Colosenses 1:19

El Texto

Imagina la escena: la carta de Pablo se lee en voz alta en una casa de Colosas, y la voz del lector ha venido subiendo, frase tras frase, hasta una altura casi insoportable. Cristo es la imagen del Dios invisible. Por él fue creado todo, tronos y dominios incluidos. Él es la cabeza del cuerpo. Y entonces llega este versículo, que no añade un peldaño más sino que explica el porqué de todos los anteriores: «Por cuanto agradó al Padre que en él habitase toda plenitud». No una chispa de divinidad, no un préstamo temporal de poder, sino la totalidad de lo que Dios es, instalada de forma permanente en un hombre concreto. Y lo decisivo: eso no le fue impuesto a Dios. Le dio gusto.

El Núcleo

El verbo griego que está detrás de «agradó» es eudokeo, complacerse, encontrar placer en algo. Es la palabra del cielo abierto sobre el Jordán, cuando la voz dice que en este Hijo tiene contentamiento. Importa más de lo que parece, porque la mentalidad religiosa de Colosas repartía lo divino en dosis: un poco en los astros, un poco en los ángeles, un poco en las observancias, y había que ir recogiendo fragmentos como quien junta monedas. Pablo dice que Dios concentró todo en un solo lugar, y que lo hizo con alegría. La plenitud no está dispersa, está domiciliada. Lo cual significa que buscar a Dios en otra parte no es más piedad, es pérdida de tiempo; y que el cuerpo humano de Jesús, que sangró, no fue un disfraz incómodo sino el sitio donde Dios quiso vivir a gusto.

El Hilo Conductor

Hay una línea larga que termina aquí, y es la línea de la casa. Dios acampó en una tienda en el desierto, y luego la nube llenó el tabernáculo hasta que Moisés no pudo entrar. Después vino el templo de piedra, y la gloria lo llenó igual, y luego, según Ezequiel, se marchó. Toda esa historia es la historia de un Dios que busca domicilio entre los suyos y que no termina de encontrarlo, porque ninguna estructura aguanta lo que Él es. Pablo usa el verbo habitar, que en griego evoca residencia estable, no visita. La nube ya no llena un edificio: llena a una persona. Y esa persona camina, come, perdona, muere. El templo aprendió a andar, y la gloria dejó de estar detrás de un velo.

El Espejo

Lo que este versículo desmonta es nuestra manía de coleccionar. Uno dice que cree en Cristo, y al mismo tiempo va juntando otras seguridades por si acaso: el ahorro que me protege, el prestigio profesional que me confirma, la rutina espiritual que me hace sentir que voy cumpliendo, la opinión de aquella persona cuyo gesto de aprobación todavía busco a los cuarenta años. Los colosenses hacían lo mismo con ángeles y calendarios; nosotros lo hacemos con cosas más respetables. Y detrás late el mismo miedo: que Cristo no alcance, que me falte algo esencial si me quedo solo con él. El texto responde sin suavizar: en él habita toda la plenitud, y a Dios eso le dio gusto. Hoy, antes de dormir, escribe en un papel el nombre de aquello que sostienes en secreto como seguro de respaldo, dilo en voz alta delante de Dios y rompe el papel.

Contexto

Colosas era una ciudad en declive, en el valle del Lico, de la provincia de Asia, a la sombra de Laodicea, que era más rica y más ruidosa. La comunidad cristiana era pequeña y no la había fundado Pablo: la plantó Epafras, mencionado en el versículo siete, y Pablo escribe desde la cárcel, encadenado, a gente que nunca ha visto la cara. En ese ambiente circulaba una espiritualidad de intermediarios: potencias celestiales que había que aplacar, reglas alimentarias, iniciaciones, visiones. Nada de eso negaba a Cristo; simplemente lo colocaba en una fila junto a otros. El golpe de Pablo no es la indignación sino la saturación: amontona títulos sobre Jesús hasta que no quede sitio en la fila para nadie más. Un preso sin poder político escribiendo sobre tronos y dominios.

El Intertexto

Dos ecos iluminan el versículo. El primero es Juan uno catorce, donde el Verbo se hace carne y pone su tienda entre nosotros: la misma idea de residencia, el mismo escándalo de lo infinito aceptando un domicilio con dirección postal. El segundo está dos versículos más adelante en esta misma carta, cuando Pablo dice que por él quiso Dios «reconciliar todas las cosas á sí, pacificando por la sangre de su cruz». Los dos textos se necesitan: la plenitud que habita no se queda contemplándose, baja hasta la sangre. Si uno separa el versículo diecinueve del veinte, se queda con una cristología espléndida y fría. Juntos dicen que el lugar donde Dios se instaló a gusto es también el lugar donde Dios se dejó romper.

El Protagonista

Fíjate en que el sujeto de la frase no es Jesús, es el Padre. Es él quien se complace, él quien decide dónde habitará su plenitud. Y esto dibuja un rostro de Dios que no siempre predicamos: no un Dios arrastrado a la encarnación por la emergencia del pecado, cediendo a regañadientes, sino un Dios que encuentra gozo en el proyecto. La cruz no fue el plan B de un cielo contrariado. Hay deleite en el origen de nuestra salvación, no solo deber. Y eso cambia el tono de toda la vida cristiana: no te acercas a alguien que tolera tu presencia porque firmó un contrato, sino a Aquel que puso toda su alegría en el Hijo y que, según el versículo veintidós, quiere presentarte delante de él «sin mancha, é irreprensibles». El mismo gusto que eligió el domicilio te eligió a ti.

Reflexión

¿Qué es lo que, en la práctica y no en la teoría, funciona en tu vida como un complemento necesario a Cristo, algo sin lo cual sientes que tu fe no sería suficiente?

Si Dios se complació en habitar en un cuerpo que podía sangrar, ¿qué dice eso sobre lo que Él piensa de tu cuerpo cansado, tu trabajo concreto y tu casa desordenada?

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