Salmos 121

El texto

Alguien levanta los ojos hacia las montañas y se pregunta de dónde le vendrá el auxilio. La respuesta llega enseguida y no apunta a las cumbres sino a quien las hizo: "Mi socorro viene de Jehová, que hizo los cielos y la tierra". A partir de allí el salmo cambia de voz, como si otro respondiera al viajero, y repite seis veces la misma raíz: guardar. Guarda tu pie, guarda a Israel, guarda tu alma, guarda tu salida y tu entrada, desde ahora y para siempre.

El corazón

Todo el peso teológico está en una negación: "no se adormecerá ni dormirá el que guarda á Israel". Es una frase que suena inocente hasta que uno recuerda el Carmelo, donde Elías se burla de los profetas de Baal sugiriendo que su dios quizá duerme y hay que despertarlo. Los dioses del entorno dormían, se ausentaban, morían con las estaciones. El Dios de Israel no. Y sin embargo el propio salterio se atreve a gritarle a Dios que despierte, que por qué duerme (Salmo 44). El Salmo 121 no cancela ese grito; lo responde desde otro ángulo. Lo que el sufriente experimenta como silencio, la fe confiesa como vigilia ininterrumpida. Dios no está dormido; nosotros no siempre vemos que está despierto.

El hilo conductor

La palabra guardar recorre la Escritura desde muy atrás. En el Edén el hombre debía guardar el huerto y terminó expulsado de él, con querubines guardando el camino al árbol de la vida. Desde entonces guardar es tarea que el hombre no logra sostener. Aquí se invierte: Dios es el guardador, y no solo del cuerpo sino del alma. Cuando Jesús ora antes de la cruz y dice al Padre que él guardó a los que le fueron dados y ninguno se perdió (Juan 17), está hablando el idioma exacto de este salmo. La sombra a la mano derecha del peregrino se vuelve carne. Y el Apocalipsis cierra el círculo prometiendo que el sol ya no caerá sobre los redimidos: el versículo 6 convertido en geografía definitiva.

El espejo

Levantar los ojos a los montes es un gesto que todos repetimos, aunque nuestros montes tengan otros nombres: la cuenta de ahorro, el resultado del análisis médico, el contacto que quizá pueda conseguirte el puesto. No son cosas malas; son montes reales y a veces ayudan. El salmo no los desprecia, los relativiza. Y luego dice algo incómodo: "Jehová te guardará de todo mal". Cualquiera que haya enterrado a alguien sabe que eso no significa inmunidad. La promesa no es que no pisarás piedra suelta, sino que el pie no resbalará hasta la caída definitiva, porque lo que él guarda últimamente es tu alma. Es menos de lo que quisiéramos para el martes por la mañana y muchísimo más de lo que podríamos pedir.

Contexto

El encabezado hebreo lo llama cántico de las subidas, uno de los quince salmos que los peregrinos entonaban camino a Jerusalén para las fiestas. El camino subía, literalmente, desde el valle hacia la meseta de Judá. Y era peligroso: bandidos en los desfiladeros, calor que mataba de día, frío y superstición de noche, cuando se creía que la luna trastornaba la mente. Los montes que rodean el camino no eran postal sino amenaza, y además coronados de altares paganos donde otros buscaban su socorro. Preguntar de dónde vendrá el auxilio, en ese contexto, no es poesía contemplativa: es la pregunta de alguien que calcula riesgos reales con la familia a cuestas y el equipaje de la ofrenda.

El perfil

Quien cantaba esto no era un individuo religioso buscando paz interior, sino parte de una caravana. Por eso el versículo 4 amplía de golpe la escala: el que te guarda a ti es "el que guarda á Israel". El peregrino se oye a sí mismo incluido en un pueblo, y el pueblo se oye protegido en cada uno de sus miembros. Escuchaban también, con oídos entrenados, el eco de la bendición sacerdotal de Números 6, donde Dios bendice y guarda y hace resplandecer su rostro. Lo que el sacerdote pronunciaba en el templo, ellos se lo cantaban unos a otros en el polvo del camino. La bendición había salido del santuario y viajaba con ellos.

El personaje principal

El protagonista es Jehová, y su retrato tiene un rasgo dominante: no se ausenta. No aparece aquí como guerrero ni como juez, sino como el que vela, la figura del centinela que se queda en pie mientras los demás duermen. Es Creador de cielo y tierra, es decir, tiene poder de sobra, y usa ese poder para algo tan doméstico como sostener un tobillo en una cuesta y dar sombra a la derecha de un caminante. La grandeza cósmica puesta al servicio de la fragilidad concreta. Y su vigilancia no tiene horario: cubre la salida y la entrada, el trabajo y el regreso a casa, esta semana y la eternidad.

Reflexión

¿Hacia qué "montes" sueles levantar primero los ojos cuando la ansiedad aprieta, y qué revela eso de dónde esperas realmente tu socorro?

Si Dios guarda tu alma pero no promete un camino sin piedras, ¿qué tendrías que dejar de exigirle para poder confiar de nuevo en él?

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