Mateo 3:8

El Texto

Juan acaba de llamar "generación de víboras" a los fariseos y saduceos que se acercan al Jordán. Y entonces, en lugar de negarles el bautismo, les da una orden extraña por su brevedad: "Haced pues frutos dignos de arrepentimiento." No dice: creed más, sentid más, llorad más. Dice: producid algo que se pueda ver, algo que tenga el peso suficiente para corresponder al arrepentimiento que decís tener. Es una frase de siete palabras que deja abierta, deliberadamente, la pregunta que más incomoda: ¿y cuáles serían esos frutos en mi caso?

El Corazón

Hay una palabra en el griego que vale la pena detenerse a mirar: áxios, traducida aquí como "dignos". Significa literalmente "de igual peso", como una balanza que se equilibra. Juan no pide frutos bonitos ni frutos abundantes; pide frutos que pesen lo mismo que el cambio interior que se dice haber tenido. Ahí está lo cortante. Dios no se conforma con el gesto religioso desconectado de la vida real. Pero notemos también lo que Juan no hace: no entrega una lista. Deja el contenido del fruto en silencio. Como si el arrepentimiento verdadero supiera, por sí mismo, qué debe cambiar en cada quien, y como si nombrarlo desde afuera lo convirtiera otra vez en trámite.

El Hilo Conductor

El árbol y el fruto son imágenes viejas en Israel. Dios plantó una viña y esperó uvas; recogió agrazones. Juan está de pie en el mismo lugar donde los profetas se pararon durante siglos, diciendo lo mismo, y sin embargo algo ha cambiado: "el reino de los cielos se ha acercado". El fruto ya no se pide desde la distancia sino desde la inminencia. Y dos versículos más adelante Juan añade que "la segur está puesta á la raíz de los árboles", es decir, que el tiempo de la advertencia lenta ha terminado. Lo que Juan no podía dar, lo dará el que viene detrás de él: no solo agua, sino Espíritu. El fruto que aquí se exige será, en Cristo, fruto que se recibe.

El Espejo

Piense en la última vez que dijo, honestamente, que quería cambiar algo. Tal vez fue sobre el modo en que le habla a su cónyuge cuando está cansado. Tal vez sobre el dinero, sobre cuánto retiene y cuánto suelta. Tal vez sobre esa persona en el trabajo a quien ha decidido, sin decirlo, no perdonar. Juan no pregunta si lo sintió de verdad. Pregunta qué pesó después. Y aquí el texto nos deja incómodamente solos, porque no nos dice cuál es nuestro fruto; nos obliga a nombrarlo nosotros. Esa incomodidad es parte del regalo. La religión que nos dice exactamente qué hacer nos ahorra el trabajo de mirarnos. Juan nos lo devuelve.

El Intertexto

Cuando Lucas cuenta esta misma escena, la multitud responde con una pregunta desesperada: ¿qué haremos, pues? Y Juan contesta con cosas asombrosamente pequeñas: comparte tu túnica, no cobres de más, no extorsiones. El fruto digno resultó ser doméstico, casi vulgar. Del otro lado está Jesús diciendo a sus discípulos que él es la vid y nosotros los pámpanos, y que sin él no podemos hacer nada. Las dos afirmaciones no se contradicen; se sostienen mutuamente. Juan nos deja mirando nuestras manos vacías; Jesús nos dice de dónde viene la savia. Entre esas dos frases vive toda la vida cristiana, y quien salta demasiado rápido de la primera a la segunda suele terminar sin fruto y con excelente teología.

El Contexto

Estamos en el desierto de Judea, cerca del Jordán, en un país ocupado donde el templo sigue funcionando con normalidad. Los fariseos y saduceos que bajan al río no son villanos de caricatura: son los hombres serios de la fe, los que estudian, los que cumplen, los que sostienen la institución. Que salieran al desierto ya era una señal de que algo se movía. Y precisamente a ellos Juan les dice lo más duro. El desierto, además, no es un escenario neutro: es el lugar donde Israel nació como pueblo, donde no hay templo ni linaje ni cargo que valga. Allí solo cuenta lo que uno realmente es cuando nadie está mirando.

El Detalle

"Haced pues." Ese "pues" une el versículo 8 con la pregunta feroz del versículo 7: "¿quién os ha enseñado á huir de la ira que vendrá?" Juan sospecha que han venido al bautismo como quien compra un seguro. Y su respuesta no es negarles el agua, sino advertirles que el agua sola no significa nada. El fruto es la prueba de que la huida fue verdadera y no simplemente inteligente. Ahí queda una pregunta que el texto no responde y que quizá no deba responderse demasiado pronto: ¿cuánto de mi fe es amor y cuánto es cálculo? Juan deja la balanza colgando. Dios sabe de qué lado se inclina.

¿Qué fruto concreto, nombrable, ha nacido en mí en los últimos seis meses que no existiría si yo no creyera?

Si Juan estuviera hoy a la orilla del río y me viera acercarme, ¿qué sospecharía de mis motivos?

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