Salmos 91:7

El Texto

Mil caen a tu lado, diez mil a tu derecha, y tú sigues en pie. Esa es toda la escena: un campo lleno de cuerpos, y en medio, alguien intacto. El salmista no promete un mundo sin muertos; promete que la muerte, ese día, no cruzará la distancia que la separa de ti. "Mas á ti no llegará."

El Núcleo

La primera reacción honesta ante este verso es incomodidad. Porque si mil cayeron, mil tenían madre, mil oraban también. ¿Por qué yo no? El salmo no responde. Y quizá ahí está su fuerza: no explica la selección, solo describe la cercanía de Dios. Lo que se afirma no es que el creyente sea invulnerable por naturaleza, sino que su vida está sostenida por una mano que no depende de las circunstancias. El versículo 1 ya había puesto la condición: habitar al abrigo del Altísimo. No un amuleto, sino una morada. Y quien mora en Dios descubre que su seguridad última no está en la ausencia de peligro, sino en la presencia de quien es más antiguo que el peligro.

El Hilo Conductor

Este salmo llega a los labios de Satanás en el desierto, cuando cita los versículos 11 y 12 para provocar a Jesús a lanzarse del templo. Jesús se niega. No reclama el privilegio del versículo 7. Y luego, extrañamente, camina hacia el lugar donde sí le llegó todo: el azote, la burla, el clavo. Mil cayeron a su lado y él no fue exceptuado; fue el único que no lo fue. Ahí el salmo no se rompe, se profundiza. Porque el "no llegará" se cumple al tercer día, cuando la muerte que sí lo tocó descubre que no pudo retenerlo. Desde entonces la promesa no significa que no moriremos, sino que morir ya no es llegar hasta nosotros de manera definitiva.

El Espejo

Todos hemos estado en el versículo 7 sin quererlo. El diagnóstico que le tocó al colega y no a ti. El accidente en la carretera por la que pasaste diez minutos antes. El hijo que salió del barrio y el amigo de infancia que no. Y con la gratitud viene una culpa sorda, difícil de nombrar: ¿por qué yo? El salmo no te deja resolverlo, y hace bien. Te deja de pie en el campo, mirando, con los ojos abiertos, sin explicación y con vida. Lo único que puedes hacer con esa vida es habitarla en el abrigo del Altísimo, no como recompensa merecida sino como regalo inexplicable.

Escribe hoy en un papel el nombre de alguien que cayó a tu lado, alguien que se fue mientras tú te quedaste, y di en voz alta sobre ese nombre las palabras del versículo 2: "Esperanza mía, y castillo mío."

El Intertexto

Job vive el revés de este verso. Los mensajeros llegan uno tras otro y todo le llega: los bueyes, los siervos, los hijos. Y sin embargo Job sigue hablando con Dios, lo cual demuestra que el Salmo 91 no es una póliza de seguros sino un lenguaje de confianza que sobrevive incluso cuando los hechos parecen contradecirlo. Pablo, por su lado, escribe desde una vida donde le llegaron los azotes, los naufragios, la cárcel, y aun así se atreve a decir que nada podrá separarnos del amor de Dios. Es la misma promesa, trasladada de la piel al alma: lo que no llegará hasta ti no es el sufrimiento, es la separación.

El Detalle

En hebreo, la frase final tiene un hueco. El verbo es nagash, acercarse, aproximarse, y no lleva sujeto explícito: "a ti no se acercará". ¿Qué cosa? El texto no lo dice. Los traductores tienen que suplir algo, y la Reina Valera deja el silencio abierto: "mas á ti no llegará". Ese vacío gramatical es teología. No se nombra al enemigo. Ni la flecha, ni la peste, ni la mortandad del versículo 6 reciben el honor de ser el sujeto de la frase. Quedan reducidos a un "no llegará" sin nombre. Como si el salmista, al llegar al borde de la amenaza, decidiera no darle identidad. Hay un modo de mencionar el mal que lo agranda, y este salmo se niega a hacerlo.

Contexto

El salmo no tiene título ni autor, algo raro en el salterio, y su lenguaje mezcla el santuario con el campo de batalla. "Abrigo", "sombra", "alas": vocabulario del templo, del lugar donde el perseguido se acogía y nadie podía tocarlo. En un mundo sin medicina, sin muros seguros, sin ejército propio para el campesino, la peste y la guerra eran las dos formas normales de morir. Diez mil no es exageración retórica; es el tamaño de un contingente militar. Quien cantaba esto probablemente había visto arder aldeas y enterrar familias enteras. Y aun así lo cantaba. Eso conviene recordarlo antes de acusar al salmo de ingenuidad: nació entre cadáveres, no en una habitación cómoda.

Reflexión

¿Qué has hecho con las veces en que la muerte pasó cerca y no te tocó: las has convertido en gratitud, en culpa, o simplemente las has olvidado?

Si el salmista se niega a nombrar al enemigo, ¿cuánto espacio le estás dando tú al tuyo en tus conversaciones y en tus oraciones?

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