Job 36

Le texte

Élihu reprend la parole, la main levée comme quelqu'un qui demande encore cinq minutes : « Attends-moi un peu, et je te montrerai que j'ai encore des paroles pour ✝Dieu. » Il expose sa thèse : Dieu est puissant sans mépriser personne, Il se sert de la souffrance comme d'un instrument pédagogique qui « ouvre les oreilles », et Il avertit Job de ne pas préférer l'iniquité à l'affliction. Puis, à mi-parcours, le discours change de registre : Élihu lève les yeux vers le ciel, décrit la formation de la pluie, l'éclair que Dieu tient dans Sa main, le grondement que même le bétail pressent.

Le cœur

Le pivot du chapitre est au verset 15 : « Il délivre le malheureux dans son malheur, et lui ouvre l'oreille dans l'oppression. » Non pas de son malheur, mais dans son malheur. Élihu ose une chose que ses trois prédécesseurs n'avaient pas su formuler : la souffrance n'est pas seulement un verdict rétroactif sur un péché passé, elle peut être une parole adressée au présent. Dieu parle par la douleur comme on parle à quelqu'un qui n'entendait plus rien autrement. C'est une théologie plus fine que celle d'Éliphaz, et plus dangereuse aussi, parce qu'elle reste vraie en général et devient cruelle dès qu'on la plaque sur un homme précis, assis sur sa cendre, qui n'a rien fait.

Le fil rouge

Le verset 18 laisse tomber un mot lourd : « une grande rançon ne te le fera pas éviter ». Et le verset 19 enfonce le clou : ni l'or, ni « toutes les ressources de la puissance » n'achètent quoi que ce soit auprès de Dieu. Élihu ferme une porte qu'il ne sait pas rouvrir. Plus tôt dans son discours il avait entrevu un médiateur, un ange interprète ; ici il conclut qu'aucune somme ne rachète un homme. Le Nouveau Testament reprendra exactement ce vocabulaire pour dire que la rançon existe, mais qu'elle n'est pas de l'or : elle est une vie donnée. Élihu a raison de dire qu'aucun homme ne peut payer. Il ne sait pas encore que Dieu, Lui, le fera.

Le miroir

Il y a dans ce chapitre une phrase qui pique : « car c'est ce que tu as choisi plutôt que l'affliction » (v. 21). Élihu accuse Job de préférer n'importe quelle échappatoire à la douleur nue. Nous connaissons ce réflexe. La deuxième bière qui empêche de penser, l'écran allumé jusqu'à une heure du matin, la conversation que l'on remet parce qu'elle fera mal, les heures supplémentaires qui servent surtout à ne pas rentrer. Ce ne sont pas des crimes, ce sont des anesthésies. Et l'anesthésie ferme précisément l'oreille que l'affliction essayait d'ouvrir. Aujourd'hui : prenez dix minutes, sans téléphone, asseyez-vous, et nommez à voix haute devant Dieu la chose exacte que vous évitez de ressentir depuis des semaines. Juste la nommer. Rien de plus.

La question

Si Dieu « ouvre les oreilles » par la souffrance, que dire de ceux qui n'entendent jamais rien, parce que la souffrance les a simplement détruits ? Élihu construit un système propre : les justes prospèrent, les rebelles « s'en iront par l'épée », les hypocrites « mourront dans la jeunesse ». Le lecteur du prologue sait que ce système est faux dans le cas de Job. Et pourtant Élihu n'est pas réfuté à la fin du livre comme les trois autres. Le texte le laisse debout, à moitié vrai, à moitié insupportable. Peut-être est-ce le point : une doctrine juste, appliquée au mauvais moment à la mauvaise personne, devient une blessure. La vérité a besoin d'un tact que la logique ne fournit pas.

L'intertexte

Le verset 23, « Qui lui a prescrit son chemin, et qui a dit : Tu as mal agi ? », annonce presque mot pour mot le ton de la tempête qui vient : au chapitre 38, Dieu Lui-même interrogera Job sur la pluie, les nuages, les éclairs, les bêtes sauvages, exactement les thèmes qu'Élihu vient d'aborder. Élihu tient les bonnes images mais ne sait pas encore que Dieu viendra les prononcer en personne. Paul, à la fin de Romains 11, laisse échapper le même souffle : les jugements de Dieu sont insondables, qui a connu Sa pensée ? La différence est que Paul dit cela après avoir vu la croix, et donc en adoration plutôt qu'en argument.

Le personnage principal

Élihu est jeune, brûlant, sincère, et légèrement insupportable. Il annonce que « celui qui est parfait en connaissances est avec toi » : phrase ambiguë, où l'on ne sait plus s'il parle de Dieu ou de lui-même, et c'est peut-être justement son problème. Il aime Dieu réellement, il veut « donner justice » à son Créateur, il refuse de laisser Job accuser le Ciel. Mais il parle à Job comme on parle d'un dossier. Et puis, au dernier tiers du chapitre, quelque chose lui échappe. Il regarde le ciel qui s'assombrit, il entend le tonnerre monter, et sa voix change : « ✶Dieu est grand, et nous ne le connaissons pas. » C'est sa plus belle phrase. Il ne l'a pas déduite ; elle lui est tombée dessus.

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Quelle vérité juste avez-vous déjà dite à quelqu'un au plus mauvais moment possible ?

Où votre fuite devant l'affliction est-elle en train de fermer l'oreille que Dieu essaie d'ouvrir ?

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