Isaías 49

O Texto

No meio de um capítulo cheio de promessas luminosas, há uma frase que soa como um suspiro: "Debalde tenho trabalhado, inutil e vãmente gastei as minhas forças". É o Servo do Senhor que fala, aquele chamado desde o ventre, com a boca feita espada aguda, e que ainda assim se vê no fim do dia com as mãos vazias. O capítulo se abre com esse chamado e essa frustração, alarga-se para uma missão que vai "até á extremidade da terra", e depois muda de voz: Sião responde que foi esquecida, e Deus responde com a imagem de mãos gravadas. Termina com a promessa de que a presa será tirada do valente.

O Núcleo

Duas queixas sustentam este capítulo, e Deus não repreende nenhuma delas. O Servo diz que trabalhou em vão; Sião diz "Já me desamparou o Senhor, e o Senhor se esqueceu de mim". A primeira resposta de Deus não é corrigir a percepção, mas ampliar o horizonte: "Pouco é que sejas o meu servo, para restaurares as tribus de Jacob". Ou seja, a tarefa que pareceu fracassada era pequena demais para o que Deus tinha em mente. Isso é desconcertante. Não ouvimos "você conseguiu mais do que pensa", mas algo mais radical: o resultado não está nas suas mãos, está "perante o Senhor". A fidelidade e o fruto visível não caminham no mesmo passo, e Deus não se sente obrigado a sincronizá-los para nos tranquilizar.

O Fio Condutor

Quem é este Servo? O texto o chama "Israel" no versículo 3, mas no versículo 5 ele tem a missão de trazer Israel de volta. O povo e a pessoa se sobrepõem, como duas imagens numa mesma chapa. Israel foi chamado para ser luz, e falhou; então um dentro de Israel assume o chamado em nome de todos. O Novo Testamento lê isso com naturalidade: quando Simeão segura o bebê no templo e fala de "luz para revelação aos gentios", está citando o versículo 6. E Paulo e Barnabé, rejeitados na sinagoga de Antioquia, usam o mesmo versículo para justificar a virada aos gentios. O fio não é alegoria forçada; é o próprio texto se recusando a caber num único referente.

O Espelho

Você já teve a sensação de olhar para trás e não ver nada? Anos de aulas dadas, de um grupo pastoreado, de um filho criado com cuidado, e o saldo parece ser cansaço. Este capítulo não oferece a consolação de que tudo deu certo sem você perceber. Oferece algo mais sóbrio: "o meu direito está perante o Senhor, e o meu galardão perante o meu Deus". O lugar onde seu trabalho é pesado não é o lugar onde você pode vê-lo. E há a outra queixa, a de Sião, que talvez seja mais sua: a suspeita de que Deus se distraiu, que sua situação escapou da lista. A resposta é a mais física de todo o livro: mãos gravadas.

Hoje, escreva num papel a tarefa que você considera fracassada, uma só, e embaixo copie à mão as palavras "o meu galardão perante o meu Deus". Deixe o papel onde você o verá amanhã.

O Intertexto

Quando Jeremias resiste ao chamado, Deus responde com a mesma gramática: "Antes que eu te formasse no ventre te conheci". A vocação precede a competência, e isso vale tanto para o profeta que se sente jovem demais quanto para o Servo que se sente esgotado. E há um contraste que dói: a pergunta "Porventura pode uma mulher esquecer-se tanto de seu filho que cria?" recebe do próprio texto a admissão de que sim, pode acontecer. Deus não idealiza a maternidade humana. Ele reconhece que o amor mais confiável que conhecemos tem limites, e coloca o seu além desse limite. Não é sentimentalismo; é uma comparação que assume o pior caso e mesmo assim se sustenta.

O Detalhe

"Em ambas as palmas das minhas mãos te tenho gravado". O verbo hebraico aqui, chaqaq, não é escrever nem pintar; é incidir, cortar em pedra ou metal. Não é tinta que desbota, é cicatriz. E a palavra não está gravada num anel ou numa lousa, mas nas palmas, a parte do corpo que trabalha, que segura, que se abre. Deus se descreve como alguém que não pode fazer nada sem ver o nome da cidade arruinada gravado em sua própria carne. Que um cristão pense em mãos furadas ao ler isso é inevitável, mas note que o texto não explica de onde vem a gravação. Deixa a imagem crua, sem legenda.

A Pergunta

O final é violento: os opressores comerão sua própria carne e se embriagarão do próprio sangue. Não há como suavizar. Uma possibilidade é ler isso como a lógica da violência devorando a si mesma, e há verdade nisso. Mas o texto atribui a ação a Deus: "sustentarei os teus oppressores". Por que a consolação dos aflitos precisa passar pela ruína dos algozes? Talvez porque um Deus indiferente à opressão seria indiferente aos oprimidos. Quem gravou Sião nas palmas não pode ser neutro quanto a quem destruiu seus muros. Fico com isso sem resolver: a mesma mão gravada é a mão levantada.

Reflexão

Onde você tem esperado de Deus um resultado visível, quando ele talvez esteja lhe pedindo apenas fidelidade "perante" ele?

Se Deus reconhece que até uma mãe pode esquecer, o que muda na forma como você escuta a promessa "eu me não esquecerei de ti"?

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