Salmos 22:1

El Texto

Un hombre grita dos veces el mismo nombre: «DIOS mío, Dios mío, ¿por qué me has dejado?» No dice «Dios» a secas, dice mío, y lo repite, como quien golpea una puerta que sabe que es la correcta aunque nadie abra. Luego viene la segunda pregunta, que agudiza la primera: «¿por qué estás lejos de mi salud, y de las palabras de mi clamor?» No se queja solo del dolor, sino de la distancia: el auxilio está lejos, y también las palabras que él mismo lanza parecen caer en un terreno donde nadie las recoge. El versículo siguiente lo confirma: clama de día y de noche, y no hay respuesta ni descanso. Así empieza este salmo, sin preámbulo, sin cortesía litúrgica, con una herida abierta dirigida directamente a Dios.

El Corazón

Lo primero que hay que decir es lo más incómodo: la Escritura le da lugar oficial a esta frase. No está en boca de un impío ni de un rebelde al que después se corrige; está en el libro de oración del pueblo de Dios, para ser cantada en el templo. Dios permite que su pueblo le reclame el abandono. Eso dice algo decisivo sobre él: no es un Dios que exige que le mientan para acercarse. El salmista no resuelve la tensión entre lo que cree («Dios mío») y lo que experimenta («me has dejado»); la sostiene entera delante del Señor. Y aquí está el corazón de la fe bíblica: la confianza no consiste en negar el silencio, sino en seguir hablándole al que calla. El clamor mismo ya es un acto de fe, aunque suene a protesta.

El Hilo Conductor

Cuando Jesús grita desde la cruz estas mismas palabras, no está improvisando una queja: está citando. Y quien cita la primera línea de un salmo conocido está invocando el salmo entero, con todo lo que viene después. Por eso los evangelistas rodean la crucifixión de ecos de este texto: le reparten la ropa a suertes, le menean la cabeza, le gritan «líbrelo; sálvele, puesto que en él se complacía». El salmista describió, siglos antes, una muerte que todavía no existía como castigo en Israel: «horadaron mis manos y mis pies». No es que David adivinara el futuro; es que el Espíritu fue tejiendo en la oración del justo sufriente un molde que solo un hombre llenaría del todo. El clamor del abandonado se convierte, en el Calvario, en el lugar donde Dios no abandona al mundo.

El Espejo

Hay un tipo de dolor que no es la ausencia de Dios sino su silencio, y usted probablemente ya sabe la diferencia. El diagnóstico que no mejora aunque la iglesia entera ore. El hijo que dejó de creer y usted lleva cuatro años pidiendo lo mismo con las mismas palabras gastadas. El matrimonio donde ya no hay gritos, solo distancia. Lo que este versículo desarma es la idea piadosa de que la oración verdadera siempre debe sonar serena. El salmista no edita su angustia para que quepa en el culto; la angustia es el culto esa noche. Y nótese que no deja de decir «mío». Hoy, antes de que termine el día, escriba en una hoja su queja real en una sola frase que comience con «Dios mío», y léala en voz alta, de pie, sin suavizarla.

La Pregunta

¿Fue realmente abandonado? Si decimos que no, que solo lo sintió así, vaciamos la cruz y convertimos el grito en un malentendido emocional. Si decimos que sí, sin matices, parece que la Trinidad se rompió en dos aquella tarde. La Escritura no nos entrega una fórmula cómoda. Lo que sí dice el salmo, más adelante, es algo que no debemos borrar: «no menospreció ni abominó la aflicción del pobre, ni de él escondió su rostro; sino que cuando clamó á él, oyóle». De modo que el abandono es verdadero y la escucha también es verdadera, y entre las dos hay un espacio que no podemos medir. Prefiero quedarme ahí, incómodo, antes que resolverlo con una frase ingeniosa que ningún moribundo podría usar.

El Protagonista

El que habla aquí es un hombre al borde del deshecho, y lo sabe: más adelante se llamará «gusano, y no hombre». Pero su retrato espiritual es más complejo que la desesperación. Tiene memoria: recuerda a los padres que esperaron y fueron librados. Tiene teología: sigue afirmando que Dios es santo. Tiene historia personal con Dios: «desde el vientre de mi madre, tú eres mi Dios». Y precisamente por eso el silencio le duele tanto; no es un extraño quejándose de un dios desconocido, es un hijo que no entiende a su Padre. Esa combinación de fe intacta y experiencia destrozada es el retrato más honesto del creyente en crisis que ofrece la Biblia, y es también, anticipadamente, el retrato del Hijo.

El Detalle

«Las palabras de mi clamor.» En hebreo, la palabra traducida como clamor es sheagá, que no es un llanto educado: es el rugido de una fiera. El mismo término reaparece unos versículos después, cuando los enemigos abren la boca «como león rapante y rugiente». Es decir, el sufriente describe su propia oración con el mismo sonido que usa para describir a quienes lo devoran. El dolor lo ha reducido a un animal que ruge en la oscuridad. Y aun así llama a ese rugido «palabras»: hay contenido, hay dirección, hay un destinatario. Dios no exige que lleguemos articulados. Cuando ya no quede sintaxis, el rugido sigue siendo oración, y él lo recibe como tal.

Reflexión

¿Qué parte de su dolor actual nunca ha dicho en voz alta delante de Dios, y qué cree que pasaría si lo hiciera?

Si Jesús citó este salmo entero al citar su primera línea, ¿qué cambia en su manera de orar saber que el final del salmo habla de naciones que se vuelven al Señor?

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