Ecclésiaste 7:8

Le texte

Deux comparaisons, sèches comme des proverbes qu'on grave sur une poutre : « Mieux vaut la fin d'une chose que son commencement. Mieux vaut un esprit patient qu'un esprit hautain. » Le Prédicateur vient de dire qu'il vaut mieux entrer dans la maison de deuil que dans la maison de festin, et que le rire du sot crépite comme des épines sous la marmite. Il poursuit sur cette lancée : ne juge rien à son démarrage, attends de voir ce que la chose devient. Et puisque attendre exige quelque chose de toi, il ajoute le trait de caractère qui rend cette attente possible : un esprit long, patient, plutôt qu'un esprit qui se dresse et veut tout, tout de suite.

Le cœur

Ce verset attaque une conviction que nous portons presque sans la voir : que ce qui compte, c'est de bien commencer. L'Ecclésiaste renverse la table. Ce n'est pas le lancement qui révèle la vérité d'une chose, c'est son achèvement. Or l'achèvement n'est pas entre nos mains ; quelques versets plus loin il le dira sans détour : « qui peut redresser ce qu'il a tordu ? » Dieu tient la fin. Voilà pourquoi l'orgueil est ici mis en face de la patience et non en face de l'humilité : l'esprit hautain est celui qui veut être son propre point d'arrivée, qui exige le verdict maintenant. La patience, elle, est une théologie en actes. Elle confesse que Dieu conclut ce que nous ne faisons qu'entamer.

Le fil rouge

L'Écriture entière est construite sur ce renversement. Joseph vendu par ses frères, David fugitif, Israël déporté : à chaque fois le début dit une chose et la fin en dit une autre. Mais le lieu où ce proverbe devient insupportable et lumineux, c'est le Golgotha. Le commencement du ministère de Jésus a la beauté d'un début : foules, guérisons, pains multipliés. La fin ressemble à un échec judiciaire. Et pourtant c'est là, à la croix, qu'Il prononce que tout est accompli. La fin vaut mieux que le commencement, non parce que les choses s'améliorent naturellement, mais parce que Dieu a décidé d'écrire Ses conclusions dans ce qui paraît perdu. Celui qui croit cela peut attendre sans paniquer.

Le miroir

Vous connaissez l'esprit hautain mieux que vous ne l'admettez. C'est vous, dans la réunion, qui ne supportez pas que votre proposition ne soit pas tranchée aujourd'hui. C'est vous, devant votre adolescent, qui tirez déjà la conclusion de sa vie à partir de ses dix-sept ans. C'est vous qui abandonnez une amitié parce que six mois n'ont rien produit, ou qui exigez de votre corps, de votre couple, de votre foi, un résultat visible avant la fin du trimestre. L'orgueil, ici, ne prend pas la forme de la vantardise mais de l'impatience : je refuse d'être un être en cours. Et il y a une libération dans ce verset : vous n'êtes pas obligé de juger maintenant, parce que vous n'êtes pas encore à la fin. Aujourd'hui, prenez une feuille, écrivez le nom d'une personne ou d'une situation sur laquelle vous avez déjà rendu votre verdict, et écrivez dessous à voix haute : « je n'en connais pas encore la fin ».

Le détail

L'hébreu est plus physique que nos traductions. « Esprit patient » se dit littéralement erek ruach, « long de souffle » ; l'esprit hautain, lui, est « haut de souffle ». Ce n'est pas une opposition entre douceur et arrogance, mais entre deux respirations. L'une s'étire, tient la distance, garde de l'air en réserve. L'autre se gonfle, se dresse, s'essouffle vite. Ceux qui ont couru le savent : le coureur qui part haut sur la poitrine s'écroule au troisième kilomètre. Et c'est exactement le mot que l'Ancien Testament emploie pour Dieu Lui-même, lent à la colère, long de souffle envers Son peuple. La patience n'est donc pas un tempérament tranquille. C'est une ressemblance avec Dieu.

Le contexte

Le Prédicateur écrit depuis le sommet : richesse, chantiers, sagesse reconnue, tout ce qu'un homme du Proche-Orient ancien peut vouloir. Il a donc goûté aux commencements les plus enivrants qui soient, et il en revient désenchanté. Dans une société où l'honneur se joue en public et se perd en public, où le sage est celui qui sait parler au bon moment devant les puissants, exiger le verdict immédiat est le réflexe naturel : on veut sa réputation maintenant. Le chapitre entier est traversé par la maison de deuil, l'oppression, le pot-de-vin qui « ruine le cœur ». Autrement dit : un monde où l'on ne maîtrise ni la justice ni le calendrier. Le proverbe n'est pas une maxime de salon, c'est une survie.

L'intertexte

Jacques reprend presque littéralement cette respiration longue quand il compare le croyant au laboureur qui attend le fruit de la terre : lui aussi lie la patience au fait qu'un autre décide de la récolte. Le lien n'est pas décoratif ; les deux textes refusent de faire de la patience une vertu de tempérament et en font une position devant Dieu. Et dans ce même chapitre, deux versets plus loin, l'Ecclésiaste ferme l'autre issue : « Ne dis pas : Comment se fait-il que les jours précédents ont été meilleurs que ceux-ci ? » Impatient devant l'avenir, nostalgique devant le passé : ce sont les deux façons de refuser le présent. Le souffle long tient les deux bouts.

Réflexion

Quelle affaire de votre vie jugez-vous en ce moment sur son commencement, alors que vous n'en avez pas encore vu la fin ?

Où votre impatience se déguise-t-elle en exigence légitime, et qu'est-ce qu'elle protège en vous ?

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