Matthieu 21:22

Le texte

Au matin, sur la route poussiéreuse entre Béthanie et Jérusalem, un figuier couvert de feuilles mais vide de fruits vient de se dessécher sous une parole de Jésus. Les disciples en restent bouche bée : « Comment en un instant le figuier est-il devenu sec ! » Jésus ne s'attarde pas sur l'arbre. Il déplace la question vers eux : avec une foi sans doute, vous feriez cela, et davantage encore, jusqu'à déplacer cette montagne qui se dresse là, devant leurs yeux, au-dessus de la vallée. Puis vient la phrase qui résume tout : « Et quoi que vous demandiez en priant, si vous croyez, vous le recevrez. » Une promesse déconcertante, lâchée en marche, entre une malédiction et une confrontation au temple.

Le cœur

Il serait facile de lire ce verset comme un chèque en blanc, et des générations de croyants s'y sont brûlé les doigts. Mais regardez où il est placé. Jésus vient de juger un arbre stérile et, la veille, un temple devenu « caverne de voleurs ». Il marche vers Jérusalem pour y mourir. La prière dont Il parle n'est pas un levier pour obtenir ce qui nous arrange ; elle est la respiration de ceux qui sont entrés dans Son œuvre, qui veulent ce qu'Il veut, qui portent du fruit là où la religion officielle n'offre plus que des feuilles. Croire, ici, ce n'est pas se persuader très fort : c'est se tenir du côté de Celui qui a l'autorité, et demander en conséquence. Alors la promesse cesse d'être absurde. Elle devient terrifiante de sérieux.

Le fil conducteur

Le figuier n'est pas un arbre quelconque. Chez les prophètes, il figure Israël, et un figuier plein de feuilles sans figues, c'est une promesse qui ment. La veille, Jésus avait dit du temple : « Ma maison sera appelée une maison de prière ». Le lien est tendu entre ces deux scènes : là où la prière s'est éteinte sous les tables des changeurs, elle est maintenant confiée à douze hommes qui marchent sur une route. Et quelques jours plus tard, sur ce même mont des Oliviers, Jésus priera à genoux une demande qui ne Lui sera pas accordée comme Il la formule, parce qu'Il veut d'abord la volonté du Père. C'est Lui, l'arbre qui porte du fruit. Notre prière ne fonctionne qu'en Le tenant au centre.

Le miroir

Vous avez prié pour un diagnostic qui n'a pas changé, pour un mariage qui s'est défait quand même, pour un enfant qui ne revient pas. Et vous avez entendu quelqu'un vous dire, avec les meilleures intentions du monde, qu'il fallait croire davantage. Ce verset a servi de massue bien plus souvent qu'il n'a servi de porte. Mais regardez l'autre tranchant : il interroge aussi nos prières confortables, celles qui ne risquent rien, qui demandent un peu de calme et pas le Royaume. Beaucoup de feuilles, peu de fruit. La foi dont Jésus parle n'est pas un volume sonore intérieur, c'est une adhésion à Son autorité, y compris quand Il répond autrement. Aujourd'hui : reprenez à voix haute, seul dans une pièce, la demande que vous aviez abandonnée faute de réponse. Dites-la entièrement, telle quelle, à Dieu.

Le personnage principal

Jésus a faim. Le texte le dit platement : « le matin, comme il retournait à la ville, il eut faim ». Un homme affamé, à quelques jours de Sa mort, dans une ville qui va Le tuer. Il s'approche d'un arbre, ne trouve rien, et prononce une parole de jugement qui a mis mal à l'aise des générations de lecteurs. Ce n'est pas de l'humeur. C'est un prophète qui met en scène ce qu'Il voit : une religion éclatante de feuillage et vide de fruit. Et puis, immédiatement, Il se retourne vers Ses disciples étonnés et transforme un geste de jugement en leçon de confiance. Voilà Son paysage intérieur : une sévérité brûlante envers l'apparence, une patience obstinée envers ceux qui Le suivent sans comprendre.

Le profil

Les premiers lecteurs de Matthieu ne lisaient pas cela dans le confort. Beaucoup étaient des Juifs devenus disciples de Jésus, mis à la porte des synagogues, et, pour nombre d'entre eux, témoins du temple réduit en cendres. La montagne jetée dans la mer n'était pas une hyperbole pittoresque : l'institution qui semblait inébranlable avait réellement disparu. Leur question brûlante n'était pas « puis-je obtenir une place de parking », mais « Dieu nous entend-Il encore, maintenant que le lieu de la prière n'existe plus ? ». Et la réponse leur arrivait sous cette forme : quoi que vous demandiez, en priant, si vous croyez. Plus de parvis, plus de sacrifices, plus de sacrificateurs. Une communauté en marche à qui l'on dit : demandez.

Le détail

« En priant ». Le grec emploie un participe présent, une action en cours, littéralement « étant en train de prier ». Ce n'est pas un détail de grammaire pour amateurs : Jésus ne décrit pas une technique ponctuelle mais un climat. Il ne dit pas « formulez correctement et vous obtiendrez », Il dit que la demande naît à l'intérieur d'une relation déjà en cours. On ne prie pas comme on introduit une pièce dans une machine ; on demande parce qu'on est déjà en train de parler avec Quelqu'un. Et cela referme la boucle avec le temple de la veille : la maison de prière, désormais, ce sont des gens. Pas un bâtiment, pas un système, des gens qui demandent et qui croient.

Quelle demande avez-vous enterrée parce que la réponse tardait, et qu'est-ce que cet enterrement dit de ce que vous croyez vraiment de Dieu ?

Où, dans votre vie spirituelle, y a-t-il beaucoup de feuilles et peu de fruit : qu'est-ce que les autres voient que Dieu ne trouve pas ?

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