Ézéchiel 1:1

Le texte

Une date, un lieu, un homme au milieu d'un groupe de déportés. « Et il arriva en la trentième année, au quatrième [mois], le cinquième [jour] du mois, comme j'étais au milieu des captifs, près du fleuve Kebar. » Rien ne laisse présager ce qui suit : le ciel s'ouvre au-dessus d'une plaine marécageuse de Babylonie, et Ézéchiel voit « des visions de Dieu ». Un seul verset tient ensemble deux mondes qui ne devraient pas se toucher : le registre administratif d'un camp de prisonniers et l'irruption du ciel. L'auteur ne commente pas, il date. Comme si la chose la plus importante à savoir était d'abord : c'est arrivé, ce jour-là, à cet endroit précis, à cet homme-là.

Le cœur

Le scandale théologique de ce verset n'est pas la vision, c'est l'adresse. Le ciel s'ouvre en territoire païen, loin de Jérusalem, loin du temple, au-dessus d'un canal d'irrigation babylonien. Toute la théologie du temple reposait sur l'idée que Dieu habite au milieu de Son peuple, dans un lieu, derrière un voile. Et voilà que la gloire traverse la frontière, s'invite dans l'exil, et se montre à ceux qui ont tout perdu, y compris le droit de se croire bénis. Ce n'est pas une annulation du jugement : les captifs restent captifs. C'est autre chose, plus déroutant. Dieu juge et Il vient quand même. La grâce, ici, ne consiste pas à être épargné, mais à être rejoint là où l'on a été conduit.

Le fil conducteur

Ce verset ouvre un livre qui racontera, quelques chapitres plus loin, la chose la plus terrible de tout l'Ancien Testament : la gloire quittant le temple de Jérusalem. Mais l'ordre du récit est décisif. Avant de voir la gloire partir, Ézéchiel la voit arriver en Babylonie. Dieu ne se retire pas dans le vide ; Il se déplace vers Ses exilés. C'est la ligne qui traverse toute l'Écriture et qui aboutit à une mangeoire : Dieu qui franchit la frontière vers ceux qui ne peuvent plus venir à Lui. Marc raconte le baptême de Jésus avec le même geste, les cieux déchirés au-dessus d'un homme debout dans l'eau d'un fleuve, loin du sanctuaire. Le Kebar annonce le Jourdain, et le Jourdain annonce la croix : Dieu toujours plus bas que là où nous L'attendions.

Le miroir

Nous savons tous où se trouve notre Kebar. Le poste qu'on n'a pas eu et qui a fait dérailler une carrière. Le diagnostic qui a coupé la vie en deux. L'église quittée dans l'amertume. Le mariage où l'on survit plus qu'on ne vit. Et avec cela, cette conviction tenace et sournoise : ici, Dieu ne parle pas. Ici, c'est la zone hors couverture, la période à traverser avant que la vraie vie reprenne. Ézéchiel dynamite cette idée. Le ciel ne s'ouvre pas au-dessus du temple restauré, mais au-dessus d'un canal d'irrigation en terre étrangère, un cinquième jour du quatrième mois parfaitement ordinaire. Aujourd'hui, écris sur une feuille la date d'aujourd'hui et le nom concret de ton exil, puis dis à voix haute : « ici aussi, les cieux peuvent s'ouvrir. »

Le personnage principal

Ézéchiel est prêtre, fils de prêtre. Tout son être a été formé pour un lieu qu'il ne reverra jamais. Il connaît les gestes de l'autel, la hiérarchie des sacrifices, l'odeur de l'encens, et il est assis dans la boue d'une plaine babylonienne avec des compatriotes aigris. Notez l'expression : il est « au milieu des captifs », pas au-dessus d'eux. Il partage leur sort entier, leur humiliation, leur nourriture impure, leur silence. Et la grammaire du verset le laisse étrangement passif : « les cieux furent ouverts ». Il ne monte pas, il ne force rien, il n'a aucun rite à sa disposition. Il regarde. Le prêtre privé de son temple devient voyant parce que Quelqu'un d'autre a pris l'initiative d'ouvrir.

Le détail

« La trentième année. » Trentième de quoi ? Le texte ne le dit pas, et le verset suivant donne une tout autre datation, la cinquième année de la déportation de Jehoïakin. Beaucoup y ont reconnu l'âge d'Ézéchiel. Selon Nombres 4, c'est à trente ans qu'un lévite entrait en service dans le sanctuaire. L'année de son ordination serait donc arrivée, et il n'y a plus de sanctuaire. Le jour où il aurait dû franchir le seuil du temple, c'est le ciel qui s'ouvre sur lui. Dieu n'a pas annulé sa vocation ; Il l'a déplacée et élargie jusqu'à la rendre méconnaissable. Ce qui ressemblait à une carrière avortée devient le début du livre le plus audacieux d'Israël.

La question

Pourquoi lui ? Ils sont des centaines autour de lui près du Kebar, également déportés, également désespérés, et un seul voit. Le ciel s'ouvre au-dessus d'une foule et c'est un homme qui reçoit la vision. Cela heurte notre sens de l'équité, et la Bible ne s'en excuse pas. Remarquons seulement ce que coûte ce privilège : la vision ne le console pas, elle l'enrôle. Il tombe sur sa face, il devient guetteur, il annoncera des paroles que personne ne veut entendre, il perdra sa femme sans pouvoir la pleurer. Voir Dieu n'est pas une faveur douillette, c'est une charge. Pourquoi lui, nous ne le saurons pas. Que ce soit pour les autres, cela le texte le dira jusqu'au bout.

Réflexion

Quel lieu de ma vie ai-je silencieusement classé comme « endroit où Dieu ne vient pas » ?

Si ma vocation ressemblait aujourd'hui davantage à un exil qu'à une ordination, serais-je prêt à ce que Dieu la déplace plutôt qu'à ce qu'Il la restaure ?

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