Isaías 54

O Texto

Deus manda uma mulher estéril cantar. Não depois de engravidar: agora, antes de qualquer sinal, ela deve alargar a tenda e esticar as cordas porque os filhos virão. A imagem se desdobra: a esposa abandonada é readmitida, a viúva envergonhada é reabilitada, e o Senhor jura que sua ira foi "um pequeno momento" enquanto sua benignidade é eterna. A cidade arrasada será reconstruída com safiras e rubis, seus filhos ensinados pelo próprio Senhor, e nenhuma arma forjada contra ela prosperará, porque até o ferreiro que forja é criatura de Deus.

O Cerne

O versículo mais chocante do capítulo é o dezesseis: "eu creei o ferreiro… também eu creei o destruidor, para desfazer". Deus não diz que o mal é forte demais para ele, nem que é fraco demais para importar. Diz que o próprio agente da destruição existe dentro do círculo da sua soberania criadora. Isso é o que dá peso ao consolo. Se a promessa de proteção viesse de um deus que apenas torce contra as ameaças, seria sentimento. Aqui, o Criador de tudo é também o marido daquela mulher desprezada: "o teu Creador é o teu marido". Criação e aliança são o mesmo ato de amor. O poder que sustenta as galáxias é o mesmo que se compromete conjugalmente com uma mulher humilhada. Graça, em Isaías, não é indulgência; é onipotência voltada para a fidelidade.

O Fio Condutor

Isaías junta duas alianças que a memória de Israel guardava separadas. A promessa de nunca mais inundar a terra, feita a Noé, é agora aplicada ao pecado do povo: "assim jurei que não me irarei mais contra ti". E o que surge disso é um "concerto da minha paz" que sobrevive ao colapso dos montes. Aliança que não depende da performance humana, apenas do juramento divino, é exatamente o que o Novo Testamento chamará de nova aliança no sangue de Cristo. Não por acaso Paulo cita o primeiro versículo deste capítulo em Gálatas 4:27, aplicando o canto da estéril à igreja nascida da promessa e não da carne. O "pequeno momento" de ira se cumpre de forma inesperada: cai sobre o Servo do capítulo seguinte, que é ferido por nossas transgressões. A ira teve um endereço.

O Espelho

Há vergonhas que não passam com o tempo. O casamento que acabou e sobre o qual ninguém pergunta. A gravidez que nunca veio. A demissão que você explica de um jeito mais bonito do que foi. O filho que não fala com você. Isaías não diz a essa mulher que ela se saiu bem, nem que a vergonha era imaginada. Diz que ela vai esquecer: "te esquecerás da vergonha da tua mocidade". É uma promessa de que o passado perderá poder narrativo sobre você, não porque foi apagado, mas porque um outro assumiu a sua honra. E antes da mudança de circunstância vem a ordem de agir: alargue a tenda. Hoje, escreva num papel a frase que você mais teme que digam de você, e ao lado escreva o versículo cinco inteiro, com a palavra "meu" no lugar de "teu". Guarde o papel.

O Perfil

Quem ouviu isso primeiro estava no exílio babilônico ou voltando dele. Jerusalém era escombros; o templo, memória. Numa cultura em que filhos eram sobrevivência, aposentadoria e nome, uma mulher sem filhos era socialmente um nada, e uma viúva abandonada era pior. Chamar Sião de estéril e desamparada não era metáfora poética, era diagnóstico exato. Eles conheciam a acusação teológica que rondava: Deus nos divorciou. Nossa nação foi julgada porque quebramos a aliança, e quebrada ela está. O escândalo desta profecia, para eles, é que Deus não propõe um novo contrato com cláusulas mais rígidas. Ele usa a linguagem do reencontro conjugal, "tu és a mulher da mocidade", e reconstrói a cidade com pedras que nenhum orçamento pós-exílico jamais poderia comprar. Apocalipse 21 recolhe essas pedras e as coloca na Jerusalém definitiva.

A Pergunta

"Por um pequeno momento te deixei." Foram setenta anos. Uma geração inteira nasceu e morreu em terra estrangeira. Chamar isso de momento soa, para quem o viveu, quase ofensivo. E o texto não se desculpa. Ele mede o tempo a partir da eternidade da benignidade, o chesed hebraico, a lealdade tenaz de quem não abandona. Contra o eterno, setenta anos são um momento. Mas essa aritmética só consola quem já está do outro lado. A honestidade exige reconhecer: no meio do sofrimento, ninguém sente o "momento" como momento. Deus não pede que você sinta a proporção. Ele afirma a proporção e convida você a apostar nela antes de senti-la. Isso é fé, e é desconfortável.

O Personagem Principal

O retrato de Deus aqui é surpreendentemente vulnerável. Ele admite ter escondido a face. Admite ira, mesmo qualificando-a como "uma pouca". E então faz o que nenhum marido do antigo Oriente faria sem perder a honra: procura a mulher rejeitada e a chama de volta, dizendo-se comovido, "que se compadece de ti". O Santo de Israel, cuja santidade é justamente a distância ardente entre ele e a criatura, apresenta-se como Redentor, o parente que paga a dívida dos seus. Santidade e compaixão não se equilibram nele como forças opostas; a santidade é o que garante que a compaixão não se desmanche. É por ser santo que sua palavra vale mais do que os montes.

Reflexão

Onde, na sua história, você ainda administra uma vergonha que Deus já se comprometeu a fazer você esquecer?

Você consegue nomear uma "estaca" que precisa ser fixada mais longe, um espaço que precisa alargar antes de ver a prova de que vale a pena?

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