Apocalipse 19:9

O Texto

O anjo interrompe o canto. Depois do estrondo das muitas águas e dos grandes trovões, depois do "Alleluia" que sobe como maré, uma voz se volta para João e lhe dá uma ordem curta: "Escreve". E o que ele deve escrever não é uma descrição do trono nem um relato da queda da prostituta, mas uma bem-aventurança: "Bemaventurados aquelles que são chamados á ceia das bodas do Cordeiro." Em seguida, como se antecipasse a desconfiança de quem lê de uma cela em Patmos ou de uma casa vigiada em Éfeso, a voz acrescenta uma garantia: "Estas são as verdadeiras palavras de Deus." Duas frases apenas. Uma promessa e um selo. O versículo inteiro cabe num fôlego, e carrega o peso de todo o livro.

O Cerne

Repare em quem é chamado bem-aventurado: não os que vencem, não os que resistem heroicamente, mas "aquelles que são chamados". A felicidade última não nasce de mérito, nasce de convite. E o convite é para uma ceia, não para um tribunal. Isso diz algo decisivo sobre Deus: o fim da história que ele escreve não é um veredito frio, é uma mesa posta. A noiva não comprou seu vestido; o texto diz que "foi-lhe dado que se vestisse de linho fino". Graça, do princípio ao fim. E o acréscimo do anjo, "verdadeiras palavras de Deus", não é enfeite retórico: é resposta à suspeita, sempre renovada, de que a esperança cristã seja um consolo bonito e vazio. Deus coloca sua própria veracidade como fiador da promessa.

O Fio Condutor

A imagem da ceia nupcial não aparece do nada em Patmos. Israel conhecia Deus como esposo de um povo infiel, e os profetas falavam de um banquete no monte, com vinhos puros, onde a morte seria engolida. Jesus pegou essa linha e a puxou até o fim: parábolas de reis que preparam bodas, convidados que recusam, servos enviados às ruas para encher a sala. E na última noite ele ergueu o cálice e disse que não beberia de novo até beber no Reino. Apocalipse 19 é o cumprimento daquela promessa adiada. O Cordeiro que foi imolado é agora o noivo que recebe. Entre a cruz e esta mesa há uma só pessoa, e é por isso que o convite tem valor: quem convida já pagou a festa com o próprio sangue.

O Espelho

Há uma pergunta que ronda a fé adulta, geralmente de madrugada: e se no fim não houver nada? Você paga as contas, cuida de um pai que já não o reconhece, suporta um chefe injusto, e no domingo canta sobre a vitória do Cordeiro. A distância entre as duas coisas pode parecer obscena. É exatamente aí que o anjo insiste: "Estas são as verdadeiras palavras de Deus." Não lhe pedem para sentir o banquete, pedem para crer que a mesa existe e que seu nome está no convite. Repare também no verbo: chamados. Você não precisa se tornar digno da festa, precisa aceitar que foi chamado alguém que não era. Hoje, escreva num papel a frase "Sou chamado à ceia das bodas do Cordeiro", com seu nome antes dela, e deixe o papel onde você vai vê-lo amanhã de manhã.

A Pergunta

O incômodo é inevitável: oito versículos adiante, as aves são convocadas para outra ceia, a "ceia do grande Deus", onde se come a carne dos reis e dos fortes. Duas mesas na mesma visão, uma de bodas, outra de carniça. O texto não suaviza o contraste, nem oferece explicação. Podemos dizer, com honestidade, que a alegria dos salvos não se constrói sobre a desgraça dos outros, mas sobre a justiça finalmente feita, a mesma justiça que vingou "o sangue dos seus servos". Ainda assim, resta um peso. João não nos autoriza a apreciar a cena do juízo; ele apenas nos coloca diante dela. Quem lê rápido demais e se tranquiliza cedo demais não leu Apocalipse, leu a si mesmo.

O Perfil

Imagine quem ouviu isso pela primeira vez: cristãos de cidades portuárias onde cada banquete público era um banquete do imperador ou de algum deus da cidade. Recusar a mesa custava o emprego, a rede de contatos, às vezes a vida. A eles o anjo diz: há outra ceia, e o convite para ela já foi emitido. Não era consolo abstrato; era uma reorganização de prioridades. A mesa de César parecia definitiva e era provisória; a mesa do Cordeiro parecia impossível e era "verdadeira". Para quem já havia perdido parentes à violência do império, ouvir que a bem-aventurança está em ser chamado, e não em sobreviver, mudava o que significava perder.

O Detalhe

"Escreve." O imperativo é pequeno e fácil de atravessar sem notar. Mas por que escrever, se João está vendo? Porque o que se vê passa e o que se escreve permanece para outros. A visão é dele; a bem-aventurança é da igreja. Deus não dá experiências espirituais para serem guardadas como tesouro particular, ele as transforma em texto, em palavra que pode ser lida numa casa em Pérgamo duzentos anos depois, e numa cozinha hoje de manhã. O mandato de escrever é a razão pela qual você tem esta frase diante dos olhos. A visão foi convertida em convite, e o convite chegou até aqui.

Reflexão

Se a bem-aventurança está em ser chamado e não em vencer, o que muda na forma como você avalia este seu ano?

Que coisa concreta na sua vida você trata como mesa definitiva, quando ela é apenas provisória?

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