Hechos 9:5

El Texto

Saulo, derribado en el polvo del camino, no pregunta primero qué ocurre ni quién lo ha tumbado al suelo con una luz; pregunta por una identidad: «¿Quién eres, Señor?». Y la respuesta llega con una precisión que debió helarle la sangre: «Yo soy Jesús á quien tú persigues». El perseguidor descubre que su enemigo no está en las sinagogas de Damasco, atado con las cartas que lleva en el bolso, sino en el cielo, hablándole por su nombre. Y entonces una frase extraña, casi un proverbio campesino: «dura cosa te es dar coces contra el aguijón». Es la imagen del buey que patea la vara con la que lo guían y solo logra herirse a sí mismo.

El Corazón

Hay una ecuación en esta frase que el resto del Nuevo Testamento no deja de explorar: perseguir a los discípulos es perseguir a Jesús. No «es como si» lo persiguieras. No «me duele cuando los tocas». Es: «Yo soy Jesús á quien tú persigues». El Señor resucitado se identifica tan absolutamente con los suyos que la mano levantada contra ellos cae sobre él. Esto dice algo vertiginoso sobre Dios: no ha subido al cielo para quedar fuera del alcance del dolor humano. Sigue estando donde sus hijos sangran. Y dice algo igualmente inquietante sobre nosotros: que nuestras certezas religiosas pueden llevarnos, con la conciencia perfectamente tranquila y una carta oficial en la mano, directamente contra el pecho de Cristo.

El Hilo Conductor

El aguijón es una palabra de pastor, de campo, de animal guiado. Y Saulo, que había pasado años aprendiendo que Dios conduce a su pueblo, se descubre de pronto en el lugar del buey terco. Toda la historia de Israel está llena de ese forcejeo: un Dios que guía y un pueblo que patea, profetas enviados y profetas rechazados, una paciencia que no se cansa. Lo asombroso es que la vara no termina golpeando. El que tenía todo el derecho de aplastar al perseguidor solo le hace una pregunta y le dice su nombre. Ahí está el evangelio entero en miniatura: el Cristo herido no responde con castigo sino con revelación. El mismo que fue clavado sigue hablando desde la gloria, y lo primero que hace con su verdugo por delegación es llamarlo dos veces por su nombre.

El Espejo

¿Contra qué aguijón estás pateando tú? No la pregunta general, sino la concreta: esa conversación que llevas meses posponiendo, ese resentimiento con un hermano de la iglesia que defiendes con argumentos impecables, esa manera de trabajar que te está vaciando y que llamas vocación. Saulo no era un cínico. Era un hombre devoto, ordenado, convencido, con permisos firmados. El texto deja al descubierto algo incómodo: la sinceridad no garantiza la dirección. Se puede ir a toda velocidad por el camino equivocado con la bendición de las autoridades correctas. Y el dolor que sentimos a veces no es persecución del mundo; es la punta de la vara que Dios usa para girarnos. Hoy, antes de que termine el día, siéntate cinco minutos en silencio y haz en voz alta la pregunta de Saulo, sin añadir nada más: «¿Quién eres, Señor?». Luego cállate y quédate ahí.

La Pregunta

¿Por qué él? Esa es la pregunta que el texto no responde y que no deberíamos apresurarnos a resolver. Esteban murió apedreado; Saulo cayó derribado por la luz y se levantó apóstol. ¿Dónde estaba esta voz cuando volaban las piedras? Hay creyentes que han orado treinta años por un hijo que se alejó y nunca hubo camino a Damasco, nunca hubo luz. La Escritura no nos ofrece aquí una fórmula; nos ofrece un acontecimiento. Y la honestidad consiste en admitir que la gracia que alcanzó a Saulo fue escandalosamente desigual, inmerecida de un modo que ofende. Tal vez por eso él mismo nunca dejó de hablar de misericordia. No podemos exigirle a Dios que repita el método. Podemos, sí, seguir pidiendo, sabiendo que el perseguidor de ayer fue el predicador de mañana.

El Protagonista

El protagonista de este versículo no es Saulo, que está en el suelo y apenas acierta a balbucear una pregunta. Es Jesús. Un Jesús que no se presenta como «el Cristo», ni como «el Hijo de Dios», ni con ningún título de gloria, sino con el nombre humano, el nombre de Nazaret, el nombre que estaba escrito en la cruz: «Yo soy Jesús». Es la voz de alguien que no ha olvidado nada ni ha dejado atrás su humanidad. Y su tono: no hay furia en esa frase, hay algo más parecido al cansancio de quien ve a alguien lastimándose. «Dura cosa te es». Difícil para ti, Saulo. Dios no está defendiéndose; está señalando el daño que el otro se está haciendo a sí mismo.

El Detalle

«Saulo, Saulo.» El nombre repetido. En el hebreo de la Biblia esa duplicación aparece en los momentos de llamado más íntimo, cuando Dios no está informando sino convocando a alguien por entero. No es un grito para detener a un criminal; es la manera de hablar de quien conoce a esa persona desde antes. Y nota lo que no ocurre: el Señor no le dice «perseguidor», no le dice «asesino», no le recuerda a Esteban. Le dice su nombre. Dos veces. Antes de cualquier reproche, antes de cualquier misión, antes de la ceguera y de los tres días sin comer ni beber, hay un hombre tirado en el polvo oyendo su propio nombre en labios de aquel a quien odiaba. Quizá toda conversión empiece exactamente ahí.

Reflexión

¿Hay algún lugar de mi vida donde estoy seguro de tener razón y, sin embargo, el dolor persiste de una manera que podría ser la vara de Dios y no la resistencia del mundo?

Si el Señor me llamara hoy por mi nombre, dos veces, antes de decirme nada más, ¿qué sentiría primero: miedo o alivio? ¿Y qué me dice eso de la imagen de Dios que llevo dentro?

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