Números 11

La explicación

El pueblo lleva meses caminando por el desierto. Y empieza a quejarse. El texto no dice de qué exactamente, solo que "el pueblo se quejó á oídos de Jehová". No es un murmullo entre amigos; es un reclamo que llega arriba. Y la respuesta es dura: fuego que consume el borde del campamento. Moisés ora, el fuego se apaga, y al lugar lo llaman Taberá, "incendio".

Pero apenas se apaga una cosa se enciende otra. Empieza un antojo. La palabra del texto es fuerte: "tuvo un vivo deseo". Y ese deseo produce llanto colectivo: "¡Quién nos diera á comer carne!". Entonces viene una de las frases más desconcertantes de toda la Biblia: "Nos acordamos del pescado que comíamos en Egipto de balde". Gratis. En Egipto. Donde eran esclavos, donde mataban a sus bebés, donde trabajaban bajo el látigo. La memoria les ha jugado sucio. Recuerdan los pepinos, los melones, los puerros, las cebollas, los ajos, y han borrado las cadenas.

Y sobre el maná: "nuestra alma se seca; que nada sino maná ven nuestros ojos". El narrador se detiene a describirlo, casi como defendiéndolo: parecido a semilla de cilantro, se podía moler, machacar, cocer, hacer tortas, y sabía "como sabor de aceite nuevo". Caía cada noche con el rocío. Pan del cielo, todos los días, sin falta. Y les aburre.

Luego el texto hace algo inesperado: gira la cámara hacia Moisés. Y Moisés se quiebra. No habla como un héroe. Le dice a Dios: "¿Por qué has hecho mal á tu siervo?… No puedo yo solo soportar á todo este pueblo, que me es pesado en demasía". Y termina pidiendo morir. El líder más grande de Israel, agotado, le pide a Dios que lo mate.

Dios no lo reprende. Le da ayuda: setenta ancianos, y sobre ellos pone del mismo Espíritu que estaba en Moisés, "y llevarán contigo la carga del pueblo, y no la llevarás tú solo". Dos hombres, Eldad y Medad, profetizan sin haber ido al tabernáculo. Josué se escandaliza y quiere que los callen. Moisés responde con una grandeza que sorprende: "ojalá que todo el pueblo de Jehová fuesen profetas, que Jehová pusiera su espíritu sobre ellos".

Y llega la carne. Un viento trae codornices desde el mar, montones, un día de camino a la redonda. Dios había avisado que sería un mes entero, "hasta que os salga por las narices, y os sea en aborrecimiento", porque "menospreciasteis á Jehová que está en medio de vosotros". El pueblo recoge día y noche sin parar. Y mientras la carne está todavía entre sus dientes, viene la plaga. Al lugar lo llaman Kibrot-hataavá: las tumbas del antojo.

¿Qué significa esto?

Este capítulo no trata sobre comida. Trata sobre lo que hacemos con nuestro deseo cuando Dios no nos da exactamente lo que queremos, cuando lo queremos.

Israel no está pasando hambre. Come todos los días. El problema no es la falta, es el hastío. Y el hastío les reescribe el pasado: la esclavitud empieza a parecer libertad porque allí había variedad. Es lo que pasa cuando el deseo deja de ser un impulso y se convierte en juez. Entonces mide a Dios y siempre lo encuentra insuficiente.

Y aquí está lo incómodo: Dios les da lo que piden. Eso también es juicio. Hay oraciones concedidas que resultan ser castigos. Recibir lo que exiges, sin límite, hasta el asco, es una forma terrible de misericordia negada. El texto lo dice sin adornos: la carne todavía en los dientes, y la muerte.

Pero fíjate en el contraste. Cuando el pueblo se queja, hay fuego. Cuando Moisés se queja, hay ayuda. La diferencia no es el tono, Moisés es igual de crudo. La diferencia es la dirección. El pueblo habla de Dios; Moisés habla con Dios. El pueblo compara a Dios con Egipto; Moisés se apoya en Dios aunque no entienda nada. La queja que se vuelve oración no incendia, sostiene.

El hilo conductor

Siglos después, otra multitud en otro desierto recibe pan de la mano de Jesús. Y él les dice que el maná no era el fin de la historia: "Yo soy el pan de vida". Israel se aburrió del pan del cielo. Nosotros nos aburrimos del Pan del cielo hecho carne, que no llega con espectáculo sino con constancia, todas las mañanas, como el rocío.

Y el deseo de Moisés, "ojalá que todo el pueblo de Jehová fuesen profetas", se cumple en Pentecostés. El Espíritu ya no se reparte entre setenta ancianos, sino que se derrama sobre hijos e hijas, jóvenes y ancianos. Lo que Moisés soñó, tú lo tienes.

Y la carga que Moisés no pudo llevar solo, alguien la llevó. Moisés dijo: "No puedo yo solo". Jesús pudo, y lo hizo en la cruz.

Para ti

Tu generación vive con el antojo permanentemente encendido. La pantalla existe para que nunca estés satisfecho: siempre hay una vida más interesante, un cuerpo mejor, un grupo donde sí encajarías. Y como Israel, terminas mirando hacia atrás con nostalgia de cosas que en realidad te hacían daño.

El desafío no es dejar de desear. Es esto: aprende a distinguir entre quejarte de Dios y quejarte con Dios. Esta semana, cuando llegue el vacío, no lo publiques, no lo anestesies con scroll. Dilo entero, sin filtro, en oración. Como Moisés, con derecho a estar cansado. Y luego pregúntate honestamente si lo que estás pidiendo, concedido sin límite, te haría libre o te enterraría.

Hay cosas que Dios no te da porque te ama demasiado para dártelas.

Hablemos de esto

¿Qué "Egipto" recuerdas con nostalgia, aunque sabes que te hacía daño? ¿Por qué crees que tu memoria lo embellece?

Moisés le dijo a Dios que quería morirse, y Dios no lo castigó. ¿Qué le estás ocultando a Dios porque piensas que no puedes decirlo en oración?

Oremos juntos

Señor, tú conoces mis antojos mejor que yo. Sabes cuántas veces he confundido lo que quiero con lo que necesito. Gracias porque no siempre me das lo que pido. Enséñame a hablar contigo cuando estoy harto, en lugar de hablar de ti a tus espaldas. Y dame hambre de ti, del pan verdadero, todos los días. Amén.