Jeremias 50

O Texto

No meio de um capítulo inteiro sobre flechas, martelos quebrados e muros caídos, aparece uma frase que não combina com nada ao redor: "buscar-se-ha a maldade de Israel, porém não se achará". Alguém procura o pecado do povo e volta de mãos vazias. O capítulo é um oráculo longo contra a Babilônia, o império que havia levado Judá cativa: seus deuses são humilhados, um povo vem do norte, a cidade que foi o martelo de toda a terra é ela mesma quebrada. E entremeado nisso, quase sem aviso, o anúncio de que os exilados voltarão chorando, perguntando pelo caminho de Sião, e que o Senhor firmará com eles "um concerto eterno que nunca será esquecido".

O Cerne

Duas coisas acontecem ao mesmo tempo neste capítulo, e a teologia inteira de Jeremias está nessa simultaneidade. Deus julga a Babilônia, e Deus perdoa Israel. Mas repare na ordem dos argumentos: a Babilônia não é punida por ter vencido Judá, pois isso o próprio Senhor havia determinado. Ela é punida porque se alegrou, porque "vos inchastes como bezerra gorda", porque "se houve arrogantemente contra o Senhor". O instrumento confundiu-se com a mão que o segurava. Aqui está o retrato de Deus que o capítulo entrega: um Deus que usa impérios sem se tornar sócio deles, que não deve nada a quem o serviu sem saber, e cuja justiça não é um sistema automático mas uma vontade viva que ainda se chama de Redentor: "o seu Redemptor é forte".

O Fio Condutor

A palavra traduzida por Redentor é go'el, o parente mais próximo que tinha a obrigação legal de resgatar um familiar vendido como escravo, de recomprar a terra perdida, de levar adiante a causa de quem não podia defender-se sozinho. Não é um termo jurídico frio: é parentesco. Deus se apresenta aqui como família dos cativos, aquele que "certamente pleiteará o pleito d'elles". E é exatamente nesse vocabulário que o Novo Testamento respirará quando falar de resgate, de alguém que paga o que nós não podíamos pagar. O versículo 20 vai ainda mais longe do que a justiça exigia: não diz que o pecado foi compensado, diz que foi procurado e não encontrado. Entre esse silêncio e a cruz há uma linha reta.

O Espelho

Há um verso neste capítulo que deveria nos tirar o sono: "Laços te armei, e tambem foste presa, ó Babylonia, e tu não o soubeste". Não o soubeste. A Babilônia caiu enquanto se achava sólida, e o capítulo diz que seus sábios ficariam insensatos e seus valentes desmaiariam. Pense na segurança que você construiu: a estabilidade do emprego, o corpo que ainda responde, a reserva financeira, a reputação que leva anos para erguer. Nada disso é pecado. Mas tudo isso pode virar aquilo que a Babilônia fez com seu poder: um lugar onde a gente deixa de precisar de Deus sem perceber. Hoje, antes de dormir, escreva num papel a única coisa que, se fosse tirada de você, faria sua fé tremer. Depois diga em voz alta: "Senhor, isso não é meu deus."

O Personagem Principal

Quem fala aqui é um Deus que não se explica. Na pergunta do versículo 44 há algo quase rude: "porque quem é similhante a mim? e quem me citaria a mim?" Ninguém o intima, ninguém o convoca a prestar contas. E ainda assim esse mesmo Deus chama o povo de "Ovelhas perdidas", acusa os pastores que as desviaram e lamenta que elas se esqueceram "do logar do seu repouso". Soberania absoluta e ternura pastoral na mesma boca, sem que o texto sinta necessidade de harmonizar as duas. O retrato que emerge não é de um juiz distante nem de um pai complacente, mas de alguém profundamente envolvido, que sente o cativeiro do seu povo como afronta pessoal e chama a destruição da Babilônia de "a vingança do seu templo".

O Perfil

Imagine ouvir isso sentado em Babilônia, numa casa que você construiu em terra estrangeira, trabalhando para quem destruiu seu país. Bel e Merodaque não eram abstrações: eram as divindades cujas procissões passavam pela rua, cuja glória parecia confirmada pela própria história. Dizer "confundido está Bel" diante daquela grandeza exigia um tipo de coragem que não temos quando lemos isso em casa. E então vinha a ordem: "Fugi do meio de Babylonia". Sair da segurança relativa do exílio, atravessar o deserto, voltar a ruínas. Os primeiros ouvintes não escutaram um poema de consolo; escutaram uma convocação arriscada, dirigida a pessoas que já tinham aprendido a viver com pouco e a não esperar muito.

A Pergunta

E a violência? O texto manda não poupar flechas, matar os novilhos, não deixar escapar ninguém, fazer com a Babilônia "como ella fez". Não adianta suavizar: é linguagem de guerra total, e ela está na boca de Deus. Uma coisa podemos dizer com honestidade: a vingança aqui é retirada das mãos dos exilados e colocada nas mãos do Senhor, que é precisamente o que impede que a vítima se torne carrasco. Outra coisa é mais difícil de engolir, e eu não vou fingir que resolvo: por que a justiça de Deus na história assume a forma de cidades arrasadas. Jeremias não responde. Ele apenas insiste que o martelo também é quebrado, e que o último som do capítulo é um grito ouvido entre as nações.

Reflexão

Onde, na sua vida, você está mais parecido com a Babilônia que não sabia que os laços já estavam armados, e onde está mais parecido com a ovelha que esqueceu o lugar do seu repouso?

Se Deus procurasse hoje a sua culpa e não a encontrasse, o que mudaria na maneira como você se acusa?

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