Apocalypse 18

Le Texte

Un ange descend, la terre s'illumine de sa gloire, et un cri déchire l'air : « Elle est tombée, elle est tombée, Babylone la grande ! » Ce qui suit est un long chant funèbre en trois voix, les rois, les marchands, les marins, chacun se tenant à distance, pleurant non pas Babylone mais leur propre perte. Puis un ange saisit une pierre semblable à une grande meule et la jette dans la mer : ainsi disparaîtra la ville, sans écho, sans musique, sans lumière de lampe, sans voix d'époux ni d'épouse. Le silence tombe sur ce qui fut le centre du monde.

Le Cœur

La scène s'ouvre sur une lumière. Notez cela avant tout le reste : avant que ne retentisse le cri de chute, la terre est illuminée par la gloire d'un ange. Le jugement commence par une clarté, non par une ténèbre. C'est important, parce que ce chapitre est souvent lu comme un cauchemar, alors que Jean le voit d'abord comme une révélation, au sens propre : quelque chose devient visible qui était caché.

Et ce qui devient visible, c'est le vrai visage d'un système. Babylone n'est pas seulement une ville antique, ni seulement Rome, ni seulement une puissance future. C'est le nom que l'Écriture donne à toute civilisation qui s'assied sur son trône et se dit dans son cœur : « Je suis assise en reine, et je ne suis point veuve, et je ne verrai point de deuil. » Trois négations. Trois refus de la finitude. Une créature qui se prend pour l'incréé.

Le cœur théologique du chapitre est là : Dieu juge ce qui refuse de mourir. Il ne juge pas la richesse en soi, ni le commerce, ni la beauté du fin lin et de la pourpre. Il juge la prétention à l'immortalité mondaine, la fornication avec le pouvoir, et surtout, à la toute fin du chapitre, le sang des prophètes et des saints trouvé en elle. Le luxe et le meurtre habitent la même adresse. Voilà ce que la lumière de l'ange rend visible.

Le Fil Rouge

Une voix interrompt l'ange : « Sortez du milieu d'elle, mon peuple. » Ce cri n'est pas neuf. Il traverse toute l'Écriture depuis Abraham quittant Ur, depuis Israël sortant d'Égypte, depuis Jérémie criant aux exilés de fuir la Babylone historique. Le peuple de Dieu est toujours un peuple qui sort. Et ce chapitre nous dit pourquoi il faut sortir maintenant, avant la chute : non pour échapper aux plaies seulement, mais « afin que vous ne participiez pas à ses péchés ». La contamination précède le châtiment.

Le fil se noue au verset 23 : dans Babylone, « la voix de l'époux et de l'épouse ne sera plus entendue ». Une noce éteinte. Deux pages plus loin, une autre noce s'ouvre, celle de l'Agneau. Dieu ne détruit pas la ville pour laisser un vide ; Il fait taire une fête falsifiée pour que la vraie commence.

Le Miroir

Relisez la liste des marchandises. Or, argent, perles, soie, cannelle, encens, fine farine, chevaux, chariots. C'est un catalogue somptueux, presque appétissant, et il se termine ainsi : « et des esclaves, et des âmes d'hommes. » Les corps humains figurent en fin de facture, après les chevaux. Voilà le diagnostic. Aucun système ne s'annonce comme dévoreur d'âmes ; il s'annonce comme confort, choix, prospérité.

Alors la question n'est pas de savoir si vous détestez Babylone, mais où votre désir a été formé. « Les fruits du désir de ton âme se sont éloignés de toi. » Qui a cultivé ces fruits ? Qui décide, chaque soir, de ce que vous trouvez désirable ?

Aujourd'hui : supprimez de votre téléphone une seule application dont le métier est de fabriquer votre désir. Une. Maintenant.

La Question

Le verset 20 dérange : « Ô ciel, réjouis-toi sur elle. » On demande au ciel de se réjouir d'une ville en flammes. Et avant cela : « doublez-lui le double ». Comment concilier cela avec l'amour des ennemis ?

Il faut au moins remarquer ceci : l'ordre n'est pas adressé à nous, mais au ciel, aux saints déjà égorgés. Ce sont les victimes qui reçoivent le droit de se réjouir, pas les spectateurs. Et ce qui est célébré n'est pas la souffrance, mais la fin d'une machine qui broyait. Un monde où la torture cesse mérite un cri de joie.

Cela n'efface pas le malaise. Peut-être ne doit-il pas être effacé. Un jugement qui nous laisserait tièdes ne serait pas un jugement.

Le Personnage Principal

Babylone ne parle qu'une fois, et pas à haute voix. Elle « dit dans son cœur : Je suis assise en reine, et je ne suis point veuve, et je ne verrai point de deuil ». C'est tout son personnage : une souveraine qui ne se souvient d'aucune perte et n'en prévoit aucune. Elle est vêtue de pourpre, parée de perles, entourée de harpistes, et intérieurement sourde.

Face à elle, un autre acteur, discret, décisif : « Dieu s'est souvenu de ses iniquités. » Babylone ne se souvient pas ; Dieu se souvient. Toute l'action du chapitre tient dans ce contraste entre l'oubli confortable et la mémoire divine. Et cette mémoire n'est pas rancune : c'est la fidélité de Dieu envers le sang versé qui n'avait plus personne pour le réclamer.

L'Intertexte

Deux textes anciens résonnent ici. Jérémie 51 se termine par un prophète jetant un livre lesté d'une pierre dans l'Euphrate, disant qu'ainsi sombrera Babylone. Jean voit le même geste, agrandi : « un ange puissant leva une pierre, comme une grande meule, et la jeta dans la mer ». La prophétie ancienne trouve sa mesure définitive.

Et Ézéchiel 27, la lamentation sur Tyr, fournit le modèle du chant des marins qui « jetèrent de la poussière sur leurs têtes ». Deuil réel, mais intéressé : ils pleurent leurs cargaisons perdues. Les larmes économiques ressemblent aux larmes religieuses, et le texte refuse de les confondre.

Réflexion

Où, dans ma semaine ordinaire, dis-je sans le formuler : « je ne verrai point de deuil » ?

Qu'est-ce qui, chez moi, deviendrait silencieux si Babylone tombait demain, et cela me manquerait-il ?

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