2 Reis 25

O Texto

Dezoito meses de cerco. Depois, a fome: "nem havia pão para o povo da terra". A muralha cede, o rei foge de noite pelo jardim, é capturado nas campinas de Jericó, vê seus filhos degolados e então lhe arrancam os olhos. Um mês depois Nebuzaradan queima o templo, o palácio e a cidade, desmonta as colunas de bronze e leva tudo para a Babilônia. O governador nomeado é assassinado, o resto do povo foge para o Egito. E no fim, num porão de prisão distante, um rei esquecido recebe roupas novas e um lugar à mesa.

O Núcleo

A última coisa que Zedequias viu foi a morte de seus filhos. Depois, escuridão para sempre. É uma imagem brutal e precisa daquilo que a rebeldia faz: ela nos deixa com uma imagem final gravada na retina e nenhuma luz para enxergar o caminho de volta. O livro dos Reis não moraliza aqui; apenas narra. Mas a narração é o argumento. Deus havia prometido bênção na terra e exílio fora dela, e cumpre ambas as palavras com a mesma seriedade. O templo que arde não prova que Deus é fraco; prova que ele é fiel ao que disse. Esse é o incômodo real do capítulo: um Deus que cumpre também as promessas que preferiríamos que fossem retórica.

O Fio Condutor

Repare no que é medido com tanto cuidado: "A altura d'uma columna era de dezoito covados." O narrador para no meio da catástrofe para descrever colunas que estão sendo despedaçadas. É a memória de Salomão sendo carregada em pedaços para a Babilônia, e a pergunta implícita é: acabou a aliança? O capítulo responde com um sussurro, não com trombeta. Joaquim sai da prisão e come pão diante do rei todos os dias de sua vida. A linhagem de Davi não morreu; está viva, dependente, alimentada por misericórdia alheia. Séculos depois, Mateus começa seu evangelho justamente ali, na deportação babilônica, e segue a lista até Jesus. O fio quase se rompeu. Quase.

O Espelho

Há um tipo de ruína que não vem de repente. Zedequias não perdeu tudo numa noite; ele perdeu tudo ao longo de nove anos de decisões pequenas, cálculos políticos, profetas ignorados porque diziam o inconveniente. Talvez você conheça isso: a conversa com seu cônjuge que você vem adiando há três anos, a dívida que cresce em silêncio, o hábito que você chama de cansaço. Nada disso arromba muralhas hoje. Elas cedem no décimo primeiro ano. E quando cedem, a fuga é sempre pela porta dos fundos, à noite, sozinho, e o exército que você achava seu "se dispersou d'elle". Hoje, antes de dormir, escreva num papel a única coisa que você sabe que está adiando e ao lado dela a data em que vai enfrentá-la. Só isso. Escreva a data.

O Perfil

Quem primeiro leu isto já estava na Babilônia ou entre os que fugiram para o Egito. Eram pessoas que tinham perdido o endereço, o calendário religioso, a sensação de serem povo. E alguém entre eles escreveu a história inteira de Israel, desde Josué, terminando aqui. Por quê? Porque precisavam saber se aquilo que aconteceu foi acidente geopolítico ou juízo de Deus. Se foi acidente, estavam entregues ao acaso e aos deuses da Babilônia, que evidentemente venceram. Se foi juízo, então o Senhor ainda governava, ainda falava, ainda podia ser buscado. Estranhamente, a versão mais dura era a única esperançosa. Um Deus que castiga é um Deus que ainda está presente.

A Pergunta

E os pobres? "Porém dos mais pobres da terra deixou o capitão da guarda ficar alguns para vinheiros e para lavradores." Eles não escolheram Zedequias, não financiaram alianças com o Egito, não queimaram incenso nos altos lugares com o mesmo entusiasmo dos nobres. Ficaram para cuidar das vinhas de outros. O texto não os defende nem explica. Essa é a parte do juízo que não se resolve bem: ele nunca cai apenas sobre os culpados. Filhos sofrem escolhas de pais, funcionários pagam por decisões de diretores, populações inteiras pagam por governantes. Posso dizer que Deus vê os pobres, e as Escrituras dizem isso em muitos lugares. Mas aqui, neste capítulo, ele fica em silêncio sobre eles. Prefiro não preencher esse silêncio com conforto barato.

O Detalhe

"A porção de cada dia no seu dia, todos os dias da sua vida." É a última frase do livro, e é uma frase sobre comida. A expressão hebraica ecoa a descrição do maná no deserto: ração diária, nada de estoque, nada de garantia além de amanhã. Joaquim não recupera o trono, nem o templo, nem a terra. Recebe o pão de hoje, das mãos de um rei pagão, e o livro termina aí, sem resolução. É pouco. Mas é exatamente assim que Deus sustentou seu povo antes de haver reis, e é exatamente o que Jesus ensinaria seus discípulos a pedir. A história de Israel termina não com restauração, mas com um homem comendo. Vivo.

Reflexão

Onde, na sua vida, você está no "nono ano" de algo que ainda não arrombou a muralha, mas vai arrombar?

O que mudaria em você se aceitasse receber de Deus apenas "a porção de cada dia no seu dia", sem a garantia de amanhã?

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