Matthieu 27:47

Le texte

Jésus vient de crier, d'une voix forte, les mots du Psaume 22 : « Éli, Éli, lama sabachthani ? » Et aussitôt, dans la foule massée au pied de la croix, quelques-uns se penchent vers leurs voisins et tranchent : « Il appelle Élie, celui-ci ! » Un verset minuscule, presque un murmure de trottoir, coincé entre le cri le plus abyssal de toute l'Écriture et la mort du Fils de Dieu. Ce que Matthieu enregistre ici, ce n'est pas un événement, c'est un malentendu. Des gens ont entendu quelque chose, ils en ont fait une explication, et leur explication est fausse. Le texte ne dit pas qu'ils se moquent. Il dit seulement qu'ils ont entendu, et qu'ils ont conclu.

Le cœur

Voilà le paradoxe que ce verset dépose sans commentaire : au moment où Dieu accomplit l'œuvre centrale de l'histoire du salut, les témoins oculaires se trompent sur le sens de ce qu'ils voient et entendent. Le Fils crie vers le Père, et on croit qu'Il appelle un prophète. L'adresse la plus intime, « Mon Dieu, mon Dieu », est reçue comme une demande de secours spectaculaire. C'est là une vérité dure sur nous : être présent à la croix ne garantit pas de la comprendre. On peut se tenir à quelques mètres du salut du monde et discuter de la mauvaise question. Et c'est aussi une vérité sur Dieu : Il ne corrige pas le malentendu, Il ne descend pas prouver qu'Il a raison. Il sauve dans l'obscurité, sans applaudissements, pendant que la foule commente de travers.

Le fil conducteur

La méprise n'est pas aléatoire : elle a une histoire. Le dernier mot des prophètes annonçait l'envoi d'Élie avant le jour du Seigneur, et la tradition juive en avait fait le secouriste des justes en détresse, celui qui arrive à la dernière minute. Les spectateurs ont donc une théologie, et elle est en gros correcte : oui, Dieu intervient ; oui, Il envoie un libérateur. Ce qu'ils n'imaginent pas, c'est que le libérateur est déjà là, cloué, et qu'Il ne sera pas délivré. Jésus, Lui, ne cite pas Malachie mais le Psaume 22, la prière d'un juste abandonné qui se termine pourtant en louange universelle. Le fil du salut passe exactement là où la foule croit voir un échec : pas dans un sauvetage de dernière seconde, mais dans un abandon porté jusqu'au bout.

Le miroir

Tu fais cela tous les jours. Quelqu'un dit une chose difficile, et avant même que la phrase soit finie, tu as rangé ce que tu as entendu dans une case que tu connais déjà. Ton conjoint dit « je suis fatigué » et tu entends un reproche. Ton adolescent lâche une phrase amère et tu entends de l'insolence. Un ami te confie qu'il ne prie plus, et tu entends un problème à résoudre. Ce verset te met devant une possibilité désagréable : tu peux être présent, attentif, à quelques mètres, et interpréter de travers le cri le plus important qu'on t'ait adressé. Pire : ton interprétation sera religieusement correcte. « Il appelle Élie » n'est pas une sottise, c'est une bonne doctrine appliquée au mauvais moment. Aujourd'hui, pense à la dernière personne dont tu as expliqué la souffrance en une phrase. Envoie-lui ce message, maintenant : « Je crois que je t'ai mal entendu. Raconte-moi encore. »

Le profil

Matthieu écrit pour des croyants d'origine juive, des gens qui connaissent le Psaume 22 par cœur et qui savent qu'Élie doit venir. Pour eux, ce verset est un coup au ventre : ce sont leurs propres réflexes qu'ils reconnaissent dans la bouche de ces spectateurs. Beaucoup d'entre eux ont été chassés de la synagogue, accusés d'avoir suivi un crucifié au lieu d'attendre le vrai Messie. Et voici que l'évangéliste leur montre la scène : ceux qui attendaient le secours spectaculaire ont manqué le salut réel qui se jouait sous leurs yeux. Le message est à double tranchant. Il console ceux qu'on moque, et il avertit : on peut attendre Dieu avec ferveur et ne pas Le reconnaître quand Il arrive autrement que prévu.

Le détail

Regarde la place du mot « celui-ci », rejeté à la fin de la phrase : « Il appelle Élie, celui-ci ! » Ce n'est pas un nom, c'est un geste du menton. On parle de Lui, pas à Lui. Il est devenu le sujet d'une conversation entre voisins, un cas à commenter, une énigme à résoudre pendant qu'on attend la suite. Et c'est peut-être la forme la plus courante de notre incroyance : non pas la haine, mais la distance analytique. Jésus crie, et on en fait un sujet de discussion. Tu peux parler de Lui pendant des années, en petit groupe, en préparation du dimanche, avec compétence et respect, sans jamais Lui parler. « Celui-ci » et « Mon Dieu » sont les deux manières possibles de se tenir devant la croix.

Le contexte

Nous sommes à la neuvième heure, vers trois heures de l'après-midi, le vendredi de la Pâque, sur un lieu d'exécution romain placé exprès au bord d'une route, pour être vu. Trois heures de ténèbres viennent de passer. Autour des croix se mélangent des soldats de garde, des passants, des chefs religieux venus vérifier que l'affaire est close, des femmes de Galilée qui regardent de loin. La crucifixion est un spectacle public et long ; on attend, on commente, on parie sur la durée. Dans ce brouhaha, la phrase du verset 47 est du bavardage d'attente. Voilà le décor du salut du monde : pas un silence sacré, mais une foule qui discute à voix haute de ce qu'elle croit avoir entendu.

Réflexion

Quelle parole difficile, entendue cette semaine, as-tu rangée trop vite dans une explication qui t'arrangeait ?

Dans ta vie de foi, parles-tu plus souvent de Lui, « celui-ci », qu'à Lui, « mon Dieu » ? Qu'est-ce qui changerait aujourd'hui si tu inversais la proportion ?

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