Ésaïe 32

Le texte

Tout commence par une silhouette : un roi qui règne en justice, et à côté de lui « un homme [qui sera] comme une protection contre le vent et un abri contre l'orage, comme des ruisseaux d'eau dans un lieu sec ». Sous ce règne, les yeux voient enfin, les oreilles écoutent, les bègues parlent clairement, et l'on cesse d'appeler noble celui qui est vil. Puis la voix change de ton : elle secoue les femmes tranquilles, annonce une vendange perdue, des ronces sur les maisons de délices, un palais délaissé, une ville abandonnée aux ânes sauvages. Et là, au milieu des ruines, une charnière : « jusqu'à ce que l'Esprit soit répandu d'en haut sur nous ». Alors le désert devient champ fertile, la justice y habite, et son œuvre s'appelle la paix.

Le cœur

Ce chapitre refuse de séparer ce que nous séparons volontiers : la justice et le climat, la droiture et l'habitabilité du monde. Le roi juste n'est pas d'abord un juge qui tranche, il est un abri, une ombre, de l'eau. Comme si la justice de Dieu n'était pas une sentence mais un microclimat où l'on peut enfin respirer. Remarquez l'ordre des choses : « l'œuvre de la justice sera la paix ». La paix n'est pas une humeur, c'est un résultat, le fruit d'un travail. Et ce travail, aucun programme humain ne le déclenche : il faut que l'Esprit soit répandu d'en haut. Entre le verset 14 et le verset 15 s'ouvre un espace que le texte laisse vide, sans dire combien de temps il dure. Dieu attend-Il quelque chose ? Ou nous apprend-Il à attendre ?

Le fil rouge

Le roi du verset 1 n'a pas de nom, et le texte ne comble pas ce vide. Il dit seulement : « il y aura un homme [qui sera] comme une protection contre le vent ». Un homme. Pas une institution, pas une loi meilleure. Israël a connu des rois justes par intermittence, jamais un abri. Quand Jésus s'assied dans la synagogue de Nazareth et lit Ésaïe en disant que l'Écriture s'accomplit aujourd'hui, Il se place exactement dans cet espace laissé vide. Et le verset 15, ce « jusqu'à ce que l'Esprit soit répandu d'en haut sur nous », trouve son écho au matin de la Pentecôte, où Pierre parle précisément d'une effusion venue d'en haut. Mais remarquez ce que l'Esprit produit ici : pas d'abord des langues de feu, mais de la terre habitable, de la droiture qui demeure, du repos. Le salut d'Ésaïe a la forme d'un paysage.

Le miroir

« Vous filles qui vivez en sécurité, prêtez l'oreille. » Cette apostrophe est désagréable parce qu'elle ne vise pas des criminels mais des gens tranquilles. Des gens comme nous : contrat stable, maison assurée, agenda maîtrisé, récolte prévue. Le texte ne dit pas que cette sécurité est un péché. Il dit qu'elle est fragile, et qu'elle nous rend sourds. On peut vivre des années sans jamais se demander sur quoi repose notre calme. Puis vient une année « et des jours », et la vendange n'arrive pas : un diagnostic, un licenciement, un enfant qui s'éloigne. Le verset 6 est encore plus tranchant : le mal, ici, consiste à « rendre vide l'âme qui a faim ». Pas à voler, à laisser vide. Aujourd'hui, avant ce soir : relisez le verset 2 à voix haute, puis pensez à une personne pour qui vous pouvez être un peu d'ombre cette semaine, et envoyez-lui un message précis, avec une date et une proposition concrète.

La question

Pourquoi faut-il les ronces avant le champ fertile ? Le chapitre ne fait aucun effort pour adoucir la séquence : d'abord le palais délaissé, la ville livrée aux ânes sauvages, et seulement ensuite l'Esprit répandu. On aimerait croire que Dieu pourrait renouveler sans démolir. Le texte ne le promet pas. Il ne dit pas non plus que la ruine est bonne, ni qu'elle « sert à » quelque chose ; il dit simplement qu'elle dure « jusqu'à ce que ». Ce mot est une porte entrouverte, pas une explication. Et si vous êtes actuellement dans le verset 14, dans le silence après l'effondrement, ce chapitre ne vous donnera pas de calendrier. Il vous donne une direction, ce qui n'est pas la même chose qu'une consolation, et pourtant c'est peut-être tout ce qu'on peut porter.

Le contexte

Nous sommes à Jérusalem, à la fin du huitième siècle avant Jésus-Christ. L'Assyrie avance, les royaumes voisins tombent, et la cour hésite entre une alliance avec l'Égypte et une confiance nue en l'Éternel. Ophel et la tour de la sentinelle, nommés au verset 14, sont des lieux réels : la crête fortifiée entre la cité de David et le temple, le poste d'observation. Autrement dit, les points forts du système défensif deviendront des cavernes pour les bêtes. Les femmes « à leur aise » ne sont pas des figures décoratives : dans une société agraire, elles représentent la classe qui vit de la vendange sans dépendre de la pluie, l'élite urbaine que le désastre atteindra en dernier et qui, pour cette raison, croit qu'il ne l'atteindra jamais.

Le détail

Gardez le dernier verset : « Bienheureux, vous qui semez près de toutes les eaux, envoyant [partout] le pied du bœuf et de l'âne ! » C'est une image agricole presque désinvolte. On sème partout, sans compter, parce que l'eau ne manque plus. Et surtout : l'âne réapparaît. Au verset 14, les ânes sauvages faisaient leurs délices des ruines de la ville ; ici, l'âne est de nouveau attelé, il travaille avec le bœuf dans un champ irrigué. Le même animal, deux mondes. C'est la manière d'Ésaïe de dire que la restauration n'importe pas un décor neuf : elle reprend les mêmes éléments et les remet à leur place. Le sauvage redevient domestique, la friche redevient sillon. Rien n'est jeté, tout est réordonné.

Réflexion

Sur quoi repose, très concrètement, mon sentiment de sécurité cette semaine, et qu'est-ce que j'éviterais d'entendre si je l'examinais honnêtement ?

Le texte dit « jusqu'à ce que l'Esprit soit répandu d'en haut ». Dans quel domaine de ma vie suis-je en train d'attendre, sans pouvoir rien forcer, et comment est-ce que j'habite cette attente ?

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