Lucas 18:13

El texto

Mientras el fariseo ora de pie, seguro y satisfecho, hay otro hombre al fondo del atrio. El publicano no se acerca, no levanta la mirada, no enumera nada. Se queda "estando lejos", se golpea el pecho y pronuncia siete palabras: "Dios, sé propicio á mí pecador." No presenta currículum ni promesas de enmienda; no compara su vida con la de nadie. Solo confiesa lo que es y pide que Dios lo trate con misericordia. Y según el versículo siguiente, es este hombre, y no el otro, el que baja a su casa justificado. Todo el peso de la parábola cae sobre esa frase breve, dicha por alguien que ni siquiera se atreve a mirar hacia arriba.

El núcleo

Aquí se desmonta la lógica que todos llevamos dentro: la idea de que Dios responde a los méritos acumulados. El publicano no aporta nada, y precisamente por eso recibe todo. Su oración no es humildad como técnica espiritual, una especie de estrategia inversa para conseguir el favor divino; es simplemente la verdad dicha en voz alta delante de Dios. Y la gracia solo puede posarse sobre la verdad. Lo que este versículo afirma sobre Dios es más incómodo de lo que parece: él no se deja impresionar por nuestra decencia, sino que se inclina hacia quien reconoce que no tiene con qué pagar. Justificar significa aquí declarar en regla a alguien que objetivamente no lo está. Eso no es indulgencia barata; es el corazón del evangelio, y cuesta aceptarlo cuando uno ha trabajado duro por ser bueno.

El hilo conductor

La palabra que traduce Reina Valera como "sé propicio" no es el término común para pedir misericordia. Es un verbo del vocabulario del sacrificio, emparentado con el "propiciatorio", aquella tapa del arca sobre la cual se rociaba la sangre en el día de la expiación. El publicano está en el templo, probablemente a la hora del sacrificio, con el humo subiendo mientras él mira al suelo. Lo que pide, sin saberlo del todo, es que ese altar sirva para él: que la sangre cubra su caso. Y Pablo recogerá exactamente esa imagen al decir que Dios puso a Cristo "en propiciación por la fe en su sangre" (Romanos 3:25). El publicano pide algo que todavía no ha ocurrido; unos capítulos más adelante, en esa misma ciudad, ocurrirá. Su oración llega a destino desde el futuro.

El espejo

Lee otra vez la oración del fariseo y reconoce el tono: "te doy gracias, que no soy como los otros hombres". Es gratitud con forma de desprecio. La reconoces cuando agradeces en silencio no haberte divorciado como tu compañera de trabajo, no tener los hijos descarrilados del vecino, no manejar el dinero como tu cuñado. La comparación es el alimento secreto de la mayoría de nuestras oraciones, y las vuelve conversaciones con nosotros mismos: el texto dice que el fariseo "oraba consigo". Pero fíjate también en el otro riesgo, el más sutil para quien lleva años leyendo esta parábola: sentirse el publicano. Agradecer no ser como el fariseo. Ahí la trampa se cierra otra vez. La única salida es dejar de medir y decir la verdad desnuda.

Hoy, a solas, ponte de pie y di en voz alta, sin añadir ni una palabra de explicación ni de excusa: "Dios, sé propicio á mí pecador." Solo eso, y quédate callado después.

El detalle

En griego el publicano no dice "un pecador" sino "el pecador", con artículo. No se coloca dentro de una categoría amplia donde el peso se reparte entre muchos; se presenta como si fuera el único caso sobre la mesa, el expediente concreto que Dios tiene delante. Es lo contrario de la confesión genérica que hacemos los domingos, donde todos somos pecadores y por tanto nadie lo es en particular. Y junto a eso está el gesto: "hería su pecho". En aquella cultura ese golpe era propio de las mujeres en los duelos, un gesto de luto visible. Este hombre está de luto por sí mismo. No llora por lo que le hicieron, sino por lo que él ha hecho. Es un funeral y una súplica al mismo tiempo.

Contexto

La escena ocurre en el atrio del templo, probablemente en una de las dos horas diarias de oración pública, cuando el lugar estaba lleno. El fariseo ocupa su sitio con derecho; el publicano se queda "estando lejos", quizá en el borde del atrio de Israel, donde nadie tuviera que rozarlo. Un publicano recaudaba impuestos para Roma y vivía del sobrecobro. Socialmente era un traidor; religiosamente, un caso perdido, porque la ley exigía devolver lo robado con un quinto añadido, y él no podía ni siquiera saber a cuántos había defraudado. Su arrepentimiento era técnicamente inviable. Por eso su oración es tan audaz: pide lo que el sistema no puede darle. Jesús cuenta esto camino de Jerusalén, a gente que "confiaban de sí como justos".

El protagonista

Lo que más impresiona de este hombre no es su dolor, sino su lucidez. Sabe exactamente dónde está parado, y no intenta mejorar su posición ni con promesas ni con atenuantes. No dice que empezará de nuevo, no explica cómo llegó a ese oficio, no señala a nadie más. Se queda lejos, baja los ojos, se golpea el pecho y habla. Hay en él una especie de valentía desesperada: viene al templo sabiendo que no tiene derecho a estar allí, y viene igual. Eso es fe, aunque no se parezca a ninguna definición devocional de fe. Y el veredicto de Jesús es escandaloso en su sencillez: este bajó a su casa justificado. No transformado todavía, no aplaudido; declarado en regla. Lo demás vendrá después.

Reflexión

¿De quién sueles compararte favorablemente cuando oras, aunque no lo digas con palabras?

Si Dios te declarara justificado hoy, sin haber reparado antes lo irreparable de tu historia, ¿lo recibirías o seguirías intentando pagar?

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