2 Crônicas 28

O Texto

Acaz sobe ao trono com vinte anos e conduz Judá ao fundo do poço: funde imagens para Baal, queima incenso nos altos e chega a queimar os próprios filhos no fogo no vale do filho de Hinom. Em consequência, o Senhor o entrega nas mãos dos sírios e de Israel, que matam cento e vinte mil homens de Judá num só dia e levam duzentos mil prisioneiros para Samaria. Aí, inesperadamente, um profeta chamado Odede e quatro chefes de Efraim interrompem a marcha e mandam os cativos de volta vestidos e alimentados. Acaz, por sua vez, aprende nada: pede socorro à Assíria, sacrifica aos deuses de Damasco e finalmente fecha as portas da casa do Senhor.

O Cerne

Este capítulo é uma aula sobre como funciona o juízo da aliança, e ela é mais desconfortável do que gostaríamos. O texto não diz que Acaz teve azar político. Diz que "o Senhor seu Deus o entregou na mão do rei dos syros". A derrota não é o silêncio de Deus, é a sua voz. E note-se o detalhe cruel: o Deus que ele abandonou continua sendo chamado "seu Deus". A aliança não se dissolve quando o parceiro humano a trai; ela passa a doer. É por isso que o juízo aqui não é destruição total, mas humilhação com propósito: "o Senhor humilhou a Judah por causa d'Achaz". Deus está tirando de Judá aquilo em que Judá aprendeu a confiar, para que reste apenas ele. Acaz recusa a lição até o último verso.

O Fio Condutor

O ponto mais surpreendente do capítulo é que a graça aparece do lado errado do mapa. Israel do norte, o reino idólatra, é o lugar onde alguém escuta um profeta e devolve os cativos. Deus não fica preso à geografia da nossa ortodoxia. E não é acidental que aqueles homens levem os prisioneiros "a Jericó, á cidade das palmeiras": séculos depois, na mesma estrada, Jesus contará de um samaritano que ergue um judeu ferido, cuida dele e o carrega (Lucas 10). O padrão é o mesmo, e Jesus provavelmente conhecia esta história. Aqui está o evangelho em embrião: a misericórdia interrompe o ciclo de vingança entre irmãos. Enquanto isso, é neste reinado que Isaías oferece a Acaz um sinal, e ele o recusa; Deus dá o sinal de todo modo, o Emanuel (Isaías 7). O rei fecha as portas do templo; Deus abre outra porta.

O Espelho

A lógica de Acaz no verso 23 é assustadoramente contemporânea: "Visto que os deuses dos reis da Syria os ajudam, eu lhes sacrificarei, para que me ajudem a mim." Ele adora o que funciona. Isso está no ar quando você escolhe a igreja pelo tamanho, o método pelos resultados, a companhia pelo retorno. Quando o casamento aperta, quando a conta não fecha no dia vinte, quando o diagnóstico chega, a tentação não é ateísmo, é pragmatismo religioso: procurar o deus que dá resultado. Acaz também paga: entrega o tesouro do templo à Assíria e não recebe ajuda. Toda vez que compramos segurança com aquilo que é sagrado, tempo, integridade, a atenção que devíamos aos nossos, descobrimos que o preço foi cobrado e a proteção não veio.

O Perfil

Os primeiros leitores de Crônicas eram judeus depois do exílio, reconstruindo um templo modesto sobre ruínas, vivendo sob um império que não escolheram. Para eles, um rei que fecha as portas da casa do Senhor e desmancha seus vasos não era uma curiosidade antiga: era o prólogo da catástrofe que os havia levado à Babilônia. Ouviam também outra coisa que nos escapa. Viviam ao lado dos samaritanos, herdeiros do norte, e as relações eram péssimas. E o cronista lhes conta que houve um dia em que os do norte chamaram os do sul de "seus irmãos" e agiram como tais. Isso não era nostalgia; era uma provocação sobre quem realmente pertence ao povo de Deus.

O Protagonista

Acaz é o retrato do homem que confunde religião com gestão de crise. Cada aperto produz nele mais altares, não mais oração: "E ao tempo em que este o apertou, então ainda mais transgrediu contra o Senhor, tal era o rei Achaz." Aquele "tal era" é o veredito de uma vida inteira em quatro palavras. Seu drama não é a incredulidade fria, mas o medo quente que multiplica deuses. Queimar os próprios filhos é o ponto onde o medo devora o amor: ele sacrifica o futuro para comprar o presente. E o cronista fecha a porta com uma frase discreta e devastadora: sepultaram-no em Jerusalém, "porém não o pozeram nos sepulchros dos reis de Israel". Ele reinou dezesseis anos e não pertenceu.

O Detalhe

Leia devagar o verso 15. Os homens designados tomaram os presos, vestiram os nus com o próprio despojo, os calçaram, deram-lhes de comer e beber, "e os ungiram", e puseram os fracos sobre jumentos. Ungir era gesto de hospitalidade e de honra, reservado a hóspedes e a reis. Aqueles soldados não apenas devolveram prisioneiros: trataram inimigos derrotados como convidados de honra. O saque, que era o lucro da guerra, virou roupa para os vencidos. Isto é o que a graça faz com aquilo que a violência ajuntou: redistribui. E é o único momento luminoso de um capítulo escuro, o que sugere onde o cronista quer que fixemos os olhos.

Reflexão

Onde, na sua vida atual, você está adorando aquilo que parece funcionar, em vez de aquele que prometeu estar com você?

Quem são os "irmãos" que você tem tratado como despojo, e o que seria, concretamente, vesti-los e devolvê-los?

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