Ecclésiaste 5:14

Le texte

Un homme a travaillé toute sa vie, et voici l'image que Qohéleth en retient : « Comme il est sorti du ventre de sa mère, il s'en retournera nu, s'en allant comme il est venu, et de son travail il n'emportera rien qu'il puisse prendre dans sa main. » Deux nudités qui se répondent, celle du nouveau-né et celle du mourant, et entre les deux une vie entière d'efforts qui ne remplit pas même un poing fermé. Le verset précédent parlait de richesses perdues « par quelque circonstance malheureuse » ; ici, la perte n'a plus besoin d'accident. Elle est simplement inscrite dans le fait d'être un homme. Rien ne passe la frontière. Rien ne tient dans la main.

Le cœur

Ce que ce verset dit de Dieu, il le dit par silence : Dieu n'y est pas nommé. On entend seulement le bruit d'une main qui se referme sur du vide. Et pourtant, tout le chapitre a commencé par cette dissymétrie : « Dieu est dans les cieux, et toi sur la terre ». La nudité du départ n'est pas une cruauté, c'est la vérité de la créature devant son Créateur, rendue visible. Nous ne possédons rien ; nous recevons. Ce que nous appelons « à moi » est en réalité prêté, et le prêt sera rappelé. La question que le texte laisse ouverte, sans y répondre encore, est brûlante : si rien ne peut être emporté, qu'est-ce donc qui, dans une vie, échappe à cette perte ? Qohéleth n'accuse pas le travail ; il refuse seulement de le laisser mentir sur ce qu'il peut donner.

Le fil rouge

Qohéleth s'arrête au bord de la frontière et n'a rien à dire de l'autre côté. C'est honnête, et c'est aussi une place laissée vide. L'Évangile viendra la remplir d'une manière que ce sage ne pouvait pas deviner : un homme est né sans rien, posé dans une mangeoire, et il est mort dépouillé, ses vêtements tirés au sort par des soldats. Jésus a parcouru exactement le trajet que décrit ce verset, de la nudité à la nudité, sans propriété, sans main pleine. Mais Il en est revenu, et Il en est revenu avec un corps, avec des mains, des mains marquées. Ce que le sage constate comme une loi sans exception, le Christ le traverse. Non pas en emportant quelque chose, mais en emmenant quelqu'un.

Le miroir

Regardez ce que vous tenez. Le compte épargne que vous alimentez depuis douze ans, la maison que vous avez rénovée pièce par pièce, le poste que vous avez mis quinze ans à obtenir, la réputation que vous défendez dans les réunions. Rien de tout cela n'est mauvais. Qohéleth ne dit pas de lâcher ; il dit que votre main s'ouvrira de toute façon, et que le seul choix est de le savoir maintenant ou de l'apprendre trop tard. Regardez aussi ce qui se passe dans les familles quand un parent meurt : les frères et sœurs se disputent une armoire, et c'est presque toujours la peur de repartir les mains vides qui parle. Ce soir, prenez dans votre main un objet auquel vous tenez vraiment, tenez-le dix secondes, puis ouvrez la main et dites à voix haute : « Je l'ai reçu, je ne l'emporterai pas. »

L'intertexte

Job a dit presque la même phrase, mais dans les cendres et après la perte de ses enfants : sorti nu du ventre de sa mère, il y retournera nu. Chez Job, la nudité devient bénédiction, il y ajoute que le nom de l'Éternel soit béni. Qohéleth, lui, retient sa bénédiction ; il laisse la constatation nue, comme l'homme. La différence mérite qu'on s'y arrête au lieu de la lisser. Paul, écrivant à Timothée, reprendra le même constat pour désarmer l'avidité : nous n'avons rien apporté dans le monde, nous n'en pouvons rien emporter, donc contentons-nous du nécessaire. Trois voix, un seul fait, trois usages différents : la lamentation, le lucide désenchantement, l'appel au contentement. Le fait ne change pas ; c'est ce que vous en faites qui change tout.

Le contexte

Nous sommes dans un monde où la richesse est terre, grain, bétail et serviteurs, et où le seul prolongement de soi au-delà de la mort s'appelle un fils. Le verset précédent l'a déjà brisé : « il a engendré un fils, et il n'a rien en sa main ». L'héritage, la stratégie d'immortalité de tout homme antique, s'effondre. Ajoutez le décor administratif décrit plus haut dans le chapitre, l'oppression du pauvre, la justice violentée dans une province, les fonctionnaires empilés les uns sur les autres, et le riche entouré de gens qui « mangent » ses biens. Ce n'est pas un traité philosophique : c'est le regard d'un homme qui a vu de près comment fonctionnent l'argent, le pouvoir et les nuits sans sommeil.

Le personnage principal

Qohéleth est d'abord un témoin. Sa formule revient comme une signature : « un mal douloureux que j'ai vu sous le soleil ». Il ne théorise pas, il a regardé, et il refuse de détourner les yeux au moment où la consolation serait facile. Son paysage intérieur est celui d'un homme lucide qui n'est pas devenu cynique, ce qui est rare. Car trois versets plus loin, ce même homme dit avoir vu « ce qui est bon et beau » : manger, boire, jouir du bien-être dans son travail, et il appelle cela un don de Dieu. La main qui ne peut rien emporter peut encore recevoir aujourd'hui du pain. C'est peu, et c'est exactement assez pour vivre.

Réflexion

Qu'est-ce que je tiens si serré que l'idée d'ouvrir la main me fait peur, et de quoi cette peur est-elle le nom ?

Si mon travail ne me donnera rien à emporter, qu'est-ce qu'il peut encore me donner aujourd'hui, et est-ce que je le reçois ?

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