Jó 38

O Texto

Depois de trinta e cinco capítulos de discursos humanos, o Senhor finalmente fala, e não de dentro de um tribunal, mas "d'um redemoinho". Não responde a nenhuma das perguntas de Jó; devolve-lhe setenta perguntas próprias, todas sobre o mundo criado: os alicerces da terra, as portas do mar, os tesouros da neve, as constelações, a leoa que caça e o corvo que grita por comida. O primeiro golpe é este: "Quem é este que escurece o conselho com palavras sem conhecimento?" Jó pediu explicação e recebeu um passeio guiado pelo universo.

O Núcleo

A pergunta "Onde estavas tu, quando eu fundava a terra?" não é humilhação gratuita. É uma reorientação. Jó havia construído um caso jurídico sobre a suposição de que o mundo funciona como um contrato: justiça dentro, bênção fora. Deus não nega a justiça; recusa o contrato. O mundo que ele descreve tem medidas, cordel, pedra de esquina, decretos, ferrolhos, mas também tem chuva caindo "sobre a terra, onde não ha ninguem, e no deserto, em que não ha gente". Deus sustenta lugares que ninguém vê, alimenta filhotes que ninguém conta. A criação não gira em torno da utilidade humana. E é precisamente isso que consola: se Deus cuida do deserto vazio, o sofrimento de Jó não caiu num universo sem dono.

O Fio Condutor

Gênesis 1 está por baixo de todo este capítulo. Lá, Deus separa as águas e põe limites; aqui ele lembra que disse ao mar: "Até aqui virás, e não mais adiante". O caos não é eliminado, é contido, e a contenção depende de uma palavra. Por isso é impossível ler o Evangelho sem ouvir Jó 38 ao fundo: quando Jesus se levanta num barco e ordena ao vento e ao mar que se calem, os discípulos perguntam quem é este a quem até o mar obedece (Marcos 4). A resposta está aqui. Aquele que põe portas e ferrolhos no abismo aparece num barco de pescadores, com sono e sede. O redemoinho ganhou rosto.

O Espelho

Você reconhece Jó melhor do que gostaria de admitir. O diagnóstico médico que não fazia sentido, o filho que se afastou apesar de toda a criação cuidadosa, o emprego perdido por decisão de alguém que nunca o conheceu. E por baixo, a pergunta que não se diz em voz alta na reunião do grupo: eu merecia isto? Deus responde, mas não à pergunta. Ele desloca você do centro da tela. Isso pode soar cruel, e o texto não pede desculpa por isso. Mas há alívio em descobrir que a sua dor não é o eixo do universo, porque então você também não é o responsável por sustentá-lo. Hoje, saia de casa por dez minutos, olhe para algo que existe sem a sua interferência, uma árvore, uma nuvem, um pássaro, e diga em voz alta: "Isto não depende de mim."

Contexto

Jó não é rei nem profeta; é um chefe de clã patriarcal, dono de rebanhos, respeitado no portão da cidade, alguém cuja palavra fazia calar os anciãos. Perdeu tudo, inclusive a honra pública, o que naquela sociedade doía quase tanto quanto a perda dos filhos. Os três amigos representam a sabedoria estabelecida do antigo Oriente Próximo: o mundo é moralmente calibrado, quem sofre colheu o que plantou. Jó, sentado nas cinzas, exige uma audiência formal com Deus, usando linguagem de processo judicial. O silêncio divino durou capítulos inteiros. Quando a voz vem, vem envolta em tempestade, a mesma imagem com que Israel descrevia a presença de Deus no Sinai: perigosa, próxima, impossível de administrar.

O Perfil

Os primeiros leitores conheciam de cor os mitos vizinhos em que o deus criador vencia o mar monstruoso numa batalha sangrenta. Ao ouvir "quem encerrou o mar com portas", eles percebiam a diferença: aqui não há luta, há engenharia e decreto. O mar é um recém-nascido enfaixado em nuvens e escuridão. Além disso, ouviam algo que nos escapa: esta lista de perguntas tem a forma de um interrogatório de aprendizado, o mestre examinando o discípulo. "Cinge os teus lombos, como homem" é linguagem de quem se prepara para trabalhar ou lutar. Deus trata Jó como adulto, não como criança a consolar. Para ouvintes esmagados pelo exílio e pela perda, isso era dignidade: Deus não os dispensou, convocou-os.

O Detalhe

O capítulo termina de um jeito estranho: "Quem prepara aos corvos o seu alimento, quando os seus pintainhos gritam a Deus e andam vagueando, por não terem de comer?" O corvo era ave impura, comedora de carniça, o oposto do animal nobre. E os seus filhotes gritam, o verbo hebraico é o mesmo usado para o clamor de Israel no Egito, e o texto diz que gritam a Deus. Ou seja: o grito faminto de uma cria de corvo é ouvido no céu. Jó passou o livro inteiro convencido de que os seus gritos se perdiam. Séculos depois, Jesus dirá aos discípulos ansiosos que considerem os corvos, que não semeiam nem colhem, e Deus os alimenta (Lucas 12). Ele estava citando este versículo.

Reflexão

Onde, na sua vida, você exige de Deus uma explicação quando talvez o que ele ofereça seja a sua presença?

Se o clamor dos filhotes de corvo chega a Deus, que peso isso tira do seu próprio modo de orar?

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