Salmos 105:15

El texto

Dios habla en voz alta por encima de la cabeza de una familia migrante. Abraham, Isaac y Jacob andan «de gente en gente, de un reino á otro pueblo», sin tierra propia, sin ejército, sin más garantía que una promesa. Y en medio de ese vagabundeo suena una advertencia dirigida no a ellos, sino a los reyes que podrían aplastarlos: «No toquéis, dijo, á mis ungidos, ni hagáis mal á mis profetas.» El versículo anterior lo deja claro: «No consintió que hombre los agraviase; y por causa de ellos castigó los reyes.» Dios no le pide permiso al poder; le pone límite. Y a los débiles les pone un título que ningún faraón podía comprarse.

El corazón

Fíjate en las palabras que Dios escoge. «Ungidos» es mashiaj, el término reservado para reyes y sacerdotes consagrados con aceite. Aquí no hay trono ni templo, solo tiendas de campaña y rebaños. Dios llama ungidos a unos pastores extranjeros que apenas eran «pocos hombres en número». Eso es lo escandaloso del versículo: la dignidad de estas personas no nace de lo que poseen ni de lo que han logrado, sino de que Dios ha puesto su nombre encima de ellos. El pacto no los hace fuertes; los hace intocables. Y nota bien de qué lado está la advertencia: Dios no le dice a Abraham «defiéndete», le dice al rey «no lo toques». La seguridad del creyente no descansa en su capacidad de responder, sino en que Otro responde por él.

El hilo conductor

Este versículo es un eslabón temprano en una cadena larguísima. Dios protege a un clan sin poder porque de ese clan vendrá algo que el mundo todavía no imagina. El salmo lo dice sin rodeos: todo se sostiene porque «se acordó de su santa palabra, dada á Abraham su siervo». La promesa era la vida de esa familia; tocarla era tocar el futuro del mundo. Y al final de esa cadena aparece uno que lleva el título en singular y sin adjetivos: el Ungido, el Mesías. Con una diferencia dolorosa. A Abraham Dios lo blindó; a su Hijo lo entregó. Las manos que no pudieron tocar a los patriarcas sí clavaron a Jesús, y precisamente ahí se cumplió la protección definitiva de todos los demás. El intocable se dejó tocar para que los tocados tuvieran dónde refugiarse.

El espejo

Hay dos maneras de que este versículo te incomode, y probablemente las dos te alcanzan. La primera: eres más frágil de lo que aparentas y lo sabes. El contrato que no renovaron, el diagnóstico, el hijo que ya no llama, la sensación de estar «de gente en gente» sin suelo firme. Y tu reflejo automático es blindarte: más ahorro, más control, más razón en las discusiones, un plan B. Este texto te desarma, porque quien te protege no espera tu fortaleza, sino que le pone freno a lo que te amenaza sin consultarte.

La segunda duele más. Tú también eres, a veces, el rey del versículo. El que decide quién cuenta. El que habla con desprecio del compañero lento, del inmigrante del barrio, del familiar que pide dinero otra vez. Dios dice de esa gente: no toquéis a mis ungidos. Están marcados. Tu ironía, tu frialdad calculada, tu manera de dejar a alguien fuera del grupo de mensajes, todo eso aterriza sobre alguien que lleva el nombre de Dios encima.

Hoy, en los próximos diez minutos: escribe en un papel el nombre de la persona a la que más fácilmente descartas, y debajo escribe con todas las letras «ungido de Dios». Déjalo donde lo veas mañana.

El intertexto

En Génesis 20, cuando Abimelec toma a Sara, Dios le habla al rey en sueños y llama a Abraham «profeta», exactamente el término que recoge nuestro salmo. No es una etiqueta honorífica: significa que Abraham tiene acceso directo a Dios y que el rey depende de su intercesión. El poderoso queda en deuda con el nómada.

El eco más fuerte, sin embargo, está camino de Damasco. Saulo persigue cristianos, gente sin estatus, y la voz que lo derriba dice: «¿por qué me persigues?». No «por qué persigues a los míos». La identificación es total. Lo que Salmos 105 insinúa, que herir al pueblo de Dios es herir a Dios mismo, Jesús lo confirma en primera persona. Y con eso, el versículo deja de ser antiguo.

Contexto

Salmos 105 es un salmo de memoria colectiva, cantado por un pueblo que ya conoce la humillación política. La tradición lo asocia con la llegada del arca a Jerusalén bajo David, pero su fuerza se siente sobre todo en boca de una comunidad que ha vuelto del exilio: pocos, pobres, gobernados por otros. Cantar «no toquéis á mis ungidos» en ese estado es un acto de fe casi provocador. En el mundo antiguo, la seguridad dependía del clan, del muro y del ejército; un grupo de extranjeros sin tierra era presa legítima, sin recursos legales. Por eso el salmo insiste en que los patriarcas eran «extranjeros» y «pocos». No para dar lástima, sino para dejar claro que la única muralla era Dios.

La pregunta

Entonces, ¿por qué mueren mártires? Si Dios castiga a los reyes por causa de los suyos, ¿dónde estaba ese freno en los hornos, en las cárceles, en las iglesias quemadas? El salmo no responde. Cuenta lo que pasó con Abraham y calla sobre lo demás. Y hay algo peor: este versículo se ha usado para blindar a líderes abusivos, «no toquéis al ungido» como escudo contra toda crítica, cuando el texto dice justo lo contrario, protege a los pequeños de los poderosos, no a los poderosos de los pequeños. Quedémonos con la incomodidad: la promesa es real, pero no funciona como un seguro. José también fue de los ungidos, y el salmo dice que «en hierro fué puesta su persona». La protección de Dios lo sostuvo dentro de los grillos, no fuera de ellos.

Reflexión

¿A quién de tu entorno tratas como si no llevara el nombre de Dios encima, y qué palabra concreta tuya lo demuestra?

Si tu seguridad no depende de tu capacidad de defenderte, ¿qué defensa podrías soltar esta semana sin que se te caiga la vida encima?

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