2 Coríntios 11:28

O Texto

Depois de despejar uma lista que faria calar qualquer rival, açoites, naufrágios, pedradas, uma noite inteira à deriva no mar aberto, fome, frio, nudez, Paulo faz uma pausa e diz que nada disso é o principal. "Além das coisas exteriores, me sobrevem cada dia o cuidado de todas as egrejas." Tudo o que se pode fotografar, as cicatrizes e os perigos, ele chama de exterior. O peso verdadeiro é invisível, sem testemunhas, e volta todo santo dia.

O Cerne

Estamos acostumados a medir a fidelidade pelo que se sofre visivelmente. Paulo inverte a escala. O que o desgasta não é o que lhe fizeram, mas o que ele carrega por outros. E isso diz algo desconcertante sobre como Deus trabalha: ele não escolhe servos blindados. Escolhe pessoas que não conseguem se desligar. O apóstolo poderia ter aprendido, depois de tantas igrejas, a criar distância protetora, a tratar Corinto como um projeto entre outros. Não aprendeu. O evangelho, quando entra de fato numa pessoa, não a torna invulnerável; torna-a permeável. A graça não constrói uma casca em volta do coração, ela abre o coração e depois o mantém aberto, mesmo quando isso dói todos os dias.

O Fio Condutor

Há uma linha reta entre este versículo e o pastor que conhece as suas ovelhas pelo nome. Paulo não inventou esse tipo de carga; ele foi contagiado por ela. O versículo seguinte mostra até onde vai: "Quem enfraquece, que eu tambem não enfraqueça?" É a lógica da encarnação aplicada a um homem comum. Cristo não salvou de longe, por decreto; entrou na fraqueza e a carregou. Quando Jesus diz a Pedro, na noite da traição, que rogou por ele para que a sua fé não desfalecesse, vemos o mesmo movimento: alguém acordado, carregando outro que ainda nem sabe que vai cair. O cuidado diário de Paulo é uma pequena sombra desse cuidado maior, e só existe porque aquele existe primeiro.

O Espelho

Você conhece esse peso, mesmo que nunca tenha pregado. É o filho de dezenove anos que parou de ir à igreja e sobre quem você reza com a garganta fechada. É o casal do seu grupo pequeno cuja casa está se desfazendo em silêncio. É o aluno que você sabe que não tem jantar em casa. Ninguém escreve isso no relatório. Ninguém aplaude. E há uma pergunta afiada escondida aqui: o seu cansaço é do tipo de Paulo, ou é o cansaço de quem quer controlar resultados e chama isso de amor? A diferença aparece na oração. Uma carga se entrega e volta; a outra se agarra e endurece. Vale examinar qual das duas você levou para a cama ontem.

O Detalhe

"Me sobrevem cada dia." O verbo grego por trás disso, epístasis, tem o sentido de algo que se posta em cima, uma multidão que se aglomera à porta, uma pressão que se instala. Não é uma preocupação que passa pela cabeça; é uma assembleia diária que se reúne no peito de Paulo antes que ele abra os olhos. E note o que ele coloca fora da lista: "as coisas exteriores". Os açoites, os naufrágios, a noite no abismo do mar. Tudo aquilo, para ele, é periferia. O centro é o que ninguém vê. Se você quisesse escrever a biografia de Paulo pelo que aparece nos relatos, escreveria a história errada.

A Pergunta

Como conciliar isto com o mesmo Paulo que escreve aos filipenses para não andarem inquietos com nada? A palavra é praticamente a mesma: mérimna, cuidado, ansiedade. Ele proíbe aos outros o que confessa em si. Não tenho uma solução limpa. Talvez existam duas espécies de cuidado que se parecem por fora: um nasce do medo do futuro e nos fecha; outro nasce do amor e nos abre. Mas confesso que o texto não faz essa distinção; Paulo simplesmente admite a carga sem se justificar. E talvez a honestidade dele seja mais útil do que uma teoria. Há coisas que a oração não retira de nós, apenas realoca. Continuam pesando, mas já não pesam sozinhas.

O Protagonista

Paulo está constrangido enquanto escreve. Ele repete que fala "como insensato", que isto é loucura, que se envergonha do gênero literário que os falsos apóstolos o obrigaram a adotar. E, arrastado a se gabar, o que sai dele no fim não é força, mas insônia. Um homem que descerá, poucos versículos depois, dentro de um cesto por uma janela, escapando como fugitivo, sem nenhuma dignidade heroica. Esse é o retrato: alguém que perdeu a capacidade de se proteger. "Se convém gloriar-me, gloriar-me-hei das coisas da minha fraqueza." Não é modéstia calculada. É um homem que descobriu que o amor o deixou permanentemente exposto e que decidiu chamar isso de glória, porque foi exatamente ali que Cristo o encontrou.

Reflexão

Quais nomes se aglomeram à sua porta logo ao amanhecer, e o que você faz com eles na primeira hora do dia?

Onde, na sua vida, você construiu uma distância protetora que chama de prudência, mas que talvez seja apenas medo de amar demais?

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