Nombres 6

Le texte

Un homme ou une femme peut, de sa propre initiative, se mettre à part pour l'Éternel : c'est le vœu de nazaréat. Trois interdits en marquent la durée : rien de la vigne, pas même « depuis les pépins jusqu'à la peau » ; aucun rasoir sur la tête ; aucun contact avec un mort, pas même celui d'un père ou d'une mère. Si la mort surgit malgré tout, tout est à recommencer, avec sacrifices, et « les premiers jours seront comptés pour rien ». À l'échéance, le nazaréen se rase à l'entrée de la tente, brûle ses cheveux, offre agneaux et bélier, reçoit sa part, puis « boira du vin ». Le chapitre s'achève sur une bénédiction confiée à Aaron : que l'Éternel te garde, fasse luire Sa face, te donne la paix.

Le cœur

Remarquez qui prend l'initiative. Israël a des prêtres de naissance, une tribu choisie, un ordre fixé ; ici, soudain, la sainteté devient accessible à quiconque le désire, homme ou femme, sans généalogie, sans onction officielle. Le nazaréat est un espace de désir laissé ouvert par Dieu dans une législation par ailleurs très encadrée. Mais, et c'est le tranchant du texte, ce désir n'est pas libre de se donner sa propre forme. Dieu ne dit pas : consacre-toi comme il te plaira. Il dicte les trois renoncements et le prix exact des sacrifices. La sainteté volontaire reste une sainteté reçue. Et le chapitre se termine en renversant tout : après tant de versets sur ce que l'homme apporte, le dernier mot est « et moi, je les bénirai ». Votre consécration ne fabrique pas la faveur de Dieu ; elle y répond.

Le fil conducteur

Deux détails ouvrent une porte vers Christ, sans qu'il faille forcer l'allégorie. D'abord les cheveux : à la fin, le nazaréen les rase et les met « sur le feu qui est sous le sacrifice de prospérités ». Toute la durée de sa séparation, rendue visible sur sa tête, finit dans le feu de l'autel. Une vie consacrée n'est pas gardée comme un trophée ; elle est offerte et consumée. Ensuite l'interdit du contact avec les morts. Le nazaréen doit fuir le cadavre, même celui de sa mère, parce que la mort contamine la sainteté. Puis vient Jésus, qui prend la main d'une fillette morte et touche le cercueil du fils de la veuve de Naïn, sans être souillé. Le courant s'inverse : là où la sainteté ancienne devait se protéger de la mort, la sainteté de Christ envahit la mort et la vide.

Le miroir

Il y a en vous, si vous lisez encore la Bible chaque matin, quelque chose du nazaréen. Le désir de faire davantage que le minimum. Le jeûne que personne ne vous a demandé, l'argent que vous ne dépensez pas, l'heure que vous vous arrachez au sommeil. Ce désir est légitime : Dieu lui-même a ménagé cet espace. Mais examinez la longueur des cheveux. Le signe était visible ; tout le camp savait. Et vous, vous aimez qu'on sache un peu, n'est-ce pas ? Puis vient le verset qui blesse : « les premiers jours seront comptés pour rien ». Cette phrase, vous la connaissez. Après la rechute, après la colère contre votre conjoint, après le mois où tout s'est effondré, vous avez pensé exactement cela : tout est perdu, il faut repartir de zéro. Le texte ne vous contredit pas sur le compte des jours. Mais il vous impose un agneau, un prêtre, un huitième jour. Autrement dit : le recommencement ne vous appartient pas, il vous est fourni.

Le contexte

Nous sommes au Sinaï, dans un camp que les cinq premiers chapitres organisent avec une minutie presque militaire : recensement, place de chaque tribu, service des Lévites, traitement des impuretés, restitution des torts. Tout est assigné, hérité, réglementé. Et voilà que Dieu insère au milieu de cet ordre une possibilité entièrement volontaire, ouverte à « un homme ou une femme », ce qui, dans une société où le statut cultuel se transmettait par le sang et par le sexe, est remarquable. Les trois interdits touchent au cœur de la vie sociale : le vin, c'est la fête et la récolte ; les cheveux, c'est l'apparence publique ; enterrer ses parents, c'est le devoir filial le plus sacré qui existe. Et les sacrifices finaux, trois bêtes sans défaut plus les pains, coûtent cher. La consécration n'était pas un geste intérieur discret.

La question

Le verset 11 dérange : le prêtre « fera propitiation pour lui de ce qu'il a péché à l'occasion du mort ». Un homme meurt subitement à côté de vous, vous n'avez rien fait, rien choisi, et le texte parle de péché. Vous devez un sacrifice pour le délit. Notre sens de la justice se cabre là, et il faut le laisser se cabrer plutôt que d'expliquer trop vite. La Bible ne traite pas la mort comme un accident neutre de la biologie ; elle la traite comme une intrusion, une puissance qui salit ce qu'elle effleure. Se trouver dans son rayon, même innocemment, c'est déjà être atteint. Cela reste dur. Ce que le texte accorde, c'est qu'aucune souillure involontaire n'est un cul-de-sac : il y a un septième jour, un huitième jour, deux tourterelles à la portée du pauvre.

L'intertexte

Le seul nazaréen célèbre de l'Écriture est aussi le plus décevant : Samson, consacré dès le ventre de sa mère selon Juges 13, qui touchera des cadavres à pleines mains et livrera ses cheveux à Delila. La consécration extérieure ne produit pas la sainteté du cœur ; elle peut même la masquer. Et puis il y a la bénédiction finale, qui a survécu à tout le système sacrificiel et qu'on prononce encore le dimanche matin. Elle demande que l'Éternel « fasse lever la lumière de sa face » sur vous. Paul dira aux Corinthiens que cette lumière a brillé, une fois pour toutes, sur le visage de Jésus Christ. Ce que le prêtre appelait de ses vœux dans le désert a désormais un visage humain.

Réflexion

Quelle part de votre discipline spirituelle actuelle tenez-vous surtout parce qu'elle se voit, et que se passerait-il si personne ne le savait plus ?

Où, dans votre histoire, avez-vous décidé que « les premiers jours seront comptés pour rien » et refusé le huitième jour que Dieu vous offrait ?

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