Gênesis 11

O Texto

Toda a terra falava uma única língua. Os homens se estabelecem num vale e começam a construir uma cidade com uma torre "cujo cume toque nos céus", para fazerem um nome e não serem espalhados. O Senhor desce, vê, confunde as línguas e os dispersa. Depois vem uma longa lista de gerações que vai desembocar num nome novo: Abrão, casado com Sarai, que era estéril.

O Cerne

Repare no que eles dizem: "façamo-nos um nome, para que não sejamos espalhados". Ali estão os dois motores humanos mais antigos: a fome de reconhecimento e o medo do desamparo. Querem existir aos olhos uns dos outros, e querem estar seguros. Não há aqui um pecado grosseiro, nem violência, nem idolatria explícita. Há algo mais sutil e mais universal: a tentativa de garantir a própria significância e a própria segurança sem contar com Deus. O julgamento não cai porque construíram alto demais, mas porque construíram por conta própria. A confusão das línguas não é vingança; é interrupção. Deus quebra um projeto que, se prosseguisse, prenderia a humanidade dentro de si mesma.

O Fio Condutor

O capítulo termina de forma estranha: uma genealogia seca, e depois um casal sem filhos saindo de Ur. Babel quis fazer-se um nome; no capítulo seguinte, Deus dirá a Abrão: "engrandecerei o teu nome". O contraste é gritante. O que os homens tentaram arrancar dos céus, Deus dará de graça a um velho sem descendência. E o nome que Babel não conseguiu fixar é, no fim, o nome de Jesus, "o nome que está acima de todo nome", dado, não construído. Também Pentecostes ecoa aqui: onde Babel espalhou por confusão, o Espírito reúne por compreensão. A mesma diversidade de línguas, mas agora ouvindo o mesmo evangelho.

O Espelho

Quando você foi promovido, casou, comprou a casa, publicou o texto, criou os filhos "certos", o que estava realmente construindo? Há um tijolo de Babel em quase toda ambição respeitável. Não o desejo de fazer bem feito, mas o desejo de que o seu nome sobreviva, de que os outros vejam, de que você não seja esquecido nem espalhado. Reconhece o medo por trás? "Para que não sejamos espalhados." É o pavor de ser irrelevante, de envelhecer sem legado, de que os filhos se afastem, de que ninguém se lembre do seu trabalho. Babel não é a história de pessoas ambiciosas demais. É a história de pessoas assustadas demais. E talvez o maior ato de graça de Deus na sua vida tenha sido justamente aquilo que interrompeu a sua torre: a demissão, o diagnóstico, a mudança forçada, o filho que não veio. A confusão que o obrigou a parar de construir.

Contexto

Shinar é a Mesopotâmia, a região dos grandes zigurates, templos-torres feitos de tijolo cozido e betume, exatamente os materiais mencionados no texto. Esses zigurates eram escadarias rituais: os deuses desceriam por elas até a cidade. O detalhe é irônico. Os homens constroem para trazer o céu para baixo, e o Senhor "desce" mesmo, mas não como esperavam. Desce para ver, e desce para dispersar. Babel é uma paródia da Babilônia histórica, o império que séculos depois arrastaria Israel para o exílio. Para os primeiros ouvintes, o nome já carregava o cheiro de poder imperial, de arquitetura imponente, de deuses que exigiam trabalho humano. E Deus, aqui, sorri amargo daquilo tudo.

A Pergunta

Por que Deus interromperia algo que, à primeira vista, parece cooperação humana bem-sucedida? Unidade, tecnologia, projeto comum, não são coisas boas? O texto não suaviza a questão. Deus diz: "não haverá restricção para tudo o que elles intentarem fazer". Há uma inquietação divina diante de uma humanidade unida sem limites e sem Deus. Não porque Deus tema a nossa competência, mas porque sabe onde ela chega quando não tem freio. A unidade humana sem Deus não produz paraíso; produz sistemas totalizantes dos quais ninguém escapa. A dispersão, por mais dolorosa, foi misericórdia. Às vezes Deus fragmenta o que amamos porque, inteiro, nos destruiria.

O Detalhe

Preste atenção no verso 30: "E Sarai foi esteril, e não tinha filhos". Depois de toda a torre, de todo o nome que os homens quiseram fazer, o capítulo termina com uma mulher que não pode gerar. Nenhum nome, nenhum futuro, nenhuma continuação. E é dessa esterilidade, e não da torre, que Deus fará história. O contraste é intencional. O caminho de Deus no mundo não começa no topo do zigurate, mas no ventre vazio de uma mulher idosa. Toda a Bíblia repetirá esse padrão até o ventre de Maria. Onde os homens dizem "eia, façamos", Deus responde com um útero fechado que ele mesmo abrirá.

Reflexão

Qual é, neste momento, o tijolo que você está queimando bem, e o que ele revela sobre o seu medo de ser esquecido ou espalhado?

Onde, na sua vida, uma "confusão de línguas" recente pode ter sido a interrupção misericordiosa de uma torre que você nem percebia estar construindo?

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