Eclesiastes 11

O Texto

Quatro vezes neste capítulo o Pregador diz a mesma coisa: "não sabes". Não sabes que mal virá sobre a terra, não sabes o caminho do vento, não sabes como se formam os ossos no ventre, não sabes qual semeadura dará certo. E a conclusão que ele tira dessa ignorância não é paralisia, mas o contrário: lança o teu pão sobre as águas, reparte com sete e ainda com oito, semeia de manhã e não recolhas a mão à tarde. Depois vira-se para um jovem e diz: alegra-te, aproveita a luz do sol, e sabe que Deus te trará a juízo.

O Núcleo

Este capítulo desmonta uma ilusão que nos é caríssima: a de que agir com sabedoria significa agir com garantias. O Pregador insiste que o agricultor que fica medindo o vento e estudando as nuvens nunca semeia nada. A ignorância humana é real e o texto não a suaviza. Mas há uma assimetria decisiva no versículo 5: tu não sabes, e Deus "faz todas as coisas". A ignorância do homem não é o último dado da realidade; ela é apenas o outro lado da soberania de Deus. Por isso o texto não termina em encolher de ombros, mas em mãos abertas. Quem confia que Deus faz todas as coisas pode arriscar pão sobre a água, porque a colheita não depende da sua previsão.

O Fio Condutor

Jesus repete o versículo 5 quase palavra por palavra numa conversa noturna. Ao dizer a Nicodemos que o vento sopra onde quer e que ninguém sabe de onde vem nem para onde vai, e que assim é todo aquele que nasce do Espírito, ele está usando o argumento de Eclesiastes e levando-o adiante: o mesmo Deus cujos caminhos ninguém rastreia é o Deus que faz nascer de novo. E o gesto central do capítulo, jogar o pão fora, soltar a semente sem saber, encontra o seu cumprimento naquele que disse que o grão de trigo precisa cair na terra e morrer para dar muito fruto. Cristo é o semeador que não retirou a mão à tarde. Ele lançou-se sobre as águas da morte e, depois de muitos dias, foi achado.

O Espelho

Repare em quanto da sua vida é organizada para nunca precisar de fé. A poupança calculada para que nenhum imprevisto doa, a generosidade medida para que nunca custe de verdade, a conversa sobre Deus que você não puxa com o colega porque não sabe como ele reagirá. "Reparte com sete, e ainda até com oito" é uma ordem incómoda para quem faz orçamento com margem de segurança espiritual. E há o outro lado: talvez você não semeie porque está exausto de olhar as nuvens, calculando o que pode dar errado com os filhos, com a saúde, com o emprego. O texto não promete que nada dará errado. Diz apenas que quem só observa o vento acaba com as mãos vazias e a alma igualmente vazia.

O Personagem Principal

O Pregador fala aqui como um velho olhando um jovem, e a mistura de emoções é rara na Bíblia. Ele diz "deveras suave é a luz, e agradável é aos olhos ver o sol", e você sente que é alguém que já sabe quanto tempo lhe resta de sol. Ele não inveja a juventude nem a moraliza: manda o jovem alegrar-se, andar pelos caminhos do seu coração. E na mesma respiração lembra os dias de trevas, que serão muitos, e o juízo de Deus. Não é um homem amargo disfarçando pessimismo em conselho. É alguém que aprendeu que a alegria só é honesta quando não mente sobre a morte, e que a liberdade só é sã quando sabe que responderá a Alguém.

O Perfil

Os primeiros ouvintes eram gente cuja sobrevivência dependia literalmente de chuva que não se podia prever e de barcos que podiam não voltar. "Lança o teu pão sobre as águas" soava a comércio marítimo arriscado ou a semeadura em terreno alagado, e "reparte com sete, e ainda até com oito" era conselho prático: espalha o investimento, porque não sabes que mal virá. Eles ouviam isto sem rede de segurança, sem seguro, sem hospital. E ouviam também aquele "Deus te trará a juízo" numa cultura onde a prestação de contas a Deus não era ameaça abstrata mas o horizonte natural de toda a vida. Para eles, alegria e responsabilidade não eram opostos.

O Contexto

Estamos no mundo pós-exílico ou tardio da monarquia, num livro que se apresenta como palavra de um rei sábio em Jerusalém e que fala a partir do fim de uma vida, não do meio. O género é sapiencial: não profecia nem lei, mas experiência destilada e testada até doer. A tradição escolar de Israel gostava de dizer que o justo prospera e o ímpio cai; o Pregador viu demasiado para repetir isso sem ressalvas. Ele escreve para uma comunidade tentada a duas coisas: à prudência cínica que não arrisca nada, e ao prazer sem contas a dar. Contra as duas, ele coloca o mesmo Deus que faz todas as coisas e que julgará todas as coisas.

Reflexão

Onde é que você está a observar o vento em vez de semear, e o que é que essa espera lhe custa há mais tempo do que gostaria de admitir?

Se Deus "faz todas as coisas" e Cristo já lançou o seu pão sobre as águas por você, que risco concreto de generosidade poderia assumir esta semana sem exigir garantias?

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