Apocalipse 21:5

O Texto

Aquele que está sentado no trono, que até aqui em Apocalipse mal falou por si mesmo, abre a boca. E o que diz é curto: "Eis que faço novas todas as coisas." Não "faço todas as coisas novas de novo", não uma restauração de fábrica, nem um retorno ao Éden como quem apaga um arquivo e reabre o original. Todas as coisas, sem exceção, entram numa novidade que só ele pode produzir. E logo em seguida vem uma ordem dirigida a João, e por meio dele a nós: "Escreve: porque estas palavras são verdadeiras e fieis." A promessa recebe uma escritura. O futuro é registrado por escrito, como um contrato assinado antes de a obra começar, porque quem promete responde pela obra.

O Cerne

Repare no tempo do verbo: "faço", presente. Não "farei um dia". O trono não anuncia um projeto distante que nos deixa de braços cruzados até lá; anuncia uma obra em curso, cuja consumação ainda esperamos mas cujo movimento já começou. Isso muda o estatuto ético de tudo o que fazemos. Se o mundo simplesmente termina, então o que construímos, curamos, perdoamos e reparamos é adiamento do inevitável. Mas se Deus está fazendo novas todas as coisas, então cada gesto que se alinha com essa renovação, um casamento remendado, uma dívida perdoada, um corpo cuidado, um salário pago com justiça, deixa de ser gesto simbólico e passa a ser antecipação. A palavra "verdadeiras e fieis" não é enfeite: é a garantia de que apostar nessa direção não é ingenuidade.

O Fio Condutor

"Faço novas todas as coisas" ecoa uma linha antiga. Isaías já ouvira Deus dizer que faria coisa nova, e ali a novidade era um caminho no deserto para um povo derrotado voltar para casa. A Bíblia inteira caminha nessa direção: Deus não abandona a criação avariada, ele a reivindica. E o modo dessa reivindicação tem nome e corpo. O trono de Apocalipse é o mesmo lugar onde João vê "o Cordeiro", isto é, um morto que vive. A novidade de Deus não passa por cima da morte, passa por dentro dela. Por isso a promessa não é otimismo cósmico: é a extensão, a tudo o que existe, daquilo que já aconteceu numa manhã de domingo em Jerusalém.

O Espelho

O problema é que nós preferimos consertar a ser feitos novos. Consertar mantém o controle nas nossas mãos: eu administro o meu casamento cansado, eu gerencio a mágoa com meu irmão até virar rotina suportável, eu retoco a imagem profissional. Ser feito novo significa entregar peças que eu já tinha decidido que não têm conserto. Aquela conversa que você arquivou como "caso encerrado". Aquele hábito que você já não combate porque combateu demais. O corpo que envelhece e que você trata com desprezo disfarçado de piada. O texto não diz "algumas coisas". Diz todas. E isso é ao mesmo tempo consolo e ameaça, porque significa que você não tem permissão para declarar nada morto antes do tempo.

Hoje: escreva num papel, com caneta, uma coisa que você já deu por perdida, e embaixo copie à mão a frase "Eis que faço novas todas as coisas." Deixe o papel onde você vai vê-lo amanhã de manhã.

O Detalhe

"Escreve." A ordem é estranha. João está diante do trono, vendo o fim de toda a dor, e o que lhe pedem é trabalho de escriba. Por quê? Porque uma visão se desfaz, mas o que está escrito permanece disponível quando a visão passa e a dor volta. Deus sabe que a memória do consolo é frágil. Por isso a promessa não fica no plano da experiência mística; ela é fixada em tinta, verificável, citável, algo que outra pessoa pode ler em voz alta ao lado de uma cama de hospital. E o motivo dado é jurídico, quase seco: "porque estas palavras são verdadeiras e fieis." Não porque são bonitas. Porque são confiáveis.

O Protagonista

Quem fala aqui é identificado apenas como "o que estava assentado sobre o throno". Sem nome, sem descrição do rosto, só a posição: sentado. Um rei sentado é um rei que não está em fuga nem em batalha; a obra está sob controle. E esse é o Deus que, um versículo antes, se inclina para enxugar lágrimas dos olhos, gesto de mãe, não de monarca. As duas imagens juntas dizem quem ele é: poder suficiente para refazer o cosmos e ternura suficiente para se ocupar de um rosto molhado. Nenhuma das duas anula a outra. É por isso que suas palavras podem ser chamadas fiéis: ele tem o braço e tem o coração.

Contexto

João escreve para igrejas pequenas em cidades da Ásia Menor onde Roma era o horizonte inteiro. Roma também prometia mundo novo: paz, ordem, abundância, tudo garantido pelo imperador e gravado em moedas e templos. As comunidades cristãs viviam sob pressão econômica e social por não participarem desse culto, e a diferença entre integrar-se e resistir era medida em clientes perdidos e portas fechadas. Nesse ambiente, a frase do trono é uma disputa direta: existe outro trono, e é dele que vem a novidade real. Escrever isso era perigoso, e por isso mesmo foi mandado escrever.

Reflexão

Que situação da sua vida você classificou como "sem conserto", e o que mudaria na sua semana se ela fosse território de renovação e não de perda?

Onde a promessa de Roma, segurança, reconhecimento, conforto, ainda molda mais as suas decisões do que a promessa do trono?

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