Mateo 15

El texto

Unos escribas venidos de Jerusalén llegan hasta Jesús con una queja sobre manos sin lavar, y él les devuelve una acusación mucho más honda: han anulado el mandamiento de Dios con su tradición, honrándolo con los labios mientras el corazón está lejos. Luego, camino de Tiro y Sidón, una mujer cananea le arranca a fuerza de gritos y de humildad la sanidad de su hija, aunque él primero calla y después parece cerrarle la puerta. El capítulo termina en un monte de Galilea, con multitudes que arrojan a sus enfermos a los pies de Jesús y con siete panes que alcanzan para cuatro mil hombres, más mujeres y niños, y todavía sobran siete espuertas.

El núcleo

Todo el capítulo gira alrededor de una sola pregunta: ¿qué es lo que realmente contamina a una persona, y qué es lo que realmente la limpia? La respuesta de Jesús desmonta siglos de cuidadosa ingeniería religiosa. "Mas lo que sale de la boca, del corazón sale; y esto contamina al hombre." La suciedad no entra desde fuera; brota desde dentro, y ninguna cantidad de agua sobre las manos llega hasta allí. Eso significa que el problema humano no es de higiene ni de disciplina, sino de origen: el corazón mismo está torcido. Y por eso mismo la salvación no puede venir de un procedimiento que nosotros ejecutemos mejor. Tiene que venir de alguien que toque el corazón desde fuera. La mujer cananea, ritualmente impura por nacimiento, lo entiende antes que los especialistas de Jerusalén: no viene a demostrar limpieza, viene a mendigar misericordia. Y la recibe.

El hilo conductor

Fíjese en el pan. Aparece primero como excusa para una discusión sobre manos sucias, reaparece en boca de Jesús como frontera ("No es bien tomar el pan de los hijos, y echarlo á los perrillos"), y termina repartido en un monte hasta que sobran siete espuertas. Ese es el movimiento de toda la historia de la salvación en un solo capítulo: el pan es primero de los hijos, de Israel, porque Dios cumple lo que prometió y no improvisa. Pero la mesa siempre fue más grande que el mantel. A Abraham se le dijo desde el principio que en él serían benditas todas las familias de la tierra, y aquí, en territorio fronterizo, una extranjera cobra esa promesa en migajas y recibe una hogaza. Jesús no cambia de plan; deja ver el plan.

El espejo

El truco del "corbán" sigue vivo entre nosotros, solo que con otro vocabulario. Es fácil dar el diezmo puntualmente y no llamar a la madre que espera. Es fácil llenar la agenda de reuniones de iglesia y llegar a casa vacío, con la conciencia tranquila porque el tiempo se lo dimos a Dios. Jesús lo llama por su nombre: hipocresía, honrar con los labios lo que el corazón no toca. Y luego aprieta más: lo que sale de su boca viene del corazón, así que lo que usted dijo esta semana en el auto, en el grupo de mensajes, en la cocina cuando creía que nadie escuchaba, eso es el informe más honesto de su estado espiritual. No la lista de cosas que evita comer, tocar o ver. Hoy, antes de acostarse, llame diez minutos a su padre o a su madre, o a quien lo crió, y no cuelgue hasta haber dicho algo que le cueste decir.

Contexto

Vienen de Jerusalén. No son los fariseos del pueblo de al lado, sino una delegación de la capital, gente con autoridad, y bajan a Galilea a inspeccionar a este rabino sin credenciales. El lavado de manos no está en la ley de Moisés para los laicos; es una extensión piadosa de las normas sacerdotales, la "tradición de los ancianos", construida con buena intención durante generaciones. Discutirla en público era discutir el prestigio de todo un sistema. Luego Jesús hace algo escandaloso: sale del territorio judío hacia Tiro y Sidón, ciudades paganas, viejas enemigas de Israel. Y Mateo, que podría haber escrito "sirofenicia", escoge deliberadamente la palabra antigua: cananea. La mujer que grita detrás de él lleva en su gentilicio siglos de guerra santa.

La pregunta

¿Por qué calla Jesús? Peor aún: ¿por qué, cuando por fin habla, la compara con un perro? El texto no lo suaviza y no deberíamos suavizarlo nosotros. Sí, "perrillos" es un diminutivo, los perros de la casa, no los carroñeros de la calle; sí, la frase describe un orden de prioridades reales en la historia de la salvación. Pero la mujer está de rodillas con una hija atormentada y él le responde con una metáfora que duele. No hay manera elegante de esquivar eso. Lo único que el texto nos deja es lo que ella hizo con el golpe: no lo discutió, lo aceptó, y desde dentro de la humillación encontró el argumento que Jesús estaba esperando. Hay silencios de Dios que no son abandono sino invitación a insistir. Saberlo no los hace menos duros mientras duran.

El protagonista

Jesús aparece aquí desconcertante y coherente a la vez. Es cortante con los que tienen todo en orden y lento con la mujer que no tiene nada, y sin embargo a ella le concede lo que le pide y a ellos les concede solamente la verdad. Después sube al monte, se sienta como un rey en su trono, y la gente le arroja a los pies cojos, ciegos, mudos, mancos, un montón de cuerpos rotos, y él los sana uno por uno. Y entonces dice la frase que descubre su interior: "Tengo lástima de la gente". El verbo griego que hay detrás, splanjnízomai, no es un sentimiento delicado; señala las entrañas, algo que se retuerce por dentro. Este Cristo se preocupa de que la gente no desmaye en el camino de regreso. Ha discutido de teología toda la mañana y sigue pensando en si han comido.

Reflexión

¿Qué tradición suya, buena en su origen, se ha convertido en una manera cómoda de no obedecer algo que Dios sí mandó claramente?

Si sus palabras de esta semana fueran el único testimonio de su corazón, ¿qué declararían?

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