Psaumes 139

Le texte

« Tu me tiens serré par-derrière et par-devant, et tu as mis ta main sur moi » : la phrase s'arrête sur des points de suspension, comme si le psalmiste manquait de souffle. David dit à Dieu qu'il est connu jusqu'au fond, avant même que le mot ne quitte sa langue, et que cette connaissance le suit partout, au ciel, au shéol, au bout de la mer, jusque dans les ténèbres qui « resplendissent comme le jour ». Il remonte ensuite jusqu'à sa formation dans le ventre maternel, tissé en secret sous le regard de Dieu. Puis, brusquement, il explose contre les hommes de sang, avant de retourner l'examen contre lui-même : « Sonde-moi, ô Dieu ! et connais mon cœur. »

Le cœur du message

Ce psaume ne démontre pas l'omniscience de Dieu, il l'éprouve. Nuance décisive : le savoir de Dieu n'est pas ici une donnée d'un manuel de doctrine mais une main posée sur une épaule, une présence dont on ne peut ni se défaire ni se protéger. Le verbe qui ouvre le psaume, ḥaqar, « sonder », désigne l'exploration d'une mine, d'un terrain qu'on fouille en profondeur. Dieu ne survole pas, Il creuse. Et le psalmiste ne sait pas d'emblée si c'est une bonne nouvelle : le verset 7 sonne comme une tentative de fuite avant de devenir un aveu de sécurité. Là est le cœur : être connu de Dieu n'est pas d'abord réconfortant, c'est d'abord vertigineux. Le réconfort vient après, quand on cesse de courir.

Le fil conducteur

Ce psaume attend quelqu'un. Il décrit un Dieu dont le regard précède la parole, traverse les ténèbres et se souvient d'un corps avant qu'il n'existe, mais il ne dit pas comment un homme pourrait supporter ce regard. La réponse arrive des siècles plus tard, dans une scène minuscule de l'évangile de Jean : Jésus voit Nathanaël sous le figuier avant que celui-ci ne l'ait rencontré, et Nathanaël s'effondre en confession. Ce n'est pas un tour de magie, c'est le Psaume 139 qui prend un visage. En Christ, l'omniscience cesse d'être une surveillance et devient une rencontre. Celui qui sonde s'est laissé sonder à son tour, jusque dans la nuit de la croix où, pour une fois, les ténèbres ont semblé obscures. La main posée sur l'épaule est désormais une main percée.

Le miroir

Nous vivons largement d'écrans de fumée. La version de nous-mêmes qui circule au travail, celle que connaît notre conjoint, celle qui apparaît le dimanche : trois personnages soigneusement ajustés. Le psaume les traverse sans effort. Ce qui se dit dans votre tête à trois heures du matin, la rancune que vous entretenez contre un collègue et que vous appelez « lucidité », le regard que vous portez sur votre propre corps vieillissant, tout cela est déjà lu. Et voici l'étrangeté : le psalmiste, qui sait cela, demande encore d'être sondé. Il ne demande pas d'être excusé, il demande d'être vu jusqu'au bout, et conduit. C'est le contraire de notre réflexe. Aujourd'hui, prenez dix minutes seul, nommez à voix haute devant Dieu la chose que vous n'avez jamais formulée devant Lui, puis lisez lentement, à voix haute également, les versets 23 et 24.

Le profil

Pour un Israélite, le shéol n'était pas un lieu de communion mais d'oubli, l'endroit où l'on ne loue plus, où Dieu semblait ne plus tendre la main. Dire « si je me couche au shéol, t'y voilà » revenait à franchir une frontière théologique. Les divinités du monde antique étaient territoriales : on changeait de région, on changeait de dieu, on fuyait un jugement en changeant de sol. Le psalmiste ferme méthodiquement toutes les portes de sortie, l'altitude, la profondeur, l'orient de l'aube, l'occident du bout de la mer. Et le titre, « au chef de musique », rappelle que ces mots vertigineux étaient chantés en assemblée, par des gens ordinaires, peut-être par quelqu'un accusé injustement qui venait demander à Dieu de trancher là où les hommes s'étaient trompés.

La question

Comment ces versets 19 à 22 tiennent-ils dans le même poème ? « Je les hais d'une parfaite haine. » On aimerait les couper, les expliquer, les adoucir. Ils résistent. Remarquez pourtant l'ordre : la haine parfaite est immédiatement suivie de « sonde-moi ». Le psalmiste est le seul à ne pas savoir s'il a raison. Il pose sa colère sur la table et demande à Dieu de l'examiner, ce qui est exactement l'inverse de la haine ordinaire, laquelle se croit toujours justifiée. Cela n'annule pas la dureté des mots. Nous restons devant un homme qui prie pour la mort de ses ennemis. Peut-être le psaume nous apprend-il moins à valider cette prière qu'à oser apporter à Dieu ce que nous préférerions Lui cacher, y compris nos haines.

L'intertexte

Deux textes encadrent celui-ci comme deux miroirs opposés. Jonas descend à Joppé, paie son passage et s'embarque pour fuir loin de la face de l'Éternel ; il aura tout le récit pour découvrir que le fond de la mer et le ventre du poisson comptent aussi parmi les lieux où Dieu se trouve. À l'autre extrémité, Job, épuisé, supplie Dieu de détourner son regard, de le laisser tranquille ne fût-ce qu'un instant, le temps d'avaler sa salive. La même vérité, la présence inévitable, se lit comme délivrance chez David, comme évasion impossible chez Jonas, comme oppression chez Job. Le psaume ne nous dit pas laquelle de ces trois lectures est la nôtre aujourd'hui. Il nous laisse le découvrir en le priant.

Réflexion

Lequel des trois, David, Jonas ou Job, ressemble le plus à votre prière de cette semaine, et pourquoi ?

Qu'est-ce qui changerait concrètement dans votre journée de demain si vous croyiez vraiment que la nuit resplendit comme le jour devant Dieu ?

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