Mateus 14:25

O Texto

Depois de alimentar a multidão, Jesus manda os discípulos atravessarem o lago sozinhos e sobe ao monte para orar. Enquanto isso, o barco está "no meio do mar, açoitado pelas ondas", com o vento contra, e assim permanece por horas. Então vem este versículo, seco e imenso: "Mas, á quarta vigilia da noite, dirigiu-se Jesus para elles, caminhando por cima do mar." Nada de explicação, nada de espanto narrativo. Mateus registra o fato como quem registra a hora de um nascimento. Jesus caminha sobre a água. E o verbo decisivo não é "caminhar", é "dirigiu-se para eles": ele vem, atravessando exatamente aquilo que os está destruindo.

O Cerne

Na imaginação bíblica, o mar nunca é apenas água. É o caos que Deus dominou no primeiro dia, o abismo que ele dividiu para salvar Israel, a força que os salmistas descrevem como rugindo contra o trono de Deus. Ninguém anda sobre o mar. O mar é aquilo que anda sobre nós. Jó diz de Deus que ele "anda sobre as alturas do mar", e essa frase não era metáfora poética solta, era confissão: só o Criador pisa o que ameaça a criação. Quando Mateus escreve que Jesus caminhou por cima do mar, ele não está contando um prodígio impressionante; está dizendo quem Jesus é. O caos está debaixo dos pés dele. E, mais importante ainda, ele usa esse domínio não para exibir poder à distância, mas para chegar até um barco cheio de gente exausta. A soberania sobre o abismo tem endereço: vai em direção aos seus.

O Fio Condutor

A Bíblia começa com o Espírito pairando sobre as águas e um Deus que separa o mar da terra seca para que a vida seja possível. Ela continua com Israel preso entre o exército e o Mar Vermelho, e com Deus abrindo caminho onde não havia caminho: o êxodo é, antes de tudo, uma travessia de água que deveria ter matado o povo e não matou. Cito isso porque Mateus escreve para leitores que conheciam essa história de cor. Quando Jesus vem caminhando sobre o mar, não é um novo tipo de milagre, é o velho Deus fazendo o que sempre fez, agora com rosto e pés humanos. E o fio se estende adiante: no fim da Escritura, a promessa da nova criação inclui a frase de que o mar já não existe. O caos não é apenas dominado. Um dia estará ausente.

O Espelho

Repare em quem colocou aqueles homens ali. Jesus "ordenou" que entrassem no barco. Eles não desobedeceram; obedeceram, e a obediência os levou para dentro do vento contrário. Isso desmonta a aritmética que carregamos sem perceber: se estou no lugar certo, o vento deveria estar a favor. Você reza, faz o que entendeu ser o correto, sustenta o casamento, cuida do pai doente, aguenta o emprego que precisa aguentar, e ainda assim rema horas sem sair do lugar. O texto não promete ausência de tempestade a quem obedece. Promete que aquele que enviou também vem. E vem por cima justamente daquilo que você não consegue vencer. Hoje, ainda nesta hora: diga em voz alta, sozinho, o nome concreto do seu vento contrário, e acrescente uma frase só, "isto está debaixo dos pés dele".

Contexto

O capítulo se abre com uma degola. João Batista, o precursor, morre por causa de um juramento tolo num jantar de aniversário, e Herodes já anda inquieto, achando que Jesus é João ressuscitado. Jesus se retira, a multidão o segue, ele a alimenta, e a pressão política aumenta: um homem que multiplica pão no deserto é candidato natural a rei. É nesse ponto que ele dispersa a multidão e força os discípulos a partirem. O lago da Galileia, cercado por colinas, produz rajadas violentas e repentinas; aqueles homens eram pescadores profissionais e mesmo assim não conseguiam avançar. A cena acontece na escuridão, sem lua confiável, com gente exausta e um Mestre que ficou sozinho no monte. Ninguém esperava companhia.

O Detalhe

"Á quarta vigilia da noite." Mateus poderia ter escrito simplesmente "de madrugada", mas usa a divisão romana do tempo, a linguagem do ocupante: quatro turnos de três horas, sendo o último entre as três e as seis da manhã. Duas coisas se abrem aí. Primeira, o cálculo frio: eles entraram no barco ao anoitecer e remaram cerca de nove horas contra o vento. Não é um susto rápido, é uma noite inteira de esforço inútil. Segunda, a Escritura tem uma memória insistente de que Deus socorre justamente na virada da noite, quando o Mar Vermelho se abre à vigília da manhã. A quarta vigília é a última antes da luz. É tarde demais para a paciência humana e exatamente na hora para Deus.

A Pergunta

Por que ele demorou? O texto não diz. Mateus não oferece nenhum motivo pedagógico, nenhuma explicação de que foi para aumentar a fé deles ou testar a resistência. Só registra a hora. E é honesto reconhecer que qualquer explicação que inventamos aqui serve mais para acalmar a nós mesmos do que para ler o texto. Sabemos apenas que ele estava orando no monte enquanto eles apanhavam das ondas, e que sabia perfeitamente onde os havia mandado. O silêncio das três primeiras vigílias permanece silêncio. O que a fé cristã afirma não é que a demora tem sempre um sentido visível, mas que a demora não é abandono: aquele que fica no monte é o mesmo que desce e atravessa a água. Isso não elimina as nove horas. Apenas garante quem chega no fim delas.

Reflexão

Em que área da sua vida você está remando há tanto tempo que já parou de esperar que alguém venha, e o que mudaria se você tratasse esse cansaço como quarta vigília e não como fim de linha?

Se Jesus caminha por cima daquilo que mais o ameaça, o que isso diz sobre o poder real que essa ameaça tem sobre você, e onde a sua vida prática ainda não reflete essa verdade?

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