Genèse 50:20

Le texte

Les frères de Joseph, terrifiés à la mort de leur père, viennent se jeter à terre devant l'homme qu'ils avaient vendu, se déclarant ses esclaves. Joseph pleure, puis prononce la phrase qui referme tout le livre de la Genèse : « Vous, vous aviez pensé du mal contre moi : Dieu l'a pensé en bien, pour faire comme il en est aujourd'hui, afin de conserver la vie à un grand peuple. » Il ne nie pas le crime, il ne l'atténue pas, il ne dit pas que ce n'était pas si grave. Il place simplement deux intentions l'une à côté de l'autre, la leur et celle de Dieu, portant sur le même acte, et il refuse la place du juge : « suis-je à la place de Dieu ? »

Le cœur

Tout tient dans un seul verbe, répété deux fois : ḥashab, « penser », « calculer », « tramer ». Les frères ont tramé du mal ; Dieu a tramé du bien. Le même acte, la même fosse, la même caravane vers l'Égypte, deux desseins superposés sans que l'un absorbe l'autre. C'est ici que la Bible refuse nos deux facilités. La première : dire que le mal n'était pas vraiment du mal, puisque Dieu s'en est servi. Joseph ne le dit pas ; il appelle cela « du mal contre moi », et ses frères parlent eux-mêmes de « transgression » et de « péché ». La seconde facilité : dire que Dieu a seulement réparé après coup, comme un artisan qui recolle. Non : Il a pensé en bien, dès l'origine, et Son but est nommé, « conserver la vie à un grand peuple ». La souveraineté de Dieu n'excuse jamais le coupable, mais elle empêche que la victime reste prisonnière de son histoire.

Le fil rouge

Ce verset donne la grammaire du salut avant que le salut ne se déploie. Deux volontés portent sur le même événement : celle des hommes, coupable, et celle de Dieu, bonne, et le résultat est la vie d'un peuple. Cette double lecture reviendra, une fois pour toutes, au Golgotha. Quand Pierre s'adresse à la foule de Jérusalem au jour de la Pentecôte, il tient exactement les deux bouts : cet homme a été livré selon le dessein arrêté de Dieu, et vous, vous l'avez fait mourir par des mains d'iniquité. Aucune des deux affirmations n'annule l'autre. Joseph vendu par ses frères pour vingt pièces d'argent, descendu dans la fosse, remonté à la droite du trône, devenu distributeur de pain pour ceux-là mêmes qui l'ont haï : ce n'est pas une allégorie à décoder, c'est un pli du récit que Dieu répétera en plus grand. Et le but est identique : « conserver la vie à un grand peuple ».

Le miroir

Vous savez le nom de la personne. Le collègue qui a torpillé votre dossier, le frère qui a vidé le compte de vos parents, celui qui vous a touché quand vous étiez enfant, l'ami d'église qui a répété ce que vous lui aviez confié. Ce verset ne vous demande pas de dire que ce n'était rien. Il vous demande deux choses plus difficiles. D'abord de renoncer au siège du juge : « suis-je à la place de Dieu ? » Tant que vous gardez la sentence dans votre poche, vous restez enchaîné à celui que vous condamnez. Ensuite, d'oser croire que votre histoire abîmée n'est pas seulement un dégât à gérer, mais un matériau que Dieu a déjà pensé en bien. Non pas expliqué, ni justifié. Pensé en bien. La différence entre les deux tient une vie entière.

Le profil

Les premiers auditeurs de ce texte sont un peuple qui connaît l'Égypte de l'intérieur, et pas comme invités d'honneur. Ils ont porté les briques, ils sortent d'un désert, ils entendent le dernier chapitre de la Genèse en sachant ce que le premier chapitre de l'Exode raconte. Pour eux, la question n'est pas théorique : est-ce que notre descente en Égypte était un accident, la conséquence d'une querelle de famille sordide, ou bien y avait-il une main derrière ? Joseph répond avant même que la question se pose. Le peuple existe parce qu'un crime fraternel a été retourné. Israël apprend ici qu'il ne descend pas d'une lignée de héros mais d'une lignée de coupables graciés, et que sa survie même est un cadeau arraché à sa propre méchanceté.

Le personnage principal

Joseph pleure. C'est la première chose que le texte note quand ses frères lui parlent, et ce n'est pas la première fois dans son histoire. Cet homme est le second personnage de l'Empire, il a des chars, des cavaliers, la parole de Pharaon, et il pleure devant dix hommes qui inventent un message posthume de leur père pour sauver leur peau. Ce mensonge maladroit le blesse : après tant d'années, ils ne l'ont toujours pas cru. Sa réponse n'est pas une grande théologie froide ; le texte dit qu'il « les consola, et parla à leur cœur ». La foi de Joseph ne le rend pas insensible, elle le rend capable de nourrir ceux qui l'ont vendu. Voilà l'humanité que la souveraineté de Dieu produit quand elle est vraiment crue.

Le contexte

Jacob vient de mourir en Égypte, après dix-sept ans de retrouvailles. On l'a embaumé à l'égyptienne, pleuré soixante-dix jours, escorté jusqu'à Macpéla par un cortège de dignitaires. Puis on est redescendu. Or dans une famille de l'ancien Orient, la mort du père rouvre tous les comptes : c'est lui qui tenait la paix, et la vengeance différée se règle souvent au retour de l'enterrement. Les frères le savent, d'où leur panique. Ils tombent la face contre terre devant Joseph, accomplissant sans le vouloir le rêve qu'ils avaient voulu tuer. Le rapport de force est total : il peut les faire disparaître d'un mot. C'est précisément dans ce déséquilibre que Joseph dit « ne craignez point », et qu'il ajoute la promesse la plus concrète qui soit : je vous entretiendrai, vous et vos petits enfants.

Réflexion

Quel mal reçu attendez-vous encore de voir « expliqué » avant de pouvoir croire que Dieu l'a déjà pensé en bien ?

Envers qui occupez-vous aujourd'hui la place du juge, et qu'est-ce que cela vous coûterait, très concrètement, d'en descendre cette semaine ?

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