Psaumes 121

Le texte

Un homme lève les yeux vers les montagnes et pose une question qui reste étrangement ouverte : d'où vient mon secours ? La réponse tombe au verset suivant, mais elle ne vient pas des montagnes : « Mon secours [vient] d'auprès de l'Éternel, qui a fait les cieux et la terre. » Puis une seconde voix prend le relais, et ne parle plus à la première personne mais à la deuxième : ton pied, ton gardien, ton ombre, ton âme, ta sortie et ton entrée. Six fois le même verbe revient, comme une main qui se referme doucement : garder. Le psaume s'achève sans incident, sans récit, sans délivrance racontée. Seulement une promesse tenue « dès maintenant et à toujours ».

Le cœur

Ce psaume dit quelque chose de dérangeant sur Dieu : Il ne dort pas. Nous entendons cela comme une consolation, et c'en est une, mais écoutez d'abord l'étrangeté. Les dieux du monde ancien dormaient, s'absentaient, devaient être réveillés à coups de tambour. L'Éternel n'a pas de nuit. Ce qui signifie qu'il n'existe aucun moment, aucune heure creuse entre deux heures du matin et l'aube, où votre existence échappe à Son attention. Et pourtant, remarquez ce que le texte ne promet pas : il ne promet pas l'absence de montagnes, de soleil brûlant, de routes dangereuses. Il promet un gardien sur cette route-là. Le salut ici n'est pas l'évitement du péril mais la présence de Celui qui veille pendant qu'on le traverse. Est-ce moins ? Ou est-ce infiniment plus difficile à croire ?

Le fil rouge

Ce chant fait partie des cantiques des degrés, les psaumes de ceux qui montaient vers Jérusalem. C'est un psaume de route, pas de maison. Et toute l'Écriture est traversée par des gens en chemin qui reçoivent exactement cette promesse-là. Quand Jacob fuit vers Charan, seul, avec une pierre pour oreiller, Dieu lui promet de le garder partout où il ira et de le ramener. Pas de lui épargner Laban, ni vingt ans d'exil, ni la boiterie de Peniel : de le garder. Le mot revient comme une basse continue à travers les siècles, jusqu'à la nuit où Jésus prie pour les Siens et dit à Son Père qu'Il les a gardés, qu'aucun n'a été perdu. Le gardien qui ne dort pas a fini par prendre un corps, marcher les routes de Judée, et veiller à Gethsémané pendant que Ses amis, eux, dormaient.

Le miroir

Il y a une différence entre croire que Dieu existe et croire qu'Il ne dort pas. La première conviction vous laisse tranquille à trois heures du matin, quand vous refaites les comptes dans votre tête, quand vous écoutez la respiration d'un enfant malade, quand vous relisez pour la dixième fois le message d'un collègue qui ne présage rien de bon. La seconde vous déloge : quelqu'un est éveillé avec vous. Nous préférons souvent un Dieu qui supprime la montagne à un Dieu qui marche à côté de nous sur la montagne, parce que le premier règle le problème et que le second exige une confiance dont nous ne sommes pas sûrs d'être capables. Remarquez aussi ce mot : « ton ombre, à ta main droite ». Pas au-dessus, pas au loin. Tout près, du côté où l'on tient ses outils.

Ce soir, écrivez sur un papier votre sortie et votre entrée de demain : l'heure où vous quittez la maison, l'heure où vous rentrez. Relisez le verset 8 à voix haute avec ces deux heures dans la bouche.

L'intertexte

La promesse faite à Jacob à Béthel est presque la matrice de ce psaume : un homme sans domicile, en route vers l'inconnu, reçoit un Dieu qui garde. Ce qui frappe, c'est que la promesse ne dit rien de la qualité du voyage, seulement de la fidélité du gardien. Et dans la prière de Jésus au chapitre 17 de Jean, ce verbe réapparaît sous une forme bouleversante : le Fils déclare avoir gardé ceux que le Père Lui a donnés. Le psaume 121 promettait de garder « ton âme ». Jean montre le prix payé pour cela. Entre les deux, une question reste ouverte, et l'Écriture ne la ferme jamais tout à fait : si le gardien ne dort pas, pourquoi tant de croyants ont-ils été frappés en plein jour ?

Le profil

Imaginez la route. Trois jours de marche, peut-être plus, en groupe, avec des vieillards et des enfants. Les montagnes ne sont pas un paysage romantique : ce sont les hauteurs où rôdent les brigands, et où fument les autels des dieux locaux, ces divinités de la fertilité censées protéger les cols. Le pèlerin lève les yeux vers elles et doit choisir. Le soleil du désert de Judée tue réellement ; la lune, dans leur monde, rendait fou. Ils entendaient donc : jour et nuit, tout le spectre du danger, couvert. Et « ton pied » n'est pas une métaphore : sur ces sentiers, un pied qui glisse peut mettre fin au voyage. Ils chantaient cela en marchant, avec de la poussière dans les sandales.

Le personnage principal

Le vrai sujet de ce psaume n'est pas le pèlerin mais Celui qui veille. Six fois le même verbe, comme si le poète ne trouvait rien d'autre à dire de Dieu ce jour-là. Un Dieu qui a fait les cieux et la terre pourrait se contenter de la grandeur ; celui-ci s'occupe d'un pied. La distance entre les deux affirmations du verset 2 et du verset 3 est le miracle discret de ce psaume. Et il y a cette image presque tendre : Il est ton ombre. L'ombre ne domine pas, elle épouse la forme de celui qu'elle abrite. Voilà le portrait : une vigilance qui ne s'interrompt pas, une proximité qui ne pèse pas, une garde qui commence maintenant et ne connaît pas de terme.

Réflexion

Où avez-vous, ces derniers temps, cherché du secours du côté des montagnes, c'est-à-dire d'une hauteur visible et rassurante qui n'est pas Dieu ?

Si Dieu promet de garder votre âme sans promettre de vous épargner la route, qu'est-ce que cela change concrètement à ce que vous Lui demandez dans la prière ?

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