1 Chroniques 4

Le texte

Un fleuve de noms. Les descendants de Juda défilent, branche après branche: Pérets, Hur, Ashkhur avec ses deux femmes, des pères de villes, des familles de tisserands de byssus, des potiers qui travaillaient « auprès du roi, pour ses travaux ». Au milieu de cette liste, sans préparation, une voix perce: Jahbets, dont le nom même signifie douleur, crie vers le Dieu d'Israël et demande la bénédiction, l'espace, la main protectrice, la fin du mal. « Et Dieu fit arriver ce qu'il avait demandé. » Puis le registre reprend son cours, passe à Siméon, note froidement que cette tribu « ne se multiplia pas comme les fils de Juda », énumère ses villes, et se termine par deux expéditions: des bergers cherchant du pâturage, et cinq cents hommes frappant les derniers survivants d'Amalek.

Le cœur

Ce chapitre affirme quelque chose que nous croyons rarement pour nous-mêmes: Dieu tient des registres. Pas de statistiques, des noms. Hatselelponi, la sœur dont on ne sait rien d'autre; Bithia, fille du Pharaon, devenue épouse d'un Judéen; les potiers anonymes. Aucun de ces gens n'a laissé d'histoire, et pourtant ils sont là, inscrits, parce que l'alliance ne se transmet pas par les héros mais par des gens qui ont eu des enfants, cultivé un jardin, tourné de l'argile. Et au centre, la prière de Jahbets prouve que ce Dieu-là n'est pas seulement le Dieu des lignées: Il entend un homme précis, nommé d'après la souffrance de sa mère, qui ose demander plus que ce que son nom lui promettait. La grâce fonctionne à cette échelle-là.

Le fil conducteur

Regardez où mène cette liste: « ce sont les fils de Hur, premier-né d'Éphratha, père de Bethléhem ». Le chroniqueur pose là, presque distraitement, le nom du village où l'histoire basculera. Toute cette tribu de Juda, avec ses tisserands et ses potiers, ses femmes égyptiennes et ses fils morts sans descendance, existe parce qu'une promesse la traverse: de Juda sortira Celui qui tiendra le sceptre. Matthieu ouvrira son évangile exactement de cette manière, par une généalogie, parce qu'il a compris que Dieu ne sauve pas en dehors des lignées humaines mais à travers elles, avec leurs scandales et leurs impasses. Et la prière de Jahbets, réclamant que le mal ne le touche pas et que la douleur cesse, formule à l'avance ce que seul le Fils de Bethléhem accomplira jusqu'au bout.

Le miroir

Le verset qui pique n'est pas celui de Jahbets, c'est le vingt-septième: les frères de Shimhi « n'eurent pas beaucoup de fils, et toutes leurs familles ne se multiplièrent pas comme les fils de Juda ». Voilà votre peur écrite noir sur blanc. La comparaison, froidement archivée. Votre carrière à côté de la sienne, votre groupe qui stagne pendant que l'autre église déborde, votre maison sans enfants, vos résultats modestes qui figureront dans aucun récit. Le texte ne console pas cette blessure, il la note. Et pourtant Siméon reste inscrit, avec ses villes, ses princes, ses cinq cents hommes. Puis vient Jahbets, l'homme dont la mère a fait un mémorial de sa propre souffrance, et qui refuse de rester enfermé dans son nom. Il demande. Beaucoup. Sans excuses.

Vous avez, vous aussi, une demande que vous n'osez pas formuler, parce qu'elle vous paraît trop grande, trop matérielle, ou trop tardive. Aujourd'hui, seul dans une pièce fermée, dites à voix haute la prière de Jahbets en y glissant votre nom et cette demande précise, celle que vous gardez d'habitude sous silence.

La question

Le chapitre finit mal. Les fils de Siméon trouvent « un pâturage gras et bon », et ils frappent les Maonites qui s'y trouvaient, puis « le reste des réchappés d'Amalek ». Le motif énoncé est le fourrage. Le chroniqueur ne théologise pas, il enregistre. Faut-il lire là un jugement différé sur Amalek, l'agresseur du désert, ou l'appétit ordinaire de gens armés qui trouvent une terre commode? Le texte laisse les deux ouverts, et c'est précisément ce qui dérange: la même page contient une prière contre le mal et une conquête qui produit du mal. Je ne vais pas lisser cela. La Bible raconte l'histoire d'Israël sans la maquiller, et nous laisse devant une question que nous préférerions poser aux autres: à quel moment ma bénédiction se paie-t-elle du pâturage de quelqu'un d'autre?

Le portrait

Ceux qui ont lu ces listes pour la première fois étaient rentrés de Babylone dans une ville en ruine. Peu nombreux, sans roi, entourés de voisins hostiles, ils se demandaient s'ils étaient encore le peuple de l'alliance ou seulement les restes d'une catastrophe. Une généalogie, pour eux, n'était pas un annuaire ennuyeux: c'était un titre de propriété, une preuve d'appartenance, la réponse à la question « ai-je encore une place ici? ». Lire « ce furent leurs villes jusqu'au règne de David » revenait à entendre: ta famille n'a pas commencé avec l'exil, et elle ne s'y est pas arrêtée. Dieu se souvient plus loin en arrière que ta honte.

Le détail

Le verset 23. Les potiers « habitaient là, auprès du roi, pour ses travaux ». Aucune généalogie ne leur est accordée, aucun exploit; ils sont définis par deux choses seulement, leur proximité et leur ouvrage. Tout ce que le chroniqueur juge nécessaire de dire d'eux, c'est près de qui ils vivaient et pour qui ils travaillaient. Essayez de faire tenir votre vie dans cette phrase. Sans titre, sans bilan, sans nombre de fils. Habiter auprès du Roi, pour Ses travaux. Ce n'est pas une réduction, c'est une définition, et elle survit à tout ce que vous n'avez pas réussi.

Réflexion

Quelle demande, précisément, gardez-vous hors de vos prières parce qu'elle vous semble trop grande, trop concrète ou trop tardive?

Si votre vie tenait dans la phrase du verset 23, auprès de qui habitez-vous vraiment, et pour les travaux de qui?

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