1 Rois 5

Le texte

Un roi assis au sommet du monde connu : de l'Euphrate à la frontière d'Égypte, les tributs affluent, la table croule sous les bœufs gras et les gazelles, et chaque Israélite dort tranquille « sous sa vigne et sous son figuier ». Dieu lui donne « un cœur large comme le sable qui est sur le bord de la mer », et les nations viennent écouter cet homme parler des cèdres et des poissons. Puis Salomon écrit à Hiram de Tyr : mon père n'a pas pu bâtir, la guerre l'entourait ; moi, j'ai le repos, envoie-moi tes bûcherons. Hiram se réjouit, l'accord est conclu, blé contre cèdre, et trente mille hommes partent au Liban.

Le cœur

Remarquez l'ordre des choses. Dieu donne d'abord le repos, ensuite vient la maison. Salomon le dit lui-même : David n'a pas pu bâtir « à cause de la guerre dont ses ennemis l'entourèrent » ; maintenant « il n'y a ni adversaire ni événement fâcheux ». La paix n'est donc pas le but final du règne, elle en est la condition : on ne construit pas un temple sous les flèches. Et cette paix n'est pas une conquête, c'est un don. Trois fois le texte répète que l'Éternel donna : la sagesse, l'intelligence, la tranquillité. Voilà le renversement discret de ce chapitre glorieux. Tout ce que Salomon dépense pour Dieu, il l'a d'abord reçu de Lui. Le bâtisseur est un bénéficiaire avant d'être un donateur, et la maison qu'il élève est une réponse, jamais un paiement.

Le fil conducteur

Salomon ne bâtit pas une maison pour Dieu mais « pour le nom de l'Éternel ». La nuance compte : personne n'imagine loger l'Infini sous des poutres de cèdre ; on lui consacre un lieu où Son Nom soit invoqué, un point fixe dans la géographie pour un peuple qui a longtemps porté sa tente. Et le mouvement de ce chapitre, victoire d'abord, sanctuaire ensuite, revient plus tard avec un autre Fils de David. Quand Jésus dit à propos de Sa mort et de Sa résurrection : détruisez ce temple, et Je le relèverai en trois jours (Jean 2), Il déplace le lieu du Nom vers Sa propre chair. C'est Lui qui remporte le repos, en écrasant l'adversaire, et c'est ensuite qu'Il bâtit. Pierre reprendra l'image avec précision : nous sommes les pierres vivantes de cette maison-là, taillées ailleurs, transportées, assemblées. Les Guibliens travaillent encore.

Le miroir

Le piège de ce chapitre n'est pas la richesse, c'est l'amnésie. Vous avez travaillé pour votre poste, économisé pour cette maison, appris ce métier à la sueur de vos nuits ; personne ne vous l'a offert sur un plateau. Et pourtant le narrateur insiste avec une obstination presque agaçante : l'Éternel donna. La santé qui vous a permis de tenir, le pays sans guerre où vous avez pu bâtir, l'intelligence qui vous vient de nulle part, tout cela précède votre effort. Quand nous l'oublions, notre générosité envers Dieu devient une facture que nous Lui présentons, et notre service prend ce ton légèrement crispé de celui qui attend une contrepartie.

Alors faites ceci maintenant : écrivez sur un papier une seule chose que vous comptez d'ordinaire parmi vos réussites, puis dites-le à voix haute, à la deuxième personne : « Tu me l'as donnée. » Puis rangez le papier là où vous le reverrez.

Le profil

Ceux qui ont lu ces lignes pour la première fois n'avaient plus ni roi, ni temple, ni vigne. Le livre des Rois a été mis en forme pour des gens dont Jérusalem fumait encore dans la mémoire. Imaginez-les entendre « chacun sous sa vigne et sous son figuier, depuis Dan jusqu'à Beër-Shéba » alors qu'ils vivent sur une terre étrangère. Ce n'est pas de la nostalgie décorative : c'est un test de foi. Dieu a réellement fait cela une fois, donc Il peut le refaire. Mais ils entendent aussi autre chose, que nous manquons : le nom d'Adoniram, préposé sur la levée. Ils savent comment il finira, lapidé par des ouvriers épuisés, et que le royaume se brisera précisément sur cette question de la corvée.

La question

Faut-il applaudir ce chapitre ? Quarante mille stalles pour les chevaux, alors que la loi du roi interdisait au souverain d'Israël de multiplier les chevaux. Cent cinquante mille hommes réquisitionnés pour porter des fardeaux et tailler la pierre, ce qui ressemble fâcheusement à l'Égypte dont ce peuple est sorti. Le narrateur ne dit rien. Il énumère, il admire, il ne juge pas, et il nous laisse avec un malaise qu'il ne dissipe pas. Peut-être est-ce exactement son intention : montrer que la plus belle œuvre religieuse de l'histoire d'Israël a été bâtie avec des méthodes qui portaient déjà en elles la division. La gloire et la faille dans le même bloc de pierre. Nous n'avons pas le droit de choisir seulement la gloire.

Le détail

« Il parla sur les arbres, depuis le cèdre qui est sur le Liban, jusqu'à l'hysope qui sort du mur. » Le cèdre, on l'attendait : c'est le bois des rois, celui qu'il commande à Hiram par cargaisons entières. Mais l'hysope ? Une herbe insignifiante qui pousse dans une fissure de maçonnerie, la chose même qu'on arrache sans y penser. La sagesse que Dieu donne ne se mesure pas à la hauteur de ce qu'elle contemple ; elle descend jusqu'à la mauvaise herbe du mur et la trouve digne d'attention. Un cœur large comme le sable de la mer, c'est cela : assez vaste pour le cèdre, assez attentif pour l'hysope. Salomon regardera-t-il ses porteurs de fardeaux avec le même soin qu'il regarde les poissons ? Le texte ne le dit pas.

Réflexion

Quelle chose reçue avez-vous fini par considérer comme un dû, et qu'est-ce que cela change dans la manière dont vous la dépensez ?

Où, dans votre vie, construisez-vous quelque chose de bon avec des méthodes qui laisseront une facture à d'autres ?

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