Jean 14:30

Le texte

La conversation touche à sa fin. Jésus prévient les onze qu'Il ne parlera plus longtemps avec eux, car quelqu'un approche: « le chef du monde vient ». Et aussitôt, dans le même souffle, cette phrase brève, presque murmurée, qui ferme la porte au moment même où elle s'ouvre: « et il n'a rien en moi ». Celui qui vient n'a aucune prise, aucune dette à réclamer, aucun terrain à revendiquer dans Jésus. Le verset suivant explique pourquoi Il avance quand même vers cette rencontre: non par contrainte, mais pour que le monde sache qu'Il aime le Père. Puis: « Levez-vous, partons d'ici ! » La table est quittée. La nuit commence.

Le cœur

Arrêtons-nous sur le vide que cette phrase déclare. « Il n'a rien en moi »: pas une victoire arrachée, mais une absence constatée. L'accusateur arrive et repart les mains vides. Ce que nous appelons habituellement le salut se joue ici dans une négation, et cela mérite qu'on y demeure un instant. Car en nous, il y a toujours quelque chose. Une peur qui se laisse manipuler, une rancune qui se laisse nourrir, un besoin de reconnaissance qui obéit dès qu'on l'appelle. Le mal ne crée pas grand-chose; il trouve, il exploite, il tire sur ce qui existe déjà. En Jésus, il n'y a rien à tirer. Et si c'est vrai, alors ce qui arrive quelques heures plus tard n'est pas une prise de force: c'est un don. Personne ne Lui arrache Sa vie. Comprenons-nous vraiment ce que cela change?

Le fil conducteur

Depuis le jardin, l'ennemi travaille toujours de la même manière: il cherche un point d'appui. Une parole mal entendue, un désir déjà présent, une méfiance à peine née. Il n'invente rien, il exploite. Toute l'histoire d'Israël raconte ensuite des hommes en qui il trouvait quelque chose: Adam, Abraham qui ment sur sa femme, David sur son toit, le peuple entier au pied de la montagne. Et voici enfin quelqu'un chez qui l'inspection ne donne rien. Ce n'est pas un hasard si l'agneau de la Pâque devait être sans défaut: on l'examinait avant de l'offrir. Ici, l'examinateur est le chef du monde lui-même, et il repart sans avoir trouvé de prise. La longue attente d'un homme intact touche à son terme, la nuit même où cet homme va mourir.

Le miroir

Interrogeons-nous honnêtement: sur quoi, en nous, l'adversaire a-t-il prise aujourd'hui? Ce n'est presque jamais spectaculaire. C'est le message d'un collègue qui vous fait bouillir depuis trois jours parce qu'il touche exactement l'endroit où vous doutez de votre compétence. C'est le regard sur votre compte en banque qui décide de votre humeur avant le petit-déjeuner. C'est ce frère, cette sœur, dont le seul prénom suffit à réveiller un vieux dossier. Le mal n'a pas besoin de vous séduire: il lui suffit d'appuyer là où quelque chose est déjà installé. Et pourtant Jésus ne dit pas cette phrase pour nous accabler; Il la dit à des hommes qui vont tous L'abandonner dans quelques heures, et Il les emmène quand même avec Lui.

Aujourd'hui, seul, à voix basse: nommez devant Jésus la seule chose en vous sur laquelle l'accusateur a eu prise cette semaine. Une phrase, pas davantage. Puis taisez-vous une minute.

Le détail

« Je ne parlerai plus beaucoup avec vous. » On passe vite sur cette ouverture, pressé d'arriver au chef du monde. Mais écoutez ce qu'elle annonce: le silence. Celui qui a parlé pendant trois chapitres, qui a promis, consolé, expliqué, averti, va se taire. Devant Anne, devant Pilate, devant Hérode, Ses réponses seront rares, brèves, parfois inexistantes. La Parole faite chair se tait quand vient le procès. Pourquoi? Peut-être parce qu'il n'y a plus rien à dire à celui qui n'a rien en Lui. Peut-être parce que ce qui reste ne se dit pas, mais se fait. Le discours s'arrête là où l'obéissance commence. Et nous, si bavards devant nos épreuves, nous ferions bien de rester quelque temps avec ce silence-là.

Le personnage principal

Regardez Jésus dans cette pièce. Il entend des pas que personne d'autre n'entend. Il dit « vient » au présent, comme on annonce quelqu'un déjà dans l'escalier. Rien dans Sa voix ne trahit la panique; rien non plus ne ressemble à l'indifférence du stoïcien. Il a dit trois versets plus haut: « Que votre cœur ne soit pas troublé, ni craintif », et Il le dit à des hommes qu'Il ne protégera pas de la nuit qui vient. Sa raison d'avancer n'est ni le devoir ni le destin: « afin que le monde connaisse que j'aime le Père ». La croix devient ainsi un acte de tendresse rendu public. Puis Il se lève. « Levez-vous, partons d'ici ! » Ce n'est pas un fuyard qui parle, c'est quelqu'un qui va au-devant.

La question

Si le chef du monde n'a rien en Lui, pourquoi la nuit se referme-t-elle quand même sur Lui? Pourquoi l'innocence n'est-elle pas une protection? Le texte ne s'excuse pas, ne console pas, n'explique pas. Il place côte à côte deux choses que notre logique sépare: l'absence totale de prise, et la mort qui vient malgré tout. Nous voudrions que l'intégrité mette à l'abri; elle expose, au contraire. Et cela devrait nous rendre prudents chaque fois que nous cherchons, dans notre propre souffrance, la faute qui l'expliquerait. Parfois il n'y en a pas. Jésus ne résout pas ce scandale, Il y entre. Reste une question que le texte laisse ouverte, et qu'il vaut mieux garder ouverte: si l'ennemi n'a rien en Lui, qu'a-t-il encore en moi que le Christ n'ait pas déjà porté?

Réflexion

Quelle est, concrètement, la « prise » sur laquelle on peut le plus facilement tirer en vous en ce moment, et depuis quand est-elle là?

Jésus se tait quand le procès commence. Où, dans votre vie, votre besoin de vous expliquer remplace-t-il l'obéissance silencieuse?

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