Jó 36

O Texto

Eliú pede mais um momento de atenção: "Espera-me um pouco, e mostrar-te-hei que ainda ha razões a favor de Deus." Ele defende que Deus, sendo imenso, não despreza ninguém; que a aflição é linguagem, um modo de Deus abrir o ouvido humano para o arrependimento; e que Jó corre o risco de escolher a amargura por causa da sua miséria. Na segunda metade, a defesa se dissolve numa contemplação do céu: gotas de chuva, nuvens que se estendem, relâmpagos, trovão, e o gado que fareja a tempestade antes do homem.

O Coração

O centro é o versículo 5 emendado ao 10: "Deus é mui grande, comtudo a ninguem despreza", e por isso "revela-lh'o aos seus ouvidos, para seu ensino". Eliú propõe algo mais fino do que a teologia dos outros três amigos. Eles diziam: você sofre porque pecou. Eliú diz: o sofrimento é um megafone, um modo de Deus falar com quem não escutaria de outra forma. A grandeza de Deus não o torna distante; torna-o capaz de descer ao nível de um ouvido humano entupido. Isso é verdadeiro e perigoso ao mesmo tempo. Verdadeiro, porque Deus de fato usa a dor para nos desentupir. Perigoso, porque transforma cada hospital numa sala de aula onde alguém de fora já sabe a lição.

O Fio Condutor

Eliú aponta para um Deus que ensina abrindo ouvidos, e a Bíblia inteira caminha nessa direção: a revelação sempre chega como palavra dirigida a quem não estava escutando. Mas Eliú tropeça exatamente onde o evangelho vai passar. Ele não consegue imaginar um justo que sofre sem correção nenhuma a receber. Jó é a sombra desse enigma; Cristo é a sua resolução. Na cruz, a equação de Eliú se rompe: o inocente é preso em grilhões e não há transgressão a ser revelada aos seus ouvidos. E a chuva do versículo 28, que cai "sobre o homem abundantemente" sem perguntar quem merece, já anuncia o Pai de quem Paulo falará em Listra, que dá chuva e alimento a povos que nem sabem o seu nome.

O Espelho

O versículo 21 é o que mais dói: "Guarda-te, e não declines para a iniquidade: porquanto n'isto a escolheste, por causa da tua miseria." Eliú percebeu algo real. Quando o diagnóstico chega, quando o casamento range, quando você é dispensado depois de dezoito anos de trabalho, a maldade fica atraente de um jeito novo. Não a maldade espetacular, mas a pequena: o cinismo com quem ainda tem fé, a mão que se fecha no dinheiro, a permissão silenciosa que damos a nós mesmos porque já sofremos o bastante. A miséria parece pagar uma licença. Eliú avisa que não paga. Hoje: saia de casa, olhe o céu por dois minutos e diga em voz alta o versículo 26, "Deus é grande, e nós o não comprehendemos", nomeando depois uma coisa da sua vida que você não entende.

O Perfil

Quem ouvia isso vivia da chuva. Não era metáfora. Numa aldeia do antigo Oriente Próximo, a diferença entre um ano de fartura e um ano de crianças famintas eram algumas semanas de nuvens no lugar certo. Por isso o final do capítulo não é poesia decorativa: é o assunto mais urgente que existia. Quando Eliú diz que Deus "por estas coisas julga os povos e lhes dá mantimento em abundancia", os ouvintes sentiam o cheiro de terra molhada e o alívio nos ombros. E entendiam a lógica da recompensa do versículo 16, mesa com iguarias cheias de gordura, como o retrato da vida boa: carne gorda, espaço largo, sem aperto. Aquilo que para nós soa quase grosseiro era, para eles, a própria imagem da bênção do pacto.

A Pergunta

Eliú está certo? Deus realmente usa a dor como pedagogia? A Escritura diz que sim, e qualquer pessoa honesta reconhece que aprendeu coisas na cama de hospital que não aprenderia na poltrona. Mas quando o livro termina, Deus não valida esse discurso; ele responde a Jó do meio da tempestade sem explicar nada, e a defesa de Eliú fica ali, no ar, sem confirmação. Fico com esta suspeita: a doutrina de Eliú funciona como confissão na primeira pessoa e fracassa como diagnóstico na terceira. Dizer "Deus está me ensinando algo" é fé. Dizer isso a quem enterrou um filho é presunção. O texto não nos dá uma regra para distinguir. Só nos dá o silêncio de Deus diante de quem tinha explicação para tudo.

O Detalhe

"Os estalos da sua tenda" (v. 29). Eliú não fala de palácio nem de templo. Ele fala de tenda, e quem morava em tenda conhecia aquele som: o pano de pelo de cabra estalando no vento antes da chuva, os cordames rangendo, o barulho que fazia todo mundo acordar e correr para as estacas. O trovão, diz ele, é o estalar da lona de Deus. O céu é o toldo de um nômade imenso, e nós dormimos debaixo dele. É uma imagem doméstica e temível ao mesmo tempo: o Deus incompreensível do versículo 26 mora numa tenda como a sua, só que a tenda dele cobre o mar.

Reflexão

Onde, na sua história, você reconhece que Deus abriu o seu ouvido por meio de uma aflição, e onde essa mesma explicação seria uma crueldade se aplicada a outra pessoa?

Que pequena "iniquidade" você tem se permitido ultimamente, com a justificativa silenciosa de que já sofreu o suficiente?

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