Zacarias 4

O Texto

O anjo precisa sacudir Zacarias como se acorda alguém de um sono pesado, e o que ele vê é um candelabro inteiramente de ouro, com um reservatório de azeite no topo, sete lâmpadas e um emaranhado de canudos alimentando cada chama, ladeado por duas oliveiras. Zacarias pergunta duas vezes o que aquilo significa e duas vezes ouve de volta a pergunta desconcertante: "Não sabes tu o que isto é?". No meio da visão, sem aviso, entra uma palavra dirigida a um homem de carne e osso, Zorobabel, o governador que tenta reerguer o templo: "Não por força nem por violencia, mas sim pelo meu Espirito". A montanha vira planície, a última pedra será colocada entre gritos de "Graça, graça a ella", e as mãos que lançaram o fundamento terminarão a obra.

O Cerne

Vale a pena imaginar a cena real por trás da visão. Jerusalém, por volta de 520 a.C.: uma cidade meio vazia, muros arruinados, um punhado de repatriados vivendo entre escombros e vizinhos hostis, tentando levantar um templo que, ao lado da memória do de Salomão, parecia constrangedoramente pequeno. Falta dinheiro, falta mão de obra, falta autorização política estável. E é exatamente nesse canteiro de obras empoeirado que Deus diz que a coisa não anda por "força" nem por "violencia", isto é, nem por exército nem por músculo humano, mas pelo Espírito. O candelabro não gera o próprio combustível; o azeite desce das oliveiras por canudos de ouro, sem bomba, sem esforço, sem alguém subindo todo dia para abastecer. A luz do povo de Deus é sustentada de fora dele. Isso não dispensa Zorobabel de pegar no prumo; dispensa-o de carregar o peso do resultado.

O Fio Condutor

Zorobabel não é um nome qualquer. Ele é neto de um rei deportado, descendente de Davi, e no entanto seu título persa é apenas governador de uma província insignificante. A promessa de que "as mãos de Zorobabel teem fundado esta casa, tambem as suas mãos a acabarão" é modesta demais para uma casa real e grande demais para um funcionário provincial. Mateus, ao abrir seu evangelho, coloca Zorobabel na lista que desemboca em Jesus: a linha davídica sobrevive nesse homem de prumo na mão, e o que ele termina em pedra outro terminará em carne. E o candelabro reaparece no fim da Bíblia, no Apocalipse, onde as igrejas são chamadas de candelabros. Continuamos sendo lâmpadas que não fabricam o próprio azeite.

O Espelho

Você provavelmente conhece a sensação dos velhos que choraram diante daquele alicerce: o que se está construindo agora parece pequeno perto do que já foi. A igreja menor do que na sua infância. O grupo de jovens que virou três adolescentes desanimados. O casamento que sobreviveu, mas sem o brilho antigo. O trabalho fiel que ninguém nota. A tentação não é o ateísmo, é o desprezo: "não vale a pena investir nisso". E do outro lado está a tentação inversa, igualmente cansativa, de compensar a pequenez com força, com estratégia, com esforço até a exaustão, como se o azeite dependesse de você subir a escada todo dia. Escreva hoje, num papel, o nome da coisa pequena e inacabada que você anda desprezando, e diga em voz alta sobre ela: "Não por força nem por violencia, mas sim pelo meu Espirito".

O Detalhe

Repare no que faz os sete olhos se alegrarem: não um milagre, não fogo do céu, mas "o prumo na mão de Zorobabel". Um fio com um peso na ponta, a ferramenta mais banal de qualquer pedreiro do mundo antigo, usada para checar se a parede está subindo reta. É isso que o Senhor de toda a terra fica olhando com prazer. Não a inauguração, não a multidão, mas o instante rotineiro em que um homem verifica o prumo de uma fiada de pedras. Deus não está esperando o resultado para se interessar. Ele está inclinado sobre o canteiro de obras enquanto ainda é poeira, medida e correção. O dia das coisas pequenas não é um dia de espera; é o dia que ele já está observando.

A Pergunta

Duas vezes Zacarias pergunta o que são as oliveiras, e duas vezes o anjo devolve a pergunta antes de dar uma resposta que quase não responde: "Estes são dois ramos de oleo, que estão diante do Senhor de toda a terra". Nenhum nome. E há algo mais duro: o templo foi concluído, sim, mas Zorobabel some da história sem coroa, sem trono, sem reino restaurado. A montanha virou planície e, cem anos depois, Jerusalém ainda era uma cidade pobre sob domínio estrangeiro. O que fazemos com uma promessa cumprida pela metade? Talvez isto: a visão nunca prometeu grandeza, prometeu conclusão. E ensinou o povo a esperar um cumprimento maior do que aquele que suas mãos podiam terminar. Isso não elimina a frustração. Apenas a coloca dentro de uma paciência mais longa.

O Perfil

Os primeiros ouvintes eram gente que tinha voltado da Babilônia com expectativas altas e encontrara ruínas, safras ruins e vizinhos que sabotavam a obra. Entre eles havia anciãos que tinham visto o templo de Salomão em pé, com seus dez candelabros de ouro; agora ouviam falar de um só, numa visão. E ouviam Deus ser chamado repetidamente de "Senhor dos Exercitos" enquanto o único exército visível era o persa. Para quem vive sob um império, essa expressão não é liturgia bonita, é afronta política. E o grito "Graça, graça a ella" na colocação da pedra final significava que nada naquela obra fora merecido: nem o retorno, nem a autorização, nem a força para terminar. Tudo, do alicerce ao remate, favor imerecido.

Reflexão

Qual é hoje, concretamente, o "monte grande" diante de você, e o que mudaria na sua semana se ele já estivesse destinado a virar planície?

Onde você tem tentado produzir o próprio azeite, isto é, sustentar pela força algo que só o Espírito pode manter aceso?