Marcos 4:26

O Texto

Jesus continua falando, e começa de novo com uma semente. Desta vez não há caminho pisado, nem pedregal, nem espinhos: apenas um homem que atira a semente na terra e vai embora. "O reino de Deus é assim como se um homem lançasse semente á terra." É só isso, no versículo 26. O resto da comparação vem depois, quando ouvimos que ele dorme e se levanta, de noite e de dia, e a semente brota sem que ele saiba como. Mas repare onde a frase começa e onde ela para: o reino de Deus é comparado a um gesto humano simples, quase descuidado, de quem joga algo no chão e se afasta. O centro da história não está nas mãos do semeador. Ele sai de cena logo na primeira linha.

O Cerne

Há uma teologia inteira escondida nesse silêncio entre lançar e colher. Jesus está dizendo que o reino de Deus age com uma autonomia que nos desinstala. Não é que o trabalho humano não conte; o semeador de fato semeia, e mais tarde mete a foice. Mas entre esses dois gestos existe um território que não nos pertence, onde Deus trabalha sem pedir licença, sem relatório, sem nos explicar o método. "Não sabendo elle como", dirá o versículo seguinte, e essa ignorância não é falha do semeador, é a própria estrutura da coisa. Vivemos numa fé que gosta de medir resultados, de atribuir crescimento a estratégias, de saber qual técnica funcionou. Jesus corta isso pela raiz. O reino cresce no escuro, enquanto você dorme, e a sua ignorância não o atrasa em nada.

O Fio Condutor

A semente lançada na terra e deixada ali, invisível, é a história de Deus com o mundo em miniatura. Abraão recebe uma promessa e morre sem ver a terra; o povo passa séculos no escuro entre o exílio e o retorno. E então o próprio Jesus se torna a semente: fala disso quando diz que o grão de trigo precisa cair na terra e morrer para dar muito fruto (João 12). O enterro de Cristo é literalmente uma semente lançada ao solo, e durante três dias nada parece acontecer, nenhum sinal, nenhuma explicação do método. A foice no fim do parágrafo, no versículo 29, ecoa a linguagem dos profetas sobre o dia do Senhor: a colheita é certa, o momento não é nosso. Entre a cruz e a ceifa final estamos todos nessa espera agrícola, sem conseguir acelerar nada.

O Espelho

Você conhece esse território. O filho que foi criado na fé e hoje não quer conversa sobre Deus. O grupo pequeno que você lidera há quatro anos e que parece exatamente igual ao que era. O casamento onde você diz as mesmas palavras boas sem ver mudança. A tentação não é parar de semear; é começar a cavar o solo para conferir se germinou, e ao cavar destruir o que estava se formando. Há uma ansiedade piedosa que se disfarça de zelo e que no fundo é desconfiança: se eu não vigiar, nada acontece. Jesus descreve um homem que dorme. Isso é quase ofensivo para quem aprendeu que amor se mede por controle. Hoje, escreva num papel o nome de uma pessoa por quem você ora há anos sem ver resposta, guarde o papel dentro da Bíblia nesta página e diga em voz alta: "Senhor, não sei como, e deixo isso contigo."

A Pergunta

Se cresce sozinha, por que semear? E a pergunta mais dura: e quando não cresce? O capítulo inteiro começa com três sementes que fracassam para cada uma que vinga. Jesus não concilia as duas parábolas para nós. Aqui a colheita é garantida; lá, a maior parte se perde. Talvez seja porque a primeira fala do coração humano e esta fala do reino de Deus, e o reino não depende da taxa de sucesso dos corações individuais. Mas isso não apaga a dor de quem semeou a vida inteira num campo que continua nu. O texto não promete que você verá a espiga. Promete que a terra frutifica por si mesma, no tempo dela, e deixa você do lado de fora desse processo, com as mãos vazias e a boca cheia de perguntas.

O Detalhe

O verbo. Em grego é ballō, "lançar, atirar". Não é plantar com cuidado, abrindo a cova, medindo a distância, cobrindo com terra fina. É jogar. O gesto do semeador antigo era amplo, aberto, meio perdulário, espalhando grãos sobre o chão sem saber onde cada um cairia. Há algo de desprendimento nisso, quase de abandono. Lançar é soltar o que estava na mão e não poder mais recuperá-lo. Talvez seja por isso que Jesus escolheu esta imagem e não a de um jardineiro meticuloso: porque a fé se parece mais com atirar algo no escuro do que com administrar um projeto. Você lança, e a partir desse instante a semente pertence à terra.

A Personagem Principal

Ele não tem nome, não diz uma palavra, e a única coisa notável que faz é dormir. É quase um anti-protagonista, e isso é intencional: quanto menos ele faz, mais aparece quem realmente trabalha. Repare que, poucos versículos adiante, no mesmo capítulo, há outro homem dormindo, Jesus na popa sobre uma almofada enquanto as ondas enchem o barco. Os discípulos o acordam indignados: "não se te dá que pereçamos?" O sono, nos dois casos, é escândalo para quem acha que tudo depende de vigilância. Mas o sono do semeador e o sono de Cristo dizem a mesma coisa: existe uma confiança que não é indiferença, é conhecimento. Ele dorme porque sabe de quem é a terra.

Reflexão

Onde, na sua vida, você tem cavado o solo para conferir se algo germinou, e o que mudaria se você simplesmente deixasse a terra trabalhar?

O que o incomoda mais: não saber como Deus age, ou descobrir que a obra dele não depende do seu entendimento?

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