà mis cette formule dans la bouche de Dieu, un siècle et demi plus tôt, en la liant à la sortie d'Égypte : hors de Lui, Israël ne connaît pas de sauveur. Ésaïe la reprend au moment où l'exode est devenu un souvenir inutile, et c'est justement là qu'elle mord. La deuxième résonance est le sanhédrin d'Actes 4, où des pêcheurs galiléens opposent à l'autorité religieuse la même exclusivité, transférée à Jésus. Entre les deux, une continuité qui ne doit rien à l'allégorie : le Dieu qui refuse tout partage est le Dieu qui, finalement, vient sauver en personne.

Réflexion

Qu'est-ce que vous appelez « salut » dans votre vie concrète cette semaine, et qui, honnêtement, en est chargé ?

Ésaïe fait des exilés les témoins de Dieu au moment où ils ont l'air de prouver le contraire. De quoi votre situation actuelle pourrait-elle témoigner, précisément parce qu'elle n'est pas résolue ?

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