Ecclésiaste 5:2

Le texte

Il est monté à la maison de Dieu, essoufflé, la tête encore pleine des comptes de la journée, et à peine le seuil franchi les mots se bousculent déjà dans sa bouche : promesses, requêtes, formules empilées comme des marchandises sur un étal. Qohéleth pose la main sur son épaule et lui dit d'attendre. Puis il donne la raison, et elle est déconcertante : « Car le songe vient de beaucoup d'occupations, et la voix du sot de beaucoup de paroles. » Autrement dit : comme une journée surchargée produit des rêves agités et incohérents la nuit venue, ainsi un flot de paroles produit, non pas de la piété, mais le bruit reconnaissable de l'insensé. Le volume trahit le vide.

Le cœur

L'image du songe est plus mordante qu'elle n'en a l'air. Personne ne tient ses rêves pour de la révélation quand ils ne sont que le débordement d'une journée trop remplie ; ce sont des résidus, l'écume d'un esprit qui n'a pas décanté. Qohéleth applique exactement cela à nos prières bavardes. Elles ne montent pas vers Dieu, elles retombent sur nous. Et la raison est donnée au verset précédent : « Dieu est dans les cieux, et toi sur la terre ». Non pas un Dieu lointain et sourd, mais un Dieu qui n'est pas notre égal, devant qui la parole humaine ne fonctionne pas comme un levier. La sagesse commence là où l'on cesse de croire que parler beaucoup revient à peser quelque chose.

Le fil conducteur

Il y a une ligne droite entre ce verset et la montagne de Galilée, où Jésus dit de ne pas rabâcher comme les païens qui croient être exaucés à force de paroles, puis enseigne une prière tenant en quelques lignes. Ce n'est pas un hasard : Il connaissait Qohéleth. Mais Il ajoute ce que l'Ecclésiaste ne pouvait pas encore dire. Si nos mots ne sont plus nécessaires pour forcer le ciel, c'est qu'un autre a parlé pour nous. Le Verbe est descendu là où nous sommes, sur la terre, et Il intercède désormais dans les cieux. L'économie de paroles que réclame ce verset trouve son repos dans une seule Parole suffisante. Nous ne prions plus pour être entendus ; nous prions parce que nous le sommes déjà.

Le miroir

Regardez votre dernière prière à voix haute, dans le groupe, à table, au chevet d'un malade. Combien de mots servaient à Dieu, et combien servaient à prouver aux autres, ou à vous-même, que vous saviez encore prier ? Nous parlons beaucoup quand nous avons peur du silence : peur que Dieu ne réponde pas, peur qu'on nous croie tiède, peur d'entendre ce qui remonte lorsque le bruit cesse. Et nous prononçons des vœux fiévreux, comme la suite du chapitre le raconte, des « si Tu fais ceci, je ferai cela » que nous oublierons dès le lundi. Ce soir, avant de prier, restez trois minutes assis en silence devant Dieu, sans rien demander, en laissant simplement la journée se déposer.

L'intertexte

Ésaïe entend la même chose de la bouche du Seigneur : ce peuple M'honore des lèvres, mais son cœur est loin de Moi. Le problème n'est jamais la parole en soi, c'est la parole détachée du cœur, devenue mécanique religieuse. À l'opposé se tient le publicain de Luc 18, qui n'ose pas lever les yeux et dit sept mots ; il rentre chez lui justifié, tandis que le pharisien, éloquent et complet, ne rentre avec rien. Qohéleth aurait souri : la voix du sot vient de beaucoup de paroles. Ce n'est pas une théologie de la brièveté pour la brièveté, c'est un avertissement contre l'illusion que la quantité produit du poids devant Celui qui pèse tout.

La question

Mais alors, que faire des Psaumes ? David parle énormément, il argumente, il se répète, il crie la même plainte pendant vingt versets. Faut-il l'appeler insensé ? Non, et la différence mérite qu'on s'y arrête sans la lisser. Le psalmiste parle beaucoup parce qu'il souffre beaucoup ; ses mots naissent d'un cœur qui déborde vers Dieu. L'insensé de Qohéleth parle beaucoup parce qu'il pense obtenir quelque chose par le volume. Le premier se vide, le second négocie. La frontière n'est pas mesurable, et c'est là que le texte nous laisse inconfortables : personne ne peut compter ses mots pour savoir de quel côté il se tient. Seul le cœur le sait, et le cœur, précisément, n'est pas toujours honnête avec nous.

Le personnage principal

Qohéleth est un homme qui a tout essayé et qui parle peu de Dieu, mais toujours avec une gravité tremblante. Il ne dit pas : Dieu est bon, viens Lui parler. Il dit : Dieu est dans les cieux, tais-toi. C'est rugueux, presque froid. Pourtant il y a là une forme de respect que notre familiarité religieuse a souvent perdue. Cet homme a vu trop de choses pour croire encore aux formules ; il a vu des riches ruinés, des pauvres opprimés, des vœux non tenus. Sa piété est celle d'un homme désabusé mais non cynique, qui sait qu'il reste debout devant Quelqu'un. Sa conclusion, quelques versets plus loin, tient en trois mots : « mais crains Dieu ».

Réflexion

Quand ai-je prié pour la dernière fois sans rien demander, sans rien expliquer à Dieu ?

Y a-t-il une promesse que j'ai faite à Dieu dans un moment de ferveur et que je n'ai jamais tenue ?

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