Salmos 23:1

O Texto

Uma única frase, e nela um mundo inteiro: "O Senhor é o meu pastor, nada me faltará." Quem canta não diz que Deus é um pastor, nem que existe algo parecido com pastoreio no céu; diz meu, com a mesma familiaridade com que um homem falaria do dono das ovelhas que ele mesmo conduz. E da segunda metade da frase brota tudo o que vem depois no salmo: os pastos verdes, as águas quietas, o vale escuro, a mesa posta diante dos inimigos. A falta é o inimigo real, e a confissão é que ela não terá a última palavra.

O Núcleo

Precisamos sentir o cheiro disso antes de teologizar. No Israel antigo, pastor não era figura poética; era ofício sujo, solitário, de cheiro forte, exercido por filhos mais novos e por gente sem terra. E, ao mesmo tempo, era o título que reis assírios, egípcios e babilônicos gravavam em pedra: o rei como pastor dos povos. Quando o salmista escolhe essa palavra, ele junta as duas pontas. O Deus que governa impérios é o mesmo que se abaixa, conta ovelhas, procura a que sumiu, dorme entre elas. A afirmação central não é que Deus provê, mas que Deus acompanha, pessoalmente, no chão. Por isso "nada me faltará" não é promessa de abundância material; é a serenidade de quem sabe quem está caminhando ao seu lado quando a pastagem acaba.

O Fio Condutor

Quem lê Israel de ponta a ponta percebe que "pastor" é palavra de crise. Deus pastoreia o povo pelo deserto, e depois entrega o rebanho a reis que engordam à custa dele; os profetas gritam contra pastores que comem as ovelhas em vez de alimentá-las. É nesse fundo de traição institucional que a promessa amadurece: Deus mesmo virá pastorear. Por isso, quando Jesus se apresenta como o pastor que conhece as ovelhas pelo nome e dá a vida por elas, não está pegando emprestada uma metáfora terna; está reivindicando um título divino diante de líderes religiosos que sabiam exatamente o que aquilo significava. O Salmo 23 é, nesse sentido, uma frase deixada em aberto na história de Israel, e o Filho a completa com o próprio corpo. "Nada me faltará" passa pela cruz antes de chegar até nós.

O Espelho

A falta é a experiência mais banal que existe. Falta dinheiro no dia 20 do mês; falta tempo para o filho que está crescendo mais rápido do que a sua agenda; falta saúde no corpo que já não obedece; falta uma palavra que reconheça o seu trabalho. E nós lidamos com isso do modo antigo: acumulando. Fazemos reservas, cultivamos contatos, endurecemos a expressão para que ninguém perceba a fissura. O salmo não nega a falta, ele desloca o centro de gravidade dela. O pastor não promete pastagem infinita, promete presença constante; e isso incomoda, porque preferíamos o estoque garantido à companhia. Pergunte-se com honestidade: quando você diz que confia em Deus, está confiando nele ou no colchão financeiro que ele até agora permitiu que você tivesse?

O Personagem Principal

O Deus deste versículo não é o soberano distante das cortes do Oriente, sentado em trono de marfim com escribas anotando tributos. É um Deus com poeira nos pés. Um pastor real caminhava à frente do rebanho, não atrás, e as ovelhas seguiam a voz, não o chicote; ele dormia na entrada do cercado, tornando o próprio corpo a porta. Isso diz algo desconcertante sobre o caráter de Deus: ele assume o risco pelo rebanho, não o rebanho pelo pastor. E diz algo sobre nós, porque a imagem não é lisonjeira. Ovelhas não são símbolos de inocência, são símbolos de dependência absoluta: perdem-se, entram em pânico, não se defendem. Cantar este salmo é aceitar ser descrito assim, e descobrir que justamente aí somos conhecidos e conduzidos.

O Intertexto

Duas passagens iluminam o versículo. A primeira é o deserto do Êxodo, onde Israel aprendeu que o maná não se estocava: cada manhã, exatamente o suficiente, e nada faltou durante quarenta anos. É a pedagogia dura por trás de "nada me faltará", a confiança treinada na escassez controlada, não na abundância. A segunda é a fala de Jacó no fim da vida, quando ele chama Deus de o pastor que o guiou desde que nasceu; um homem que enganou, fugiu, lutou e enterrou a mulher amada, e que, olhando para trás, encontra uma só linha contínua de cuidado. Nenhum dos dois testemunhos vem de gente confortável. Vêm de nômades, e é por isso que valem.

O Detalhe

Repare no possessivo: meu pastor. Em hebraico é uma palavra só, e nela mora o escândalo. Israel confessava coletivamente, "o Senhor é o nosso Deus"; aqui um indivíduo se destaca do coro e reivindica uma relação em primeira pessoa do singular, algo que nos impérios vizinhos era privilégio exclusivo do rei, que se chamava filho ou servo pessoal do deus. O camponês não tinha esse acesso; ele orava por intermédio do templo, do sacerdote, do soberano. Este salmo entrega a linguagem da realeza a qualquer um que o cante. Não é intimidade sentimental, é dignidade concedida. Você tem nome diante de Deus, e ele não precisa consultar registro nenhum para lembrar dele.

Reflexão

Onde, concretamente, você tem confundido a presença do pastor com a segurança da pastagem, e o que aconteceria com sua fé se a pastagem secasse?

Se o "meu" deste versículo é dignidade concedida e não conquistada, a quem em seu convívio você tem negado essa mesma dignidade?

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