Joël 2:22

Le texte

Dieu s'adresse aux bêtes. Pas aux prêtres, pas aux anciens rassemblés entre le portique et l'autel, mais aux troupeaux qui broutaient hier encore une terre nue. « Ne craignez pas, bêtes des champs », leur dit-Il, et la raison qu'Il donne n'est pas un sentiment mais un paysage : les pâturages du désert reverdissent, l'arbre reprend son fruit, le figuier et la vigne « donnent leur force ». Après les chapitres de dévastation, où le feu dévorait devant l'armée de sauterelles et laissait derrière lui « la solitude d'un désert », le verset renverse l'image point par point. Ce qui avait été mangé repousse. La consigne de ne pas craindre repose sur du visible : de l'herbe, des figues, du raisin.

Le cœur

Remarquez ce que Dieu ne fait pas ici. Il ne console pas en expliquant la catastrophe, Il ne promet pas non plus une compensation intérieure, une paix du cœur détachée des circonstances. Il rend le pâturage. Le salut, chez Joël, passe par la matière : la pluie, le blé, l'huile, la sève dans un figuier. C'est une théologie qui refuse de séparer l'âme du corps, et qui refuse donc aussi de spiritualiser nos manques réels. Quand vous priez pour un travail, une facture, un corps malade, vous ne priez pas à un niveau inférieur de la foi. Mais le verset a un tranchant : si Dieu se soucie des bêtes des champs, Il jugera ceux qui traitent la terre et le vivant comme un stock à épuiser. La bénédiction reçue engage la manière dont on la gère.

Le fil conducteur

Le figuier et la vigne ne sont pas de simples exemples agricoles. Depuis l'alliance, ils fonctionnent comme le thermomètre du rapport entre Dieu et Son peuple : quand la vigne donne, l'alliance tient ; quand elle sèche, quelque chose s'est rompu. Joël annonce donc plus qu'une bonne récolte, il annonce une réconciliation dont la terre elle-même porte la preuve. Ce fil aboutit là où on ne l'attendait pas : « Je suis le vrai cep », dit Jésus dans Jean 15. La fécondité promise à Sion se concentre en une personne, et celui qui demeure en Lui porte du fruit sans dépendre de la pluie de l'année. Mais Paul rappelle dans Romains 8 que la création gémit encore : le verdissement de Joël n'est pas achevé, il est un acompte. Nous vivons entre la promesse rendue et la promesse accomplie.

Le miroir

Ceux qui ont vécu une dévastation ne cessent pas de craindre quand elle s'arrête. On garde le réflexe. Après un licenciement, on continue à travailler comme si le couperet tombait demain ; après une période de pauvreté, on accumule ; après une trahison, on aime avec un pied dehors. Joël ne dit pas aux bêtes « oubliez », il dit « ne craignez pas », et Il montre l'herbe. Le tranchant, c'est que la peur qui persiste après la délivrance devient une accusation contre le Donateur. Elle nous rend aussi durs : celui qui se croit encore en disette ne prête pas, ne donne pas, ne se repose pas. Le sabbat, la générosité, le repas partagé sans calcul, tout cela suppose qu'on croie que le figuier a repris.

Aujourd'hui : sortez, trouvez une plante, un arbre, un brin d'herbe qui pousse, posez la main dessus et dites à voix haute la chose précise que vous craignez pour les mois qui viennent. Puis dites : « L'Éternel fait de grandes choses. » Deux minutes suffisent.

Le détail

« Le figuier et la vigne donnent leur force. » Le mot hébreu derrière « force » est hayil, qui signifie la puissance, la richesse, mais aussi, très concrètement, une armée. C'est exactement le terme employé quelques versets plus loin, quand Dieu appelle les sauterelles « ma grande armée que j'ai envoyée au milieu de vous ». La puissance a changé de camp. Ce qui était une armée dévorante devient la vigueur d'un arbre fruitier. Dieu ne détruit pas la force, Il la réaffecte. Voilà pourquoi il est faux d'opposer le Dieu qui juge au Dieu qui bénit : c'est le même hayil, tourné vers nous ou contre nous. Et cela vaut pour nos propres capacités, notre énergie, notre argent : ils dévorent ou ils portent du fruit.

Le contexte

Nous sommes en Juda, dans une économie sans réserve. Une invasion de sauterelles ne fait pas monter les prix, elle affame : plus de grain pour le pain, plus de moût ni d'huile pour les offrandes, plus de pâture pour les troupeaux qui sont à la fois capital, nourriture et matériel liturgique. Joël convoque tout le monde, jusqu'aux nourrissons, et arrache l'époux de sa chambre nuptiale ; dans une culture où la noce est sacrée, c'est dire l'urgence. Le temple fonctionne, les prêtres pleurent « entre le portique et l'autel », donc nous sommes dans une société encore structurée par le culte, mais humiliée. Et l'humiliation est publique : les nations regardent et demandent « Où est leur Dieu ? »

Le profil

Les premiers auditeurs étaient des paysans et des éleveurs qui avaient entendu leurs bêtes gémir de faim. Quand le prophète s'adresse aux animaux, ils ne trouvent pas cela poétique, ils entendent leur propre survie nommée. Ils entendent aussi une réponse à la honte : si les pâturages reverdissent, les nations n'ont plus de question à poser. Et ils entendent une promesse juridique dans la suite, « je vous rendrai les années », langage de restitution, comme un tribunal qui ordonne réparation. Pour eux, l'herbe qui pousse n'était pas une métaphore du sentiment de paix intérieure, c'était Dieu qui revenait habiter au milieu d'eux, visiblement, de façon vérifiable, par des figues qu'on peut mordre.

Réflexion

Quelle peur gardez-vous alors que la dévastation qui l'a causée est passée depuis longtemps, et que change-t-elle concrètement dans votre manière de dépenser, de travailler ou d'aimer ?

Votre force, votre temps, votre argent : ils dévorent ou ils portent du fruit ? Nommez un endroit précis où ils dévorent.

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