Ésaïe 43:19

Le texte

Dieu interrompt le souvenir. Après avoir rappelé la mer fendue, les chars engloutis, l'armée couchée et « éteints comme une mèche », Il dit soudain : « Ne vous souvenez pas des choses précédentes, et ne considérez pas les choses anciennes. » Puis vient ce verset, avec un « Voici » qui force le regard à se lever : « Voici, je fais une chose nouvelle ; maintenant elle va germer : ne la connaîtrez-vous pas ? Oui, je mettrai un chemin dans le désert, des rivières dans le lieu désolé. » Une chose neuve, déjà en train de percer le sol comme une pousse ; une route là où il n'y a pas de route ; de l'eau là où il n'y a que sable. Et au milieu, une question posée à des gens qui n'ont encore rien vu.

Le cœur

Ce verset ne promet pas d'abord un changement de circonstances, il révèle un Dieu qui n'est pas prisonnier de Son propre passé. Il a fendu la mer autrefois ; Il pourrait se contenter d'être commémoré. Mais Il refuse d'être réduit au souvenir de Ses propres exploits. Le verbe employé pour « germer » évoque une pousse qui sort de terre, encore fragile, presque invisible : le nouveau de Dieu commence rarement en fanfare. Et remarquez la question, « ne la connaîtrez-vous pas ? », qui reste ouverte, sans réponse dans le texte. Dieu n'oblige pas à la perception. Il agit, Il annonce, et Il laisse un espace où la foi doit consentir à regarder un désert et croire qu'un chemin s'y trace déjà. C'est là que se joue tout : non dans le miracle, mais dans le discernement de ce qui commence.

Le fil conducteur

Le désert n'est pas un décor neutre dans l'histoire d'Israël, c'est le lieu du premier voyage, celui de la sortie d'Égypte, avec ses murmures et son eau amère. Dieu annonce ici qu'Il va y revenir, mais autrement : cette fois le désert ne sera pas traversé de peine, il sera irrigué. La promesse va donc plus loin que le retour de Babylone, et le reste du livre le sait bien. Quand Jean-Baptiste crie dans le désert de préparer le chemin du Seigneur, il vit de ce verset : la route promise n'était pas seulement géographique. Le chemin dans le lieu désolé prend finalement un visage, Celui qui dira « Je suis le chemin » et offrira une eau qui devient source. Le nouveau que Dieu fait germer ici n'a jamais cessé de pousser ; il a mis des siècles à sortir de terre, et il est sorti sous la forme d'un homme.

Le miroir

Il y a une manière très pieuse de vivre dans le passé. On raconte la conversion d'il y a vingt ans, la prière exaucée en 1998, la période où l'église était vivante, et on transforme le souvenir en preuve que plus rien ne viendra. Le texte dérange précisément là : « Ne vous souvenez pas des choses précédentes. » Vous connaissez peut-être un mariage qui n'a plus de conversation, un travail qui vous vide, un corps qui ne guérit pas, un enfant qui ne rappelle plus. Le désert est concret, il a une adresse. Et Dieu ne dit pas que le désert n'existe pas ; Il dit qu'Il y met un chemin, et Il demande si vous saurez le reconnaître quand ce ne sera encore qu'une pousse. Aujourd'hui : nommez à voix haute, devant Dieu, l'endroit précis de votre vie que vous avez classé « désert », et demandez-Lui simplement de vous montrer ce qui y germe déjà.

Le profil

Ceux qui entendent cela sont des déportés, ou les enfants des déportés. Ils vivent dans une civilisation impressionnante, avec ses canaux, ses temples, ses dieux portés en procession. Leur propre temple est en ruine, leurs chefs ont été « profanés » selon le verset 28, et leur foi tient à des récits anciens que la génération née à Babylone n'a jamais vus de ses yeux. Quand ils entendent « ne vous souvenez pas », ce n'est pas une invitation à l'amnésie mais un choc : le passé glorieux était devenu leur seule identité, et voilà qu'on leur demande de le lâcher. Ils entendent aussi une géographie très précise : entre Babylone et Jérusalem s'étend un désert réel, infranchissable pour un peuple de vieillards, de femmes et d'enfants. Un chemin et des rivières, ce n'est pas une métaphore pour eux. C'est la condition de survie.

Le personnage principal

Ce chapitre est saturé de « moi ». « Moi, moi, je suis l'Éternel », « c'est moi, c'est moi qui efface tes transgressions ». Le Dieu qui parle ici insiste avec une intensité presque gênante sur Sa propre identité, comme quelqu'un qui doit se faire reconnaître par des gens qui ont cessé de Le regarder. Il est créateur et rédempteur dans la même phrase, celui qui a formé Jacob et celui qui paie une rançon pour lui. Et Il est étrangement patient : au verset 22, Il constate « tu as été las de moi » sans retirer la promesse. Un Dieu lassé par les péchés de Son peuple, qui continue pourtant de faire germer quelque chose pour ce même peuple. Sa nouveauté n'est pas une récompense méritée ; elle est de l'ordre du don, et cela dérange autant que cela console.

Le contexte

Nous sommes dans la seconde moitié du sixième siècle avant Jésus-Christ, ou du moins la parole vise ce moment-là : l'exil babylonien touche à sa fin, l'empire vacille, la Perse monte. Politiquement, tout se joue au-dessus de la tête des exilés ; ils sont une minorité déplacée sans armée ni influence. Socialement, beaucoup se sont installés, ont des maisons, des métiers, une vie supportable. Repartir n'est donc pas seulement dangereux, c'est déraisonnable. Le chapitre est construit comme un procès, avec des témoins convoqués et des nations sommées de produire leurs preuves. Dans ce cadre judiciaire, la promesse du verset 19 fonctionne comme la pièce maîtresse : le seul Dieu qui annonce l'avenir avant qu'il arrive est celui qui l'accomplit. Le reste n'est que bois et or.

Réflexion

Quel souvenir, même bon, m'empêche aujourd'hui de reconnaître ce que Dieu commence à faire de neuf ?

Si le nouveau de Dieu germe d'abord de façon presque invisible, à quoi devrais-je prêter attention cette semaine que j'ai jusqu'ici jugé trop petit pour être de Lui ?

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