Juízes 18

A Explicação

O capítulo abre com uma frase que funciona como um alarme silencioso: "N'aquelles dias não havia rei em Israel." O narrador de Juízes repete isso quando está prestes a mostrar algo torto. Não é uma observação política neutra. É um diagnóstico espiritual.

A tribo de Dã ainda não tinha território fixo. Deus havia designado uma herança para eles, mas eles não conseguiram tomá-la, e agora procuram outro lugar, mais fácil. Enviam cinco espiões. No caminho, esses homens passam pela casa de Mica, na montanha de Efraim, e reconhecem o sotaque de um jovem levita que mora ali. Perguntam o que ele faz naquele lugar. A resposta é constrangedoramente honesta: "me tem alugado, e eu lhe sirvo de sacerdote." Alugado. Um sacerdote contratado, com salário fixo, servindo num santuário particular que o próprio Mica montou, com uma imagem de escultura, um efode e terafins, objetos que Deus havia proibido expressamente.

Os espiões pedem que ele consulte a Deus sobre a viagem. O levita responde com uma frase que soa devota e não custa nada: "Ide em paz; o caminho que levardes está perante o Senhor." Nenhuma pergunta feita, nenhuma resposta recebida. Só uma bênção genérica que confirma o que eles já queriam ouvir.

Os cinco chegam a Laís. Encontram um povo "quieto e confiado", isolado, sem aliados, sem quem os defenda. E voltam entusiasmados: a terra é ótima, o povo está desprevenido, "Deus vol-a entregou na mão". Repare bem: o nome de Deus é usado para justificar exatamente aquilo que o desejo deles já havia decidido.

Seiscentos homens armados sobem. Passam de novo pela casa de Mica. Os cinco espiões lembram aos irmãos que ali há um efode, terafins e imagens. Enquanto os seiscentos guerreiros bloqueiam a porta, os cinco entram e levam os objetos. O sacerdote pergunta o que estão fazendo, e a resposta é brutal na sua simplicidade: "Cala-te, põe a mão na bocca, e vem comnosco, e sê-nos por pae e sacerdote." E acrescentam o argumento decisivo: é melhor ser sacerdote de uma tribo inteira do que de um homem só. Promoção. O texto diz então que "alegrou-se o coração do sacerdote". Ele pega os ídolos com as próprias mãos e entra no meio do povo. Vendeu-se por um cargo maior.

Mica corre atrás com seus vizinhos. E grita algo que revela tudo: "Os meus deuses, que eu fiz, me tomastes." Deuses que ele mesmo fabricou, e que agora podem ser carregados embora por quem tem mais soldados. Os danitas o mandam calar a boca, sob ameaça de morte. Mica olha para os seiscentos homens armados, calcula, e volta para casa.

O fim é frio. Chegam a Laís, um povo "quieto e confiado", e ferem todos ao fio da espada e queimam a cidade. Ninguém os livra, porque estavam longe de todos. Reconstroem, dão à cidade o nome de Dan, e instalam ali a imagem esculpida. E o narrador solta uma bomba genealógica no versículo 30: o sacerdote se chamava Jônatas, filho de Gérson, filho de Manassés. Na tradição hebraica, esse nome foi retocado; originalmente lia-se filho de Moisés. Um neto do maior líder de Israel presidindo um culto a ídolos. E isso durou, diz o texto, todos os dias em que a casa de Deus esteve em Siló. Ou seja: enquanto o santuário verdadeiro funcionava a poucos quilômetros dali, Israel adorava uma escultura roubada.

O Que Isso Significa?

Não há herói neste capítulo. Nenhum. Não procure, porque não vai encontrar.

O que há é uma anatomia da religião conveniente. Dã quer terra, mas não a terra difícil que Deus deu. Quer uma vitória barata contra um povo indefeso. Mica quer Deus, mas um Deus que caiba na sua casa e obedeça à sua agenda. O levita quer servir, mas ao melhor pagador. E todos usam linguagem religiosa impecável enquanto fazem exatamente o que querem.

É por isso que o texto insiste: não havia rei em Israel. Sem uma autoridade acima do desejo, o desejo vira a autoridade. E quando o desejo manda, a fé não desaparece. Ela se adapta. Vira um efode carregado nas costas, uma bênção vazia dita na porta, um "Deus entregou nas mãos" que significa apenas "nós conseguimos".

O Fio Condutor

Juízes é um livro que grita por um rei. Não um rei qualquer, porque Israel teria reis e muitos seriam piores que Mica. O livro grita por um Rei que não possa ser comprado, roubado nem carregado embora.

Repare no contraste: os deuses de Mica são feitos por mãos humanas e levados por mãos humanas. O Deus verdadeiro não se deixa fabricar. E quando ele finalmente vem, não vem como uma imagem que podemos manipular. Vem como uma pessoa que se recusa a fazer aquilo que a multidão quer. Cristo é o oposto exato do levita: não serve ao melhor pagador, não troca de casa por uma promoção, e o seu sacerdócio não é alugado. Ele é o sacerdote que se entrega em vez de se vender, e o Rei que Israel nunca teve.

Para Você

A pergunta não é se você tem ídolos de madeira. É se o seu Deus faz alguma coisa que você não queira.

Se toda vez que você "sente paz" a resposta coincide com aquilo que você já tinha decidido, provavelmente não está ouvindo Deus. Está ouvindo o eco do seu próprio desejo com sotaque religioso. O levita fez isso em duas frases e ninguém percebeu, nem ele mesmo.

Existe também a versão de Dã: usar a linguagem da fé para justificar aquilo que já foi escolhido. "Deus abriu essa porta." Às vezes é verdade. Às vezes é só a porta que estava destrancada porque ninguém a defendia.

O teste é simples e desconfortável: lembre-se da última vez em que você orou e a resposta contrariou o seu plano. Se não consegue lembrar, comece por aí.

Converse Sobre Isso

Onde, na sua vida, você já usou linguagem espiritual para justificar algo que já tinha decidido de qualquer maneira?

O levita se alegrou com a promoção sem perguntar a quem estava servindo. O que, hoje, você aceitaria se o preço fosse apenas o seu silêncio?

Orando Juntos

Senhor, não quero um Deus do meu tamanho. Não quero uma fé que só confirma o que já escolhi. Mostra-me onde estou fabricando respostas em vez de ouvir a tua voz, e dá-me coragem para obedecer quando a tua palavra contrariar o meu plano. Tu és Rei, e eu não. Amém.