Mateo 24:19
El Texto
En medio de las instrucciones de huida, Jesús se detiene un momento y suelta un lamento: cuando llegue esa hora, cuando haya que correr sin bajar por la ropa ni volver al campo, habrá quienes no puedan correr. "Mas ¡ay de las preñadas, y de las que crían en aquellos días!" No es una amenaza contra ellas, es un gemido por ellas. La embarazada no puede acelerar el paso; la madre que amamanta no puede dejar atrás lo que carga. El juicio que cae sobre Jerusalén alcanzará también a los cuerpos más lentos, los más vinculados a otra vida. Jesús lo sabe, lo nombra, y no lo disimula con consuelos rápidos. El versículo es una pausa de dolor dentro de un discurso sobre el fin.
El Núcleo
Aquí se cruzan dos hilos que solemos mantener separados: la bendición de la creación y la realidad del juicio. Desde Génesis, la fecundidad es señal del favor de Dios, la promesa de simiente que atraviesa todo el pacto. Y precisamente ese signo de bendición se vuelve, en el día de la visitación, una carga que estorba la huida. No porque Dios haya cambiado de parecer sobre la vida, sino porque el juicio sobre un mundo caído no respeta nuestras categorías de mérito. El "ay" de Jesús revela un Dios que no ejecuta su justicia con indiferencia; le duele lo que hace falta hacer. Y revela algo sobre nosotros: que somos criaturas de carne, atadas unas a otras, incapaces de salvarnos solos. La salvación tendrá que venir de fuera, o no vendrá.
El Hilo Conductor
La historia de la salvación avanza sobre vientres. Sara, Rebeca, Ana, Elisabet: Dios cumple sus promesas por medio de mujeres que conciben cuando parecía imposible. La simiente prometida en Génesis llega hasta Belén, donde una mujer encinta viaja por caminos duros y da a luz lejos de casa. Jesús, que pronuncia este "ay", estuvo él mismo en ese lugar vulnerable; su madre huyó con él en brazos hacia Egipto porque un rey quería matarlo. De modo que cuando lamenta a las que crían en aquellos días, no habla desde la distancia. Y el mismo Hijo que fue cargado por una madre será entregado a la muerte para que el juicio no tenga la última palabra. La cruz es Dios asumiendo el peso que nosotros no podemos correr llevando.
El Espejo
Este versículo desarma la idea de que la fe nos vuelve ágiles, libres, sin ataduras. Tú no eres un individuo suelto. Tienes un padre con demencia, un hijo pequeño, una hipoteca, un cuerpo que ya no responde como antes. Hay circunstancias donde no puedes simplemente "levantarte y huir", y la espiritualidad de héroes solitarios no te sirve de nada. Jesús no te reprocha esa lentitud; la lamenta. Eso significa que tu vulnerabilidad no es un fallo espiritual. Pero también te quita una ilusión: la de que con suficiente previsión estarás a salvo. No lo estarás. Estarás en manos de Dios, que es distinto y mejor. Hoy, escribe en un papel el nombre de la persona que más depende de ti, y ora en voz alta por ella pidiendo a Dios que cargue lo que tú no puedes.
La Pregunta
¿Por qué Dios permite que los más indefensos sufran lo mismo que los culpables? El texto no lo resuelve. Jerusalén cayó en el año 70, y los relatos de aquel asedio son insoportables precisamente en este punto: madres y niños. Jesús lo anuncia sin ofrecer una teodicea. Podríamos decir que el juicio histórico cae sobre estructuras y ciudades, no sobre individuos medidos uno por uno, y eso es cierto, pero no consuela a quien pierde a su hijo. Lo único que el texto nos da es que el Juez gime. Y más adelante añade que "aquellos días serán acortados" por causa de los escogidos. Dios pone un límite al horror. No lo explica. Lo limita. Eso es menos de lo que queremos y más de lo que teníamos.
El Detalle
Ese "¡ay!" merece atención. En los profetas es una palabra doble: a veces anuncia condena, como los ayes contra Babilonia; a veces es puro lamento fúnebre, el sonido que se hace ante un cadáver. Jesús acaba de usar la misma palabra repetidamente contra los fariseos en el capítulo anterior; allí era acusación. Aquí no hay acusación posible. Estar embarazada no es pecado. Así que el "ay" cambia de registro: pasa de sentencia a duelo. Y esa misma boca que condenó la hipocresía religiosa ahora se quiebra por mujeres que no podrán correr. Un Mesías que distingue entre los dos usos de la palabra es un Mesías que sabe exactamente dónde poner la severidad y dónde poner la compasión. Nosotros solemos confundirlas.
El Protagonista
Jesús está sentado en el monte de los Olivos, mirando el templo que ha dejado atrás, describiendo su destrucción. Es un momento de autoridad absoluta: él sabe lo que viene, él conoce el calendario de Dios. Y en medio de esa autoridad se cuela un sollozo. No es un profeta frío que recita desgracias, ni un maestro que usa el miedo como herramienta pedagógica. Es alguien que ve rostros concretos en el futuro que anuncia. El paisaje interior de Jesús aquí es el de quien ama la ciudad que tendrá que caer, el de quien poco antes lloró sobre ella. Esa combinación de verdad sin adorno y ternura sin sentimentalismo es rara entre nosotros; o suavizamos la verdad o endurecemos el corazón. Él hace las dos cosas a la vez, y por eso podemos confiarle nuestro juicio.
Reflexión
¿Qué "lentitud" hay en tu vida, alguna carga o dependencia que no puedes soltar, y cómo cambia saber que Jesús la lamenta en lugar de reprochártela?
Cuando adviertes el pecado o la ruina en otros, ¿tu "ay" suena a acusación o a duelo? ¿Qué diría eso de cuánto te pareces a tu Maestro?
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Preguntas frecuentes sobre Matthew 24:19
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Reflexiones, oraciones y acciones de gracias de los lectores y del equipo editorial sobre este pasaje.
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