Psaumes 118:17

Le texte

Un homme qui aurait dû mourir se tient debout et parle. Il a été encerclé, poussé pour tomber, châtié durement, et pourtant il respire encore. De cette respiration retrouvée naît une phrase qui n'est ni un souhait ni une bravade : « Je ne mourrai pas, mais je vivrai, et je raconterai les œuvres de Jah. » Deux affirmations et une vocation. Il ne dit pas seulement qu'il survit ; il dit à quoi servira le temps qu'on lui rend. La vie qui lui est laissée n'est pas une propriété privée à consommer, c'est un témoignage à porter. Le verset se tient exactement entre la main puissante de l'Éternel (v. 16) et la correction sévère qu'il vient de subir (v. 18), comme une porte étroite entre deux réalités.

Le cœur

Ce verset dit quelque chose de dérangeant sur Dieu : Il sauve, mais Il ne dispense pas de la douleur. Le même Dieu qui « châtié sévèrement » est Celui qui « ne m'a pas livré à la mort ». La délivrance ici n'est pas l'absence d'épreuve, c'est une limite posée à l'épreuve. Quelqu'un a décidé jusqu'où l'eau monterait. Et sur l'homme, le verset est tout aussi tranchant : la vie sauvée n'est pas rendue à elle-même. « Je vivrai » et « je raconterai » sont liés par une seule respiration. Un salut qui reste muet n'a pas encore compris ce qui lui est arrivé. Dieu ne délivre pas seulement pour prolonger une existence ; Il délivre pour se rendre connaissable à travers un homme qui aurait dû se taire pour toujours.

Le fil conducteur

Ce psaume n'est pas resté un souvenir privé. Il clôt le groupe des chants que l'on entonnait à la Pâque, et c'est donc très probablement cette phrase-là que Jésus a chantée avec Ses disciples avant de sortir vers la nuit du jardin. « Je ne mourrai pas, mais je vivrai » dans la bouche de Celui qui marchait vers la croix : voilà qui donne le vertige. Quelques versets plus loin, Il s'appliquera à Lui-même l'image suivante, « la pierre que ceux qui bâtissaient avaient rejetée, est devenue la tête de l'angle ». Le psalmiste échappait à la mort ; Christ, Lui, la traverse et en ressort. Ce que l'ancien Israël chantait comme un sursis, Jésus le rend définitif. Depuis Pâques, ce verset ne se contente plus d'espérer un délai : il annonce une résurrection.

Le miroir

Vous connaissez la peur de la lettre qui arrive du laboratoire, du rendez-vous avec le supérieur qui « veut juste discuter », du silence d'un adolescent qui ne mange plus. Et vous connaissez aussi, si vous êtes honnête, le réflexe qui suit la délivrance : reprendre le cours normal des choses, comme si rien n'avait eu lieu. C'est là que ce verset gratte. Il ne vous demande pas d'être courageux ; il vous demande de ne pas gaspiller ce qui vous a été rendu. Combien de fois avez-vous été tiré d'affaire sans jamais l'avoir raconté à personne, par pudeur, par peur du ridicule, ou parce qu'au fond vous préférez attribuer votre survie à votre médecin, votre ténacité, votre chance ? Le psalmiste, lui, dit exactement de qui il tient son souffle.

Aujourd'hui, écrivez ou appelez une personne, et racontez-lui en trois phrases une chose précise que Dieu a faite pour vous lors de votre dernière détresse. Pas une généralité : un fait, avec une date.

Le contexte

La scène est liturgique. Un homme, sans doute le roi ou un chef revenu vivant d'une bataille, s'avance vers le temple à la tête d'un cortège. Il a été « environné » par des nations, poussé pour tomber, et il arrive maintenant devant les portes en criant : « Ouvrez-moi les portes de la justice. » Dans ce monde-là, survivre à une guerre n'était pas une affaire privée : la défaite du roi signifiait l'humiliation du peuple et de son Dieu. Sa survie est donc une nouvelle publique, et son témoignage un acte politique autant que spirituel. Le sacrifice qu'on lie « aux cornes de l'autel » au verset 27 n'est pas un décor : c'est la facture de la reconnaissance, payée devant témoins.

La question

Alors, que faire de tous ceux qui ont prié ce verset et sont morts quand même ? La femme de trente-neuf ans qui l'avait écrit sur le mur de sa chambre d'hôpital. Le psaume ne s'excuse pas, et je refuse de le rendre plus doux qu'il n'est. Notons seulement ceci : celui qui parle ici mourra aussi, plus tard, dans son lit. Il ne proclame pas l'immortalité, il proclame que cette mort-ci, cette fois-ci, n'a pas eu le dernier mot, parce que Dieu a fixé une limite. Le reste demeure hors de notre portée. Ce qui a changé depuis, c'est que la phrase a été reprise par Quelqu'un qui est mort, réellement, et qui vit. Cela ne répond pas à la question ; cela déplace le lieu où l'on attend la réponse.

Le détail

Trois fois de suite le psalmiste écrit « Jah », et non le nom complet de l'Éternel. C'est la forme abrégée, brève, deux consonnes, quasiment un souffle. On la trouve aux versets 14, 17 et 18, c'est-à-dire précisément dans les phrases d'un homme à bout de forces. Il n'a plus l'air d'un liturge, il a l'air d'un rescapé. Quand on a été poussé pour tomber, on ne récite pas de longues formules : on dit le nom le plus court possible, celui qui tient dans une expiration. Et c'est justement ce nom minuscule qu'il promet de faire résonner : « je raconterai les œuvres de Jah ». Ce que le souffle a murmuré, la voix va le publier.

Réflexion

Quelle délivrance concrète de votre vie n'avez-vous jamais racontée à personne, et pourquoi ?

Si votre vie vous a été rendue pour être racontée, à quoi l'employez-vous réellement cette semaine ?

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